Вышла из квартиры, спускаюсь по лестнице. Между первым и вторым этажами под почтовыми ящиками на полу сидит очень усталый пьяный товарищ, оперевшись спиной на стену. Сидит на пятой точке, вытянув ноги. Между грязными ботинками стоит почти полная полуторалитровая бутылка пива, без пробки. Из-под шапки, небрежно нахлобученой на лоб, торчат лохматые патлы. Голова свешена на подбородок. Непонятно - дремлет человек или просто грустит.
Останавливаюсь, разглядываю, интересуюсь:
- Простите, а вы какими судьбами тут у нас?
Объект только слегка качнулся, подав признаки жизни.
После повторного моего вопроса он поднял голову и молча начал наводить резкость.
- Мужчина, давайте-ка, вставайте и уходите. Нечего тут сидеть.
- ... А что, ... нельзя? - наконец, еле вымолвил отдыхающий.
- Вставайте, пожалуйста. И уходите, пожалуйста. Прошу вас... А то придётся на помощь звать кого-нибудь. Или полицию вызывать. Вставайте и уходите!
В ответ - что-то типа мычания и слабые шевеления. Мне показалось, что он вряд ли и подняться-то сможет.
И что делать?
Оставлять здесь чужака, да в таком состоянии, нельзя. Нассыт ведь перед уходом, извиняюсь.
Давно здесь живём, наблюдали разное в нашем подъезде, крайнем в нашем доме, рядом с дворовым проездом и магазином. Да остановка транспорта недалеко. Посторонние люди то погреться заходят,
то ждут кого-то, чтобы не на улице. То просто кто-то проникает удовлетворить свои прихоти - выпить-покурить или нагадить. Чтоб под крышей и в тепле.
То цветы перерыты или шкафчики с проводами открыты при поисках наркоманских "закладок". Да, и такое бывает.
... А в шальные 90-е - сумки резаные периодически валялись, когда и домофона ещё не было, и входная дверь была без замка. Это уж так, к слову.
В общем, иногда не подъезд, а "проходной двор", что называется.
С пьяницами общаться немало приходилось. Я ж общительная. Разных повидала. Знаю, что за отнятую вожделенную бутылку готовы иногда чуть ли не убить. И готовы сражаться за неё. Как за ребёнка.
Беру брезгливо двумя пальцами бутылку с пивом, подношу к носу моего объекта и покачиваю ею перед лицом пьяницы. Чтобы он хорошенько её разглядел и понял, что его бутылка в опасности. Ещё раз побуждаю его встать и уходить отсюда.
И, о, чудо! человек ожил, заметно оживился, фокусирует взгляд на бутылке, тянет к ней ручонки, оторвавшись от стены.
- Эээ... Дайте ... сюда...
- Нет. Вставайте. Вот бутылка ваша драгоценная, и я ухожу с ней! - Говорю строгим голосом.
Ну, а дальше - как про того упрямого ослика:
держи перед его мордой морковку на верёвке, привязанную к длинной палке, и ослик тебя повезёт.
Не отводя взгляд от своей драгоценности, незнакомец максимально активизировался. Насколько позволяло ему пьяное тело. Затрепыхался, засуетился, кое-как поднялся и, шатаясь, начал идти. Уворачиваясь от стен и перил. Протягивая к бутылке обе руки и что-то невнятно бормоча.
В своей шапчонке он был похож чем-то на сонного смурфика, у которого полусогнутые ноги не поспевали за вытянутыми руками.
"Я знаю пароль, я вижу ориентир..." - пришла в голову песня. Бутылка пива стала рулём для своего хозяина. Куда бутылка, туда и тело.
В общем, вот так, дразня бутылкой, выманила этого пьяницу из подъезда, да отвела подальше от дома. То ускоряясь, то притормаживая. И слушая недовольное рычание-бормотание за спиной.
В какой-то момент поставила это пиво прямо посреди дороги и пошла дальше, не оглядываясь. Оно в надёжных руках.
Февраль 2023