«Как они могут, -
Кричал ты, -
Люди,
Изменившие мою жизнь
Своими книгами,
Люди,
Чьи песни текли в моих жилах,
Быть такими идиотами,
Не видеть очевидное,
Благословлять мракобесие
И резню?
Ты счастливый человек, -
Хватал он меня за плечо, -
Ты умеешь разграничивать
Личность
И её творчество».
Я мало что знаю о счастье,
Но, пожалуй, умею.
Есть плоть,
Отягощённая страстями,
Есть ум,
Искажающий природу вещей,
И есть идеи,
Которые мы ретранслируем,
И лишь они
Единственно
Реальны.
А может, нет и их,
А только одна
Равнодушная,
Бесконечно расширяющаяся
Вселенная.