Ты перечитываешь вещи,
Которые я написал давно.
Для местных - сэр умом не блещет,
Но, вот, тебе - не все равно.
Что ты найдешь в строках коротких,
Они - про жизнь, или - про сон?
А, может, тень вопросов робких,
Про день, где дождь и саксофон?
Там двое, сидя в баре тесном,
Нашли Вселенную свою,
И стало прошлое - известным,
Для тех, кто прошептал:"Люблю..."
Жаль, в этом мире роль другая,
Смотрю я в плоский монитор.
И, только ночью, засыпая,
Мы видим вечных звезд простор.
Ты перечитываешь вещи,
Которые я написал давно,
На Орионе море плещет,
Оно, как небо - зелено.