Жизнь, та, что осталась,
За порогом счастья,
Идёт ведь дальше тою чередой,
Где ты живёшь, возможно, не страдаешь,
Лишь от того, что счастье оставил за бортом,
За тем бортом своих желаний и того что нету,
Что ведь не значит, что ты не живёшь,
Живёшь, болеешь, даже умираешь,
Потом случайно воскресаешь,
Вновь оживаешь и живёшь,
Что-то случайно совершаешь,
Иль по накатанной идёшь,
Рутиной жизни это называешь,
О счастье даже забываешь,
Как колесо, теряя по дороге шины,
Вперёд ты катишься и сам собой,
По той рутине, как по бездорожью,
Где кочки, сучья и овражья,
Тебе препоном временным не станут,
Ты — колесо и ты пройдёшь них мимо,
Снова забудешь, что есть счастье,
Преодолев, как рубикон,
Ещё один не свой заслон,
Подумав, на минуту удивишься,
Как вышло так, что ты живой,
Что ты совсем тут не изгой,
В той жизни, что всегда рутина,
Ведь ты к тому ж ещё живой,
И ты покатишься уж дальше, искать,
Не счастье, что оставил за бортом,
А жить как жил, как начал при рождении
При том вхождении в эту жизнь,
Когда ещё мечтал о счастье,
А оказавшись колесом,
Ты покатился по рутине жизни,
Где не был ты совсем изгой,
Изгой среди других изгоев,
Что тоже думали, как ты,
На самом деле у всех у них свои пути,
И та рутина по которой шли,
И даже, может быть, враги,
Но то они, не на самим их выбранном пути,
Где, впрочем, может, был и ты,
И так вы шли, касаясь даже незнакомыми боками,
Не пресекаясь в вечном том пути,
Куда пришли? История о том молчала,
Как и рутина не хотела говорить,
Она осталась той рутиной,
Которой ты назвал однажды жизнь.
06.04.2023г
Марина Леванте