Ну, странно это всё…очень глупо даже.
но говорят что мужчины больше живут памятью… женщине просто некогда, она порождает и выращивает новые цветы жизни…
тогда почему, ну почему тогда…музеи, библиотеки –это в основном женщины…почему книги читают…и картины смотрят тоже, в основном женщины.
Женщины ценят, старинный поэтический слог, почему?.
Я помню, ты страшно…чудовищно удивилась- узнав что мой поэтические строки- это мои поэтические строки…что я живу здесь, но не совсем сейчас…
Ты конечно очень разочаровалась увидев меня… и это я тоже помню!
Я оказался вообще не тем…ты ожидала увидеть нервного, чуть элегантного мужчину, худого ,с белым шарфом на шее…а пришлось подходить к кровати …на которой лежал укрытый ,не способный двигаться мужик , лет сорока.
Ясно, что к такому жизнь тебя не готовила…но она удивлять любит…
Я помню как вытащил руку из-под одеяла… и протянул тебе навстречу. Помню как ты улыбнулась… со страхом , и плохо скрываемой брезгливостью:
« неужели… эти высокие и красивые слова…про весьма нежное , и очень откровенное желание любить…пишет мне –вот это ? »
Да, вот это!
И поверь - мне тоже было страшно…я же знал что увижу красивую женщину, избалованную вниманием других мужчин…я знал что ты испытаешь , при первом взгляде на меня…но другим мужчиной, я быть не мог.
Почему, я это помню?...почему не хочу скорее забыть?.
Да…мне было неловко …и стыдно за свою немощь…за покрасневшее от смущения лицо…за ожившее желание взять тебя за руку… рассмотреть и поцеловать твои пальчики.
Я этого хотел, а не тот, другой мужчина…которым я притворялся, ну скажем на первом свидании, а я бы притворялся, если бы всё это было обычным…
Но ты ведь улыбнулась сказав:
-Привет.
Ты же преодолела и мутное отвращение…и сжирающее женственность , смущение…ты взяла стул. и села в изголовье кровати.
***
Она отложила письмо, и решила попросить стакан воды, у девушки в траурных одеждах, что копалась в своём смартфоне , в соседней комнате.
Была весна… по крайней мере вид из окна его комнаты, намекал на это:
Бурная река освободилась уже ото льда… небо стало тонким и бирюзовым, как её платье…
На жизнь она и хотела ему намекнуть, своей улыбчивостью, яркостью красок…однако, с порога ей было сказано, что его больше нет… и лучше ей, будет уехать.
- Простите. Олеся. Вы просили стакан воды…
Олеся обернулась… девушка в траурных одеждах улыбалась, сияя какой-то немыслимо чистой, праведной красотой.
- Спасибо. Это вы простите… он умер… и я тут не совсем уместна…и яркий наряд, и легкомысленная шляпка. Я не знала…
- Не страшно . хотя я вам писала, с его аккаунта в социальной сети, просто вы не читаете его…
Только стихи, а он мечтал …чтобы вы его поняли….и платьев и шляп для этого , не нужно.
- Да. Вы правы… -Олеся не допила. Стакан выпал из не слишком послушных рук.
***
Сознание перевернулось…. Ты …и совершенно близко.
Хочется обнять тебя, и поцеловать… но я стесняюсь, да и нет смысла…ты никогда не поймёшь меня…эту скованность и дрожь, от которой в глазах темнеет.
Ну и вообще, насилия в любви быть не может…это тогда не очень любовь…
Я надеюсь, что ты сама что-то ощутишь…хоть что-то скажешь …но нет…ты вообще не понимаешь…это первое, и последнее свидание…и ты лишь молчишь, размышляя о своём.
Чего ты ожидала увидеть?. Зачем ты приехала?!.
***
Сколько проревела Олеся , только господь знает…но когда её отпустило, разглядела Что осколки стакана уже убраны, веник давно в одном углу, а в углу по диагонали крохотной комнатки, сидит девушка в траурных одеждах…и читает.
-Что читаете?...спросит Олеся прищурив глаза. Пытаясь разглядеть название книги.
-Сборник Рассказов Григория Горина.
я пытаюсь понять…я догадываюсь что он нашёл в этих рассказах… но не могу понять чего такого лёша нашёл в вас…почему его душа, ждала отклика от вашей?.
- Не знаю. – Олеся растёрла заплаканные глаза, ей хотелось получше разглядеть эту красотку, она моложе Олеси, лет на 20 почти, держит себя строго , однако это явно маска.
Кто она лёше?... новая страсть , или тайное душевное волнение?.
- Я Знаю, я точно знаю… вы могли бы просто постараться понять его. Любви в его ситуации и положении требовать трудно…
- Возможно… только я была с ним честна…мне действительно трудно было понять… и этот его воображаемый мир…и его муз, так похожих на вас .
-Да вы уважаемая Олеся. Вы и не пытались даже…
Траурность одежд девушки , менялась: от красного к оранжевому- от жёлтого, до зелёного.
Достигнув белоснежья уходящей зимы, девушка отложила книгу рассказов, и перешла на кровать , сев рядом :
«…Зима ещё хлопочет
И на Весну ворчит.
Та ей в глаза хохочет
И пуще лишь шумит…
Взбесилась ведьма злая
И, снегу захватя,
Пустила, убегая,
В прекрасное дитя…»
Олеся не очень-то знала , чьи это строки, они просто сами. Просто продолжались, продолжая странную девушку, которая уже не злилась… не пыталась уколоть…это было торжество жизни, её переход от суетного , к вечному…третье четверостишье, Олеся, и лёшино вдохновение, шептали уже вместе.
Фёдор Тютчев… со своими старомодными рифмами, стоял немного в стороне , читая:
«…Весне и горя мало:
Умылася в снегу
И лишь румяней стала
Наперекор врагу…»
Две женщины, стали последним снегом этого года, ему было радостно…что любовь и вечность снова обрели друг друга. Вдохновение …оно вновь не постигло тайны любви, однако вновь поддержало её.
Поэт сдул снежную пыль с пары последних строк, и закрыл томик своих стихов.