Я перестал писать стихи,
но не на дюйм не отклонила
старушка прелести свои
от благосклонного светила.
Зима сменяется весной,
в окне напротив, как и ране –
сосед целуется с женой,
воняют хилые герани.
Калеки милостыни ждут
у врат церковных.
На подмышках
быстрее волосы растут, чем на челе.
В раскрытых книжках -
хоть хороши, вопросов нет-
закладку сбросив как веригу,
уже все реже вижу свет,
чем осязаемую фигу.
Так что дела мои плохи:
редеет бравый строй поэтов.
Я перестал писать стихи,
хоть мало думаю об этом.
На стыке неба и земли
принять назад сей дар прошу я,
как нищий, бросив костыли,
к стопам склоняясь Иешуа.
Апрель 2023