В четвёртом классе в их стройным строем построенный коллектив влился новый ученик. И вот ведь гад какой! И почерк у него красивый. И у доски знает, что говорить, а не просто стоит – пыхтит. И костюмчик у него ладненький да чистенький. И тетрадки в порядке. И учебники дома не забывает. И галстук пионерский алым пламенем пылает на груди, а не бесформенной тряпкой торчит из кармана. Ну, и как скажите, люди добрые, такого не поколотить?
Подкараулили «заучку» в тихом месте, за школьным гаражом. Вразвалочку, шаркая ногами Фулюган подошёл вплотную к новенькому. Шакалята подбадривали. А он, вожак, всем своим видом показывал, мол щаааас быстренько наваляю и пойдём по своим делам. Новенький ничего не спрашивал и смотрел с любопытством и без страха. Был бы Фулюган поумнее, то заподозрил бы какой-то подвох. Но «поумнее» он не был.
Первый раз герой зарылся лицом в пожухлую траву, сам не понял, как. Ни то что бы ударить, замахнуться не успел. Второй раз перелетел через «жертву» кубарем и наотмашь ухнул на землю. Аж воздух из груди вылетел. Больно! Третьего раза не было.
- Во даёт! – восхищённо перешёптывались шакалята.
Всего один кульбит и нет у государя ни трона, ни свиты. А есть только боль и дикая обида. На весь свет обида, но главным образом на себя. Как так? Ведь он же самый сильный, а тут…
Вернувшись домой, в дом заходить не стал. Сразу юркнул в соседский сарай. Уселся на ворох старья насупившись. И приступил к важному, но очень неприятному моменту, к переживанию.
продолжение http://proza.ru/2023/04/22/597