Я люблю дорогу. В детстве обожала следить, как по железной дороге, проходящей неподалёку, мчатся поезда. Из дальней неизвестности в манящую новизну. Иногда за пыльными окнами пассажирских составов удавалось заметить лица пассажиров. Мне казалось, что там, в этих зелёных вагонах едут небожители в немыслимо интересную и радостную жизнь. И надо только каким-то образом присоединиться к ним, чтобы в конце путешествия встретить счастье и радость.
Когда поезд, постукивая колёсами по стыкам, уносился прочь, я долго-долго бежала вслед, прыгая со шпалы на шпалу и представляя, что тоже еду в эту неизведанность. Просто очень медленно, чтобы успеть насладиться самим процессом езды. Перемещением во времени и пространстве.
Позже, став постарше, стала путешествовать сначала со старшим братом, а потом и сама. И самым любимым занятием было - расположившись у окна, наблюдать за проносившимися за окнами пейзажами.
- Неужели ещё не надоело? - удивлялся Алька. - Мы же по этой дороге ездим каждый раз. Ведь одно и то же...
- Глупости, - возражала я, тыча в окно, - там каждый раз иное. Лето... Осень... Зима... Весна...
- Угу, - ехидно улыбался он. - Всего лишь четыре времени года. А мы с тобой раз сто уже это проезжали.
- Глупости,- раздражалась я. - Дождь, снег, солнце, утро, вечер, закат, рассвет. Всё ВСЕГДА иное.
Брат пожимал плечами и с головой уходил в книгу, а я погружалась в созерцание бегущих рядом с вагоном проводов, отливающих металлическим блеском. В медленное кружение размокших от дождей полей с зеркальными лужицами воды во вспаханных бороздках. В мелькание перелесков и станционных жёлтеньких построек. В ширь текущих из-под мостов рек, величаво несущих свои воды в места слияния и соединения с другими водами.
Потом, когда жизнь меня заставила перебраться в самолёт, дорога потеряла свою привлекательность. Путешествие на самолёте - это просто пересечение расстояния "Х" между точками "А" и "Б" за N-ое количество времени.
Конечно, в этом была своя прелесть. Ведь, благодаря быстроте перемещений, я смогла побывать в других, далёких, городах, странах, континентах. Увидела много новых мест, получила массу ярких впечатлений, познакомилась ближе с интересными людьми. И, в конечном счёте, стала такой, как есть.
Но однажды, проснувшись утром в чужой стране, в отельном номере, похожем на многие другие, где я ночевала до этого утра, поняла, что больше не хочу просто перемещаться в летаргическом сне между зимой и летом, между дождём и солнцем, между жарой и холодом...
Вернувшись, написала заявление об увольнении.
- А как же твоя любовь к дорогам? - удивились все. - Получается, что она исчезла, ведь вряд ли тебе удастся найти такую работу, где ты сможешь так часто находиться в пути.
- Она никуда не делась. Просто я поняла, что всякая дорога должна приводить к желанной цели...
Я взяла билет и поехала к брату. Он болел и почти не выходил из дому.
- Жаль, что МОЯ дорога подошла к концу...
Я закрыла ему рот ладонью.
- Разве можно сказать, что дороги где-то заканчиваются?
- Хм-м-м, - он слегка ухмыльнулся. - А что ты скажешь о тупиках?
- Из каждого тупика всегда есть просёлок, тропинка, дорожка. На худой конец можно пробираться через бездорожье, прокладывая новый путь.
- То есть ты утверждаешь, что наши дороги бесконечны?
- Ну, вроде того...
- Но ты не уверена...
- Я много где была. Много наблюдала, смотрела, думала. Но ни разу не видела, чтобы дороги заканчивались совсем. Они могут быть менее комфортные, менее широкие или ровные, но они всегда устремлены вперёд. В неизведанное... Правда, я побывала не везде. Но всё-таки, самое главное, поняла...
- ???
- Что все дороги ведут нас домой...