С поверхности реки,
способной отражать
лишь очертанья берегов,
где нет и не было тебя.
Из тех пространств, молчание которых
так гнетуще, что вьюга шепчет, обретая голос.
Из тьмы, межзвёздной стужей
наполняющей всю душу,
из мира, точно повторяющего наш,
но сотворённого, чтобы поверить
в нереальность
толпы, движимой только силою проклятья,
и города, пустого без тебя,
и демона, без устали рисующего
кистью снегопада
твой силуэт из лепестков сирени…