Дождь, что по душе прошёлся,
Бессловесным стоном,
Сказал всё ж на прощанье,
Что там не было души,
Всё то, что здесь происходило,
То было создано искусственным путём,
Что привело к естественному вырождению,
А не прошлось по той несуществующей душе,
Она ведь тоже порождение,
Всего того, что встало за бортом,
Того естественного, но желания,
Как и тот дождь, что не прошёлся по душе,
Не он тут создавал создания,
Что даже семя для оплодотворения,
Уже не брали из себя,
И дождь не то, чтобы смирился,
Безропотно с такой судьбой,
Он бессловесным стоном,
Закрутился на той безропотной душе,
Там всё равно её не видно,
Будто на той картине рисована была,
А дальше, больше не она,
И потому те постулаты жизни,
Останутся лишь на пере,
Жизнь же, что создана тем человеком,
Пройдёт мимо сурового дождя,
Который знал, что есть начало,
Когда зерно той жизни всё же,
В почву положено было,
Полито тем дождём из неба,
И струями воды, как будто, крови,
Обагрено до самого конца,
А то, что было остальное,
Пробирки, даже настоящий он,
Тот самый созданный и человечий эмбрион,
То есть всё порождение того,
Кто человечьи постулаты создавал,
Себя в них, будто,
В рамки заключал,
Сажал в ту клетку,
Где он никогда не мог расправить крылья,
Сказав как жив он, и какой живой,
И потому в своих мечтаниях,
Пытаясь высвободиться вновь,
Он рушил и искусственные постулаты,
И жизнь свою, что тоже создал он,
Помимо, всего того, что шло дождём,
Того, что бессловесным стоном,
Всё ж прошёлся,
По той не существующей душе,
Сказав опять всем на прощание,
Что не было там никакой души.
26.04.2023 г
Марина Леванте