Расскажи-ка мне, Иуда: почему у нас всегда
Вылетает не оттуда и влетает не туда?
Бился мой хрусталь на счастье! А теперь что, ё-моё?
Разбивается на части сердце звонкое моё.
Треть России тухнет телом, отравляя Дух боблом,
Две другие между делом заросли борщевиком.
Чуть забил родник – запруда! Уверяют: ерунда!
Вылетает не оттуда и влетает не туда.
Мой кумир, художник-профи, трансцендентно входит в раж
И рисует яйца в профиль – по заказу, в Эрмитаж!
Рыбка тухнет… помнишь? то есть – наверху блатных не счесть,
Кто икнет от слова: «совесть», кто сблюёт от слова: «честь».
Вот отсель, шепнул Иуда, по Руси ползёт беда:
Вылетает не оттуда и влетает не туда!