Чьи яйца красите на Пасху вы?
Куриные вестимо.
А зачем?
Печёте куличи и освещаете их в церкви.
А зачем?
Зачем яичками вы бьётесь,
Будто бараны лбами, стоя у ворот?
Все проверяя свою силу, плодовитость,
Решая, кто больше куриц в мир сей принесёт.
Но все ж зачем? Ведь вы же люди,
Зачем -то пьющие всё кровь.
Зачем вам кровь,
Уже не благословенье,
Лишь потому, что не от кого получать,
Ведь поначалу вы его убили,
Христа, конечно же, кого ещё,
И на кусочки растащили,
Потом устроив ведьминый шабаш,
Как в сатанинский же обряд рядили,
Кусали тело вашего Христа,
Уже вампирами всю кровь его испили,
Назвав все это Пасхой для себя,
Устроив то ещё вампирье представление,
Танцуя на костях убитого Христа,
И говоря все о прощении,
В день воскресения и поминовения,
И прочих поминальных дат.
Всё с той поры, как вы его убили,
Не сами вовсе воскресили,
На это голова и руки ваши весьма слабы,
Способные лишь кровью свои руки обагрить.
А дальше что и говорить?
Какой уж век подряд,
Все красить яйца,
От кур ни как нибудь,
Не петухов,
Свои же отдали на отпущение,
Забыв их даже освятить.
Потом кулич, потом яйцо,
Потом заели мы вино,
Той плотью, что сама нас освятила,
А мы её, пардон, в говно,
На каждый праздник ели,
Потом мы пили кровь Христа,
До самого до дна,
Так жадны до христовой плоти, крови были,
Того же убиенного мальца,
Что до сих пор в каком уж веке пребывая,
Всё жрём и жрём,
Не замечаем, что едим и запиваем,
Не называем это святотатством,
Взамен на отпущение грехов,
И не считая пир сий мерзкий,
Главным своим грехом.
Наверное, совсем мозги свои проели,
Лишь плешь оставили вместо мозгов,
Коли совсем не понимаем,
Что некрофилией всё ж страдаем,
Воистину тот сумасшедший дом,
Давно рыдает все над тем говном,
Которым в раз тут стали люди,
Не понимающие, что творят,
И это настоящий Ад и в Пасху,
В какой- то светлый день календаря!
О боги, если б они были,
Вы посмотрите ниже,
Что творит тут человек,
Он поедает все святое,
Колено даже здесь не преклонив,
Да что это такое?
То Сатана, что празднует победу,
Над миром и людьми,
Давно утративших и разум,
И понимание любви,
Сказал бы Бог, да будь я проклят,
Что создал все это дерьмо,
Да поздно, уже создал,
Не в назидание, а в наказание себе,
Что б наслаждаться святотаством,
Все пребывая в том дерьме,
Где убивают всё святое,
Детей кладут в алтарь любви,
И там же их жестоко убивают,
Затем зачем- то оживляют,
Чтобы какой уж век подряд,
Тут совершать обряд,
Убийц, и пожирателей святого. Видно так.
Коли тут кто-то не дурак.
16.04.2023
Марина Леванте