Писал стихи патриотического толка,
Он был поэт и гражданин,
Который родину любил,
И ненавидел остальной весь мир,
Писал о том, что русский, это пуп земли,
Тот центр мироздания,
О том, что все кругом враги,
И поклоняются нацизму,
О той духовности из скреп,
Что был всегда ведь русский человек,
Что превзошёл в нормальности тут всех,
И вышел к теме мирозданья,
А остальные, что больны не нами,
Те вырыли ту саму яму,
В которую смотрели сами,
Как в тот могильный ядовитый холм,
В общем, писал поэт об этом всём,
И не следил он за словами,
Настолько был повернут на себе,
И на отчизне маме,
На родине и на кресте,
Куда удачно он взобрался,
Иисусом там же он назвался,
Как сыном божьим, что б верней,
Стирать свои фальшивые слова,
О том, как не признал весь мир фашистским,
Как пуп земли не говорил,
Как остальной весь мир гнобил,
И продолжал страдать бонапартизмом,
Но ведь сказал! Сказал не раз,
И даже не заметил,
Вопрос, как данность про себя,
Что удалил он навсегда.
И потому ему сказали:
Какой вы прыткий, гражданин поэт,
Когда ответа у вас нет, как нет,
Но те слова, что написали,
Как топором на той скале,
Не вырубишь словами,
И не замажешь в собственной душе,
Как в той не каменной скале,
Тем более, когда душа та,
Не болела и не пела,
А сочиняла только конъюнктурные стихи,
Про граждан вовсе не великой той страны,
В которой выросли бонапартисты,
И не французы, и не лицеисты,
А выходцы из той страны,
Где днём с огнём пойди сыщи,
Какого - нибудь гуманиста,
Ведь ненависть уже к самим себе,
Произрастает в том гнезде,
Откуда выкинула мать ненужного ей кукушонка,
Оставив в том миру не умирать,
Всю ту же человеческую рать,
Которой вовсе не понять,
Что есть на самом деле человек,
Который вот какой уж век,
Сражается на поле брани,
За звание быть лучше всех,
И сам того не замечая,
Во время всех этих утех,
Как сам себя давно уже теряет,
Поэтами такими вот стращает.
31.03.2023 г
Марина Леванте