Да кто же думает об этом?

Уже трепещут на ветру
берёзок листики младые.
Дождём умыты поутру,
подхвачены иной стихией,
они так верят в жизни свет,
как будто впереди сто лет,
а не одним лишь живы летом -
да кто же думает об этом?