В душе ноябрь, хоть на дворе сентябрь,
С той жёлто -красною листвой,
Но всё равно в душе ноябрь,
Пусть лето за окном, потом опять сентябрь,
Зима с морозами, снегами,
Сверкающими ярко- синим небесами,
А на душе ноябрь...
Серый и пустой, с густою серой пеленой,
Которая заволокла печально очи,
И в них отметилась слезой,
Ибо ты знал, что не в сезоне года дело,
А в том, что жизнь твоя сера,
И, как ноябрь, она грустна,
Пусть не скучна,
Но всё равно в ней грусти больше,
Чем листьев жёлтых в сентябре,
Та жизнь, в которой и ноябрь,
И лето красное, и та зима,
Всё это было жизнь твоя,
Где переломных, не живых, моментов,
Гораздо больше, чем тебя,
Того же тёплого же сентября,
В который ты вошёл и вышел,
Вернее он ушёл, не вышел,
Оставив на душе твоей ноябрь,
Тоску о прожитом, былом,
Былом, в котором, может, было плохо,
Но хорошо уж тем, что больше его нет,
И ты скучаешь по былому,
Мечтаешь что б сегодня всё плохое,
Ушло туда, откуда не вернётся,
И прошлым снова назовётся,
А ты, как прежде, когда жизнь-ноябрь,
Тот серый мрачный не обузданный декабрь,
Который белой краской,
Обернётся, продолжишь жить,
Зная, что ноябрь,
Может всегда настать в душе,
И даже летом, в сентябре,
Всё ведь зависит не от время года,
А от того, что в той душе,
Той, на которую та жизнь-ноябрь,
Своею тяжкою пятой ступила летом и зимой,
И там оставила свой след,
Даже с той красно- жёлтою листвой,
Что не меняло ноября,
Что был всё время и всегда.
14.04.2023 г
Марина Леванте