Он, пробираясь тихо,
По тропе любви,
Сквозь шумный город,
Не замечая улиц и домов,
Всё думал, что есть жизнь,
Без чувств, эмоций,
Без тех же криков о любви,
Или признаний в ярких чувствах?
Как те дома, что, он не замечал,
Что будто бы укрылись,
В сени тех шумных улиц,
Как будто схоронились от беды,
А ты её все ж жди!
Коль будешь так же тихо продвигаться,
По той тропе невиданной любви,
Идти и ни за что цепляться,
Не зная, что есть корни той любви,
Тобой не познанной и не опознанной и раньше,
Когда ты думал, что есть жизнь,
Жизнь без любви,
Без тех признаний,
Без чувств и нужных колебаний,
Когда шаг в сторону, и жди беды
Той самой неопознанной в печали,
Которая есть жизнь,
Та самая, что ты придумал,
Идя всё так же тихо по тропе любви,
Той самой, что к тебе благоволила,
Ведь знала, без неё нельзя,
Жить, не любя и ненавидя,
Однажды, когда ты и это понял,
Все так же тихо пробираясь сквозь те города,
Сквозь тот поток из шумных улиц,
Где привечали и дома,
Где стоя под одной из крыш их,
Он полюбил до смерти самое себя,
Ведь он, когда всё размышлял о жизни,
О жизни, что бывает без любви,
Вокруг была украшенная пустошь,
Как тот украденный людской поток,
В котором не было примера,
Для той великой нескончаемой любви,
Той самой, что искал он в жизни,
И потому он выбрал самого себя,
Любить себя, как самого живого,
В том мёртвом мире,
Где он хотел чтобы жила любовь.
17.04.2023 г
Марина Леванте