Папа, папочка... Я часто вспоминаю о своем отце. То вижу, как он управляет домашнее хозяйство, то работает в огороде. А вот он мчится на своем самосвале. Детская память цепкая. Она хранит где-то там, в самом укромном уголочке своем, яркие воспоминания о тех далеких днях.
Когда я была еще ребенком, то жили мы в землянке. Маленькие окошки, земляные полы, керогаз... В праздник, когда собирались у нас соседи за тесным обеденным столом, непременно ставили пластинку в радиолу и звучала песня "Черный кот". О чудо! Как будто я слышу вдруг голос отца. И запевает он песню: "Ой мороз, мороз..." Голос звонкий, сильный. А гости подхватывают и продолжают петь: "не морозь меня". О своем детстве отец никогда не рассказывал нам, своим детям. Было оно трудным, голодным, босоногим. В раннем детстве узнал он, когда был еще мальчишкой, как трудно порою заработать на кусок хлеба. Работа, работа... И опять работа. Тяжелым и недолгим был жизненный путь моего отца. Рано ушел он из жизни. Защемило вдруг в сердце у меня. И побежали ручьем по лицу горькие слезы печали.
А память моя продолжает хранить самые теплые воспоминания о родном и близком мне человеке - отце.