Боль, что не была теперь внутри меня,
Была всегда снаружи,
Она преследовала вновь меня,
И не была особенно добра,
Та боль, что раньше, была всегда внутри меня,
Но годы, что остались в прошлой жизни,
Позволили забыть ту боль,
И больше я её не ощущала,
Наивностью надежд страдая,
Всё думала, что боль снаружи,
Уйдёт вместе с той внутренней,
Которой больше нет,
Но что-то я попутала случайно,
Ту боль, что памяти принадлежит,
И ту, что извне всё долбила,
Плюя на внутреннюю боль,
Как будто шлюзы вдруг рванули,
Так боль так начала давить,
Со всех сторон, а их же много,
И не щадила боль, не делая им исключения,
Она долбила как могла,
И так хотелось,
Что б и это была память,
Которая все же вольна,
Забыть и боль,
И ту, что позабыла,
И ту, что есть сейчас,
Её забыть,
Так нет же, оказалось легче,
Терпеть ту боль, что иногда была внутри,
Не забывая о наружных болях,
Когда та память не желала их забыть.
И потому боль не была теперь внутри,
Она всегда была снаружи,
И сколько ты себе не ври,
Она от этого не станет лучше.
05.04.2023 г
Марина Леванте