Догорает светило закатное,
призывая вечернюю мглу.
Собирается голь перекатная
в кабаке, что стоит на углу.
Грубость жизни людской чуть притУшена
полутьмой неопрятной корчмы.
Пьёт сегодня поэт здесь, и слушают
его бредни хмельные умы.
Нет, не лепет пустой, а сокровища,
растворённые в буйной крови.
Вновь кутит с неотёсанным сборищем
беспробудный глашАтай любви.
Дерзких строк повитель просторечием
иногда вышибает слезу.
Одарён очень Богом отмеченный.
Но тот дар как коза на возу.
Те же страхи и те же метания.
Только нет в том беды и вины.
Муки творчества, муки искания
неспроста ему свыше даны.
Хулиган-рифмоплёт неприкаянный
стон души заливает вином.
От веселья лишь шаг до отчаянья.
Он читает, а им всё равно!..