Радость — это взрыв чувств. И осколки.
Вот представишь, выиграл в лотерею тыщ сто, - радость! — и взаймы дашь, и на возлияние хватит! Ну а потом на воздусях незнамо как до дома добредёшь. А там ненаглядная, в сердцах...
Но нашим русским бескрайним душам всё нипочём!
И - опять. Пригласят на праздник. Бутылки, закуски — не до воздержания — опять пригубишь. Поначалу. А финал обычный. С ненаглядной...
Опять трёп пошёл намедни про игру новую, заманчивую. Пошлёшь деньги человечкам шести, а каждый из них следующим шести — и, глядишь вернётся тебе подарочек! - возликуешь и возольёшь на радостях.
Обнадёжишься...
А надежды-то радужные, как пузыри мыльные. Раз и нет! И даже брызг не видно. Ну и денег само собой...
Эх радость… Тяжела ты для немолодого и доверчивого.
Но радуйся, радуйся, говорят, пока жив, пока ноги ходют, пока кроссворды, как семечки. И гордыня попрёт, как у Райкина: «к забору прислонить — так я ещё ого-го-го!»
Познакомишься с дамулечкой. Оттелефонишься. Цветочки, шампань, сластёшки. Да облом нежданный. Табуретнут по башке. И мечта с розочками в хрустале - вдребезги.
И вспомнится успокоительное от Берисона: «Дует, дует ветерок, ветерок, ветерок...»
В окошко глянешь — нету солнышка. Дождец. И погоде и всему.
И капают мелкие пакости всю-то жисть.
А в зеркало — ну, чем дальше, тем страшнее...
И уверишься, что радость — дело временное, суетное, морковка перед глупым осликом, что тянет повозку на ненадёжные дела.
Ну её, эту радость, пузырчатую...