Я ждал его с утра,
А он не приходил,
И где- то долго лил,
Хотя и обещал,
И вдруг исподтишка,
Ударил по спине,
Коснувшись той струи,
Которой обещал,
Сутулого плеча,
И я воскрес, как вновь,
Как тот же оборот,
Что ждал его всю ночь,
Когда на утро сон,
Стал явью с тем дождем,
Что вовсе не пошел,
А нежно в жизнь зашел,
И застучали по плечу,
Те капельки дождя,
Что ждали мы с утра,
И вновь я стал прямой,
Уже не тот изгой,
Не тот глухой старик,
Не тот, что в жизни мим,
Что был сутул и хил,
Нет, нет, совсем не тем он был,
Когда тот дождь полил,
Ведь он его так ждал,
Что вот уже устал,
Хотя ведь точно знал,
Что тот исподтишка,
Коснется и его плеча,
И как тою струей,
Он оживит тебя,
И снова не старик,
И снова не игра,
Не та сама рука,
Что за плечо вела,
А просто этот дождь,
И просто та игра,
В чужого старика,
Что мимом побыла.
28.04.2023
Марина Леванте