Из сна

Звуком рассказать про пыль.. Поднять её дунувшим ветром с придорожной канавы, из которой на тебя глядят тысячи жёлтых глаз одуванчиков.. Щелчок неведомой птицы, вдруг... И ещё один порыв ветра, ещё горсть мыслей, унесённых в неведомое небытие... Пыль... Придорожная пыль- вот всё, что осталось от нас через всего какой-то десяток лет. И я знаю это уже сейчас. А она -уже осталась... Пыль уже лежит...  Там, через сотню лет.. И нет- не рассказать про пыль... Проплыл... Вынырнул из сна - и вдруг так ясно понимаешь - в очередной сон!.. Там снились горячие поцелуи, трепетные объятия, шёпот губ, какие-то тысячи слов и звуков, и рук- и всё вдруг осталось там, в том сне... А здесь - сон, в котором снятся все сны... Кому это снится?..  Снятся танцующие тюльпаны среди бушующей зелени трав... Лепестки вишни- как люди, которых уж нет...  И уносит, уносит всё ветром- вёсны и зимы, жизни и смерти, встречи и расставания- всё сны, сны...