Обидевшись, в себя уходим
В семантику гневливых слов,
Тех, что не вдруг в себе находим,
Что сплошь из трещин и углов.
Слова мертвеют словно числа
И, не родясь,
в небытиё
Уходят, скрыв звучанье смысла,
Забыв призвание своё.
В ответ ни слова нет ни взгляда,
А нерождённая тирада
Глухую ненависть таит
Как Стикс, как сумрачный Аид.