Был у меня приятель, звали его Женя. Он работал на какой-то хитрой фирме. Рассказывает что-нибудь из рабочих моментов, а потом вздрагивает и говорит: "Только ты не пиши об этом".
Писатели - страшные люди. Они за всем наблюдают, все запоминают, изучают, а потом - оп и вспомнят, и напишут.
Но за Женю я не переживаю, он давным давно уехал а Штаты.
А память - вещь странная. Вот я отлично помню то, что происходило десятилетия назад: в цвете, звуке и даже с эмоциями. А вспомнить то, что было пару недель назад не так и просто.
О чем это я? Ах, да.
Писатели. Они такие незаметные, ходят себе в кепочке или биретике, сквозь очки смотрят, и даже, порой, улыбаются. А потом приходят домой и строчат, строчат. Вот наступил человек на ногу, не со зла, обозвал старой калошей, просто с языка сорвалось. Ну поет песни ночами под громкую музыку - опять же "душа поет, а сердце плачет", а они тут как тут - прославят человека на весь свет, и все узнают, что Вася Пупкин вместо того, чтобы спать в указанное время распивал напитки и распевал песни...
Писатели рядом, так что будьте бдительны! И собаку свою, которая истерично лает сутками напролет, успокойте наконец. Что вы делаете с животным? Если не можете обеспечить ей достойную жизнь, выпустите на волю.
Ну всё, пойду посмотрю, что там в мире, а то совсем писать не о чем.