Иногда мне кажется (мне показывается))
что Текст, сплетенный из букв и прочих языковых символов,
становится тканью, материалом, одушевленной сущностью,
живой, живущей своей жизнью, вполне отделенной от своего творца,
и не имеющей ничего общего с автором, изобразившим его
и выведшим его из-под венца в последнюю решающую минуту
Текст хитёр и коварен, ён выбирает себе жертву, питается ею,
и агнец ещё и благодарен текту за предоставленные переживания
проигрывает их, через себя пропускает и энергия Текста вспухает от притока крови,
красной, оранжевой, голубой крови, Тексту нужна Разного цвета кровь, но больше всего он любит морковь, сок морковный легче всего усваивается текстом, этот ему жизненно необходим (для выживания), а дальше полезно будет месиво и высшая каста Господин Фиолетовый с душой, синей лазоревой и зеленый с играющим по буквам желтизной Солнца .. Текст хочет жить долго