О. М.
Я куплю тебе книжку
И отправлю по почте,
Не мудрёную слишком —
Те у нас не в почёте,
Не красивую слишком,
Чтобы не выделялась,
Но такую: мальчишкой
Она в детстве читалась,
Посреди скал бумажных
И гравюрного моря
Тот мальчишка отважно,
Побеждал зло и горе,
Узнавал радость дружбы
И предательства горечь,
Постигал всё, что нужно,
Чтоб не мучила совесть.
Ты её пролистаешь,
Усмехнёшься, быть может,
И в сторонку отставишь —
К тем, зачитанным тоже.
А потом затоскуешь,
Что бардак в кабинете,
И что книжку такую
Не прочтут наши дети.