***

ничего не значит то, что было,
как дождём весенним смыло,
и текут ручьи куда то в ночь,
унося роман наш прочь прочь прочь
ничего не помнится, как странно
нет отверстий пулевых, и раны,
вроде бы должны быть от обид,
а их нет. И ты давным давно забыт
равнодушие как взбитый крем для торта,
а на вкус то...горько горько горько