Никто и никогда не сумел перенести на бумагу лунную песню любви соловья.
Никто.
Никогда.
Пишут просто: "щебетал соловей" или "пел соловей", и всё. И всем всё понятно: весна, черёмуха, сирень...
А если утром заглянуть за соседский забор, то эту картину можно дополнить и жёлтенькими цыплятами с пёстрой квочкой во главе на зелёной траве.
И красным мячиком посреди двора.
И белыми пионами у резного крыльца.
И ранним солнцем в занавесках распахнутого настежь окна.
И накрытым весёлой скатёркой столом под только-только зацвётшей яблоней.
И дымящимся паром глиняным горшком на столе.
И отражающими солнечный свет белыми тарелками вокруг.
И блестящими ложками рядом...
И чьим-то смехом, который порхает от травинки к полевому цветку, и обратно.
И тёплым гулом пчёл.
И тихой радостью жизни.
И любовью ко всем и всему, ко всем и всему. И к кому-то очень и очень конкретному.
***
Никогда и никому не выбросить этих слов из данной песни... но и не каждому дано их понять.