Я умру, что останется? Лучек во мгле. От опавших цветов лепестки на земле. Свиток жизни исписан, вздох сделан последний, искра поздняя гаснет в холодной земле.4
Фахрадин Ираки
Не каждому дано быть писателем.
Это трудный и утомительный труд.
Я хочу, чтобы перед вами, внуки мои и правнуки открылся неведомый мир литературного искусства, который вы полюбите всем сердцем. Чтобы опираясь на опыт и знания, имея свои взгляды и убеждения, вы стали писать профессионально и интересно. Чтобы стать настоящим писателем, вы должны проникнуть в глубину чувств, в неведомый мир человеческого сознания, в глубину человеческой души. Познать невероятно прекрасный и невероятно жестокий мир и писать так, чтобы люди хохотали до слез или страдали, вытирая мокрые глаза, чтобы люди отбросили миллионы написанных романов и повестей, а читали твои. Чтобы читая рыдали и плакали, или забыв про свои не удачи и радости, рассказывали друг другу о своих впечатлениях из твоей повести. Вот, родные мои, тогда я с далекой звезды улыбнусь вам и пожелаю удачи. И если ты сможешь это сделать, можешь смело писать, если нет, даже не пытайся марать бумагу.
Только дневники. И когда придет настоящий писатель с фамилией Анкудинов, он из наших дневников напишет замечательный роман.
Я хочу, чтобы обо мне помнили.
Я всегда вспоминаю с какой – то внутренней болью и радостью Север. Годы, которые я прожил в этом бесконечно красивом и безумно суровом мире остались в крови. Цветущий возраст, мечты, планы, нескончаемый поток впечатлений, восторг врывающийся в твое сознание от дикой природы. О, Земля моя! Жизнь моя! Судьба моя! Разве можно забыть, как я тонул в болотах, горел в тайге, замерзал в карьерах, чудом остался жив, не разорванный в клочья. Янчукан, Кодар, Куанда, Северомуйск, Бодайбо, Ирокинда, Вачинский и Мораканский прийски я прополз, пролез, подрался сквозь тайгу в порыве страсти восхищения, радости и жестокой обиды. Пройдут годы. Сто, двести лет. Поколения наслоятся одно на другое и о том, что ты жил когда - то, ни вспомнит ни кто. А тут дневник. Он как бы невзначай подвернется под руку юному внуку. И пред взором его откроется жизнь далекого предка, который мечтал, жил на каких - то островах, строил дороги в сибирской тайге, ходил по морям, тонул в каких - то болотах. И пытливому взору вдруг предстанет картина далекого прошлого. Может он слегка задумается, может грустно улыбнется, но в любом случае он скажет, это ведь мой дед! Так вот ты каким был. А ведь я ни чего не знал о тебе.