Сад весенним нарядом окрашен,
Как невесты стоят деревца.
Только МИР не становится краше:
Много стран не имеют лица.
Не имеют своей даже воли,
Да и голос осиплый не их,
И враньё лишь одно в протоколе,
Без решений задач ключевых.
А народу живётся всё хуже:
Ущемляют бюджеты его,
К его чаяньям весь равнодушен,
Для себя подготовив "бугор",
Куда он умыкнёт, когда надо,
И забудет о том, кто он есть;
Сам другую найдёт он усладу,
Не нужны ему совесть и честь.
Поливать будет грязью святыни
И свою незаслуженно МАТЬ,
Что его , паразита , кормила
И его шла всегда защищать
От фашизма жестокого, злого,
От нацизма, не знавшего грани.
И порой от него же самого,
И от дикости общих слияний.