(сказка)
Я расскажу вам сказку, которую я слышал в детстве, зимним вечером, когда за окнами завывает вьюга, и снежные хлопья залепляют оконные стёкла. Набегавшись и наигравшись в игрушки, уставший, я садился к окну, прижимал коленки к рёбрам батареи и слушал печальный рассказ.
В каждом доме живёт домовой. Принято считать, что это такой бородатый человечек со скверными привычками. Не знаю, быть может это и так, но только никто этих человечков не видел, и потому есть повод усомниться в таком описании внешности домовых. На мой взгляд, более справедливы утверждения, что домовые, как и люди, очень рознятся между собой. В сказке, услышанной мною, домовой был обычным молодым человеком, ничем, вроде бы, не выделяющимся среди других. Но это только на первый взгляд. Был у него дар. Любил он играть на скрипке. И не просто играть. Музыка, выпархивающая из-под смычка скрипки домового, была волшебной в её нежном звучании. Звуки вылетали на свободу нотка к нотке, слагаясь в изумительные мелодии, и от этих мелодий таяли снега, и Солнце, разбивая тучи, изливало свой свет на Землю. А ещё из-под смычка во время игры сыпались живые цветы. Когда домовой сидел на пригорке и играл свои мелодии, то все поляны вокруг были усыпаны цветами. Молва утверждает, что до того, как домовой научился играть на скрипке, на земле не было цветов, и только чудесное искусство заставило травы цвести.
Случилось так, что захотелось домовому мир посмотреть. Взял он свою скрипку, завернул её в дерюжку и пошёл в город. Ну что такое город, я думаю, объяснять не надо – камень на камне. Вокруг каменные стены, под ногами брусчатая мостовая… только где-то вверху серое мрачное небо.
Вышел на середину площади домовой и заиграл. Первыми на мостовой меж камней пробились одуванчики. Плющ выбился из фундамента и пошёл оплетать стены домов. Клумбы цветочные образовались там, где когда-то камни скрывали землю. Сбежался народ, любуется, радуется – земля ожила!
А из терема, стоящего тут же на площади, показалась юная красавица и с удивлением посмотрела на домового.
- Это всё сделал ты? – спросила она.
- Да, я. А что тут такого? Я всё время делаю это. А что ты делаешь в каменном мешке?
- Я здесь живу.
- Да разве это жизнь? Пойдём со мной, я покажу тебе жизнь настоящую, - с этими словами домовой протянул руку.
Красавица не раздумывала (красавицы вообще редко думают), выбежала из терема и пошла с домовым.
Далеко они не ушли. Нет, никто погоню с перестрелкой не устраивал. И между домовым и красавицей были полный лад и согласие, да только пришли из города родственники красавицы и стали увещевать:
- Хорошо вы живёте, дружно. Жаль, что всегда так не будет. Не пара вы. Пройдёт время, и вы разбежитесь.
Поверила красавица добреньким словам. Тёмной ночью ушла от ничего не подозревавшего домового…
Проснувшись, домовой понял, что случилось, кинулся в город, стал на площади под окнами терема. Заиграл.
Появилась в окне терема красавица.
- Ты зачем пришёл? Ничего у нас больше не будет. Я думала вернуться, да мать говорит, что так, как было раньше, между нами уже не будет. Я ей верю, поэтому уходи. У меня есть другой.
Повернулся домовой и ушёл. Что объяснять, если тебя не хотят слушать. Пришёл на любимый пригорок, где по утрам играл свои чудесные мелодии. Смычок лёг на струны, и посыпались на землю незабудки. Потом положил скрипку на дерюжку, погладил рукой свою единственную подругу…Лопнули струны, умер домовой.
Тут же пошёл снег, налетели ветры. Вьюга сотворилась страшная, не виданная.
Много лет прошло с тех пор. Всё меньше и меньше цветов остаётся в полях. Люди стали выращивать их на грядках и в горшках, и как только они расцветают, режут люди цветы под корень.
Я живу средь каменных стен. Раз случилось мне выйти на улицу во время сильной вьюги. Ветер сбивал с ног, снег залеплял глаза. Две уличные торговки собирали свой товар (какая уж там торговля), и я услышала, как одна из них сказала другой:
- Смотри, что с погодой делается – домового хоронят.
12,18.12.1999