Играл дед на свистульке с детства,
Когда он вырос, то продолжил,
Сей замечательный аккорд,
Играл всегда, играл везде,
И даже в том окне,
Где сам сидел, где были ветки,
Покрытые прозрачною росой,
Он бегал там по стёклам
И по рамам, свистел как мог,
И даже больше сил,
Ему хотелось той же силы,
Что возобладала тогда в нём,
Тогда, когда он был ещё мальчишкой,
Когда свистел как свиристель,
Потом он вырос, и свисток свой кинул,
И дирижировал собой,
Той силой, что он открывал все окна,
Там бегал снова по стеклу,
Он думал, сильно он заметен,
Но только если снегирю,
Тому, что задержался сильно в лете,
И угодил тем самым старику,
Который, как и прежде в детстве,
Мечтал известным стать в миру,
А стал известен лишь стеклу,
На нём нарисовал он ветки,
Раскрасил их в светло -зелёный цвет,
На них развесил он свистульки,
Что заиграли все в обед,
Дед радовался, разве ль то не чудо,
Все то, о чём мечтал,
И дирижёром все же стал,
Пусть и известным снегирю,
И вот тому оконному стеклу,
И может, больше никому,
Но ведь его мечта сбылась,
Старик, которого все звали Стас,
Стал знаменит, как он хотел,
Когда свистел, как свиристель.
21.04.2023 г
Марина Леванте