Много думал и читал,
иногда глубоко писал,
чувствую мысль окрыляет,
только слова не впечатляют,
пишу страницу день за днём, получается мысль одинокая,
крайне та нервозная, дикая, мной непонятая,
говорю самому себе,
молчаливая, многословная, мысль красивая,
невероятно скудная, но смыслом богатая,
оставлял на память себе,
читаю почему-то все...
Дневник я давно забросил как и мысли свои,
только читатели давно уже мертвы,
потом снова находят, думают, свои,
понятное дело, снова будут мертвы...
В прочем непонятно, почему мысли повторяются у читателей,
которые мной повторяются для тех, у кого нет читателей,
наверняка просто мысль нужна,
скороспешной та вечна была, не повторяется у читателей,
только у писателей.