День был обычным… Вот только радость выпорхнула звонкой птицей из сердца навстречу первым солнечным лучам. И нестерпимо захотелось познакомиться с новым днём, прочувствовать его до мурашек, до щемящей теплоты и тихой блуждающей улыбки.
Обычный день… Что такого в том, что твои руки медленно листают любимую книгу от страницы к странице, а глаза снова и снова возвращаются к нужным и единственным в этот момент для тебя строчкам. Возвращаются, чтобы глубже понять, увидеть и сделать осознанную крупицу истины частью себя самой.
Обычный день… Ну подумаешь, накрапывает мелкий весенний дождик, который старательно умывает юную, проснувшуюся землю, окутывает мир ароматом пронзительной свежести и несёт в сердце благословенную тишину.
Обычный день… Просто несказанно захотелось поддержать друга, утопить в своих объятиях все его печали, и делиться, делиться своим светом, радостью и весной.
Обычный день... Только весело сияют дождевые капли на первых клейких листочках, и гордо несёт в мир свои тугие почки каштан, да лужи с любовью отражают в голубоватой прозрачной воде плывущие по небу облака.
Обычный день… Просто беседую в магазине с пожилым мужчиной с редкой серебристой проседью на висках. И от этого разговора так веет детством, теплом бабушкиных рук и мудростью дедушкиного слова. Веет свежей морской прохладой, и отчётливо слышен крик чаек на вокзале прощания. А вечером вдруг читаю строчки стихов Елены Касьян:
«Я помню всё. Никто не торопился,
А мир был тёплым, юным и живым.
Мне было шесть, и мир ещё светился
Сам по себе, и я владела им…»
Это был обычный день, который закончился негромкой песней весеннего дождя. Дождь стучал тёплыми каплями по подоконнику, ему вторил шаловливый апрельский ветер, а в свете фонаря радостно сиял старый клён с Вечной Верой в Возрождение.
Был счастливый обычный день…