боль

Кусочек за кусочком, камушек за камушком. Так строили города, так рушатся люди. И остаётся только боль, которая никуда не денется, никуда не уйдёт, ты будешь засыпать, а на подушке рядом с тобой будет боль, тянущая свои пальцы к этим пропастям тебя, где когда-то были эти кусочки. Ты будешь завтракать с ней, с ней работать, любоваться закатом, а рядом будет она, вглядываясь в эти пропасти и полости. Пока однажды не останется лишь очертания тебя, тебя и боли. И тогда она займет твое место, разрастется камнем, гранитом на том месте, где когда-то была ты. Мне 30, а я просто вместилище боли, которая день за днем пожирает меня и будет пожирать, пока от меня не останется ничего.