***

С кривой усталою улыбкой
И лёгким шрамом на виске
Идёшь по жизни этой зыбкой
И поступаешь не как все.

И в двадцать лет была серьёзной,
А в сорок - мини, татуаж.
И кажешься то очень грозной,
То "этот человек не наш".

И в пятьдесят, когда обвиснут
И грудь, и мочки всех ушей,
Ты можешь радостно воскликнуть:
"Я не для вас жила, о'кей?"

И к чёрту все стереотипы,
Досужих сплетен хоровод.
Ведь возраст от души зависит,
А кляпом не заткнёшь всем рот.

Как жаль, что жизнь проходит мимо,
Ты понимаешь много лет спустя.
Когда ничто необратимо,
Когда ничто переиграть нельзя.