Я работаю ангелом. Это совсем нетрудно, когда в тебя верят.
А верят все. Каждому хочется помощи от ангела.
Поэтому у меня крылья, поэтому на табличке так и написано: «городской ангел».
Но, честно говоря, я работаю скульптурой.
Только – тс-с-с-с. Никому.
Пусть люди думают, что ангелы существуют, что они помогают.
Им так легче.
Хотя на самом-то деле ангелы действительно есть.
Они каждый день проходят мимо меня. Иногда очень медленно, с трудом.
Седые, морщинистые, совсем непохожие.
О, вот ещё один ангелок гуляет, знакомый. Матери лет восемьдесят, дочери около пятидесяти. Дочь уже всё понимает: что значит немощь и усталость, что такое проснуться, захлебнувшись сердцебиением. Гром от тока крови в ушах и в висках, сжатая обручем голова. Что такое врачи, больницы, время, возраст.
Поэтому она идёт очень медленно, приноровившись к маминым шагам, и молчит. Разговаривать не нужно, всё давно обговорено и понятно без слов.
Им обеим известна конечность пути, любых усилий. Но они упрямо идут, и когда-нибудь дойдут, я знаю.
Потому что верят: придёт утешение.
Когда-нибудь дочь сама станет ангелом для своих. Будут ли они так же с ней гулять? Надеюсь.
Я верю в людей.
А они пусть верят в ангелов.
////////////////////////////////
P.S.
Это давний мой рассказ. Повторяю, потому что он добрый. Правда, я не уверен, что сегодня в такой же степени верю в людей, как тогда, когда сочинял. Не знаю. В некоторых, наверное. Кстати, не знаю как у других писателей, а я не всё придумываю с нуля; эту парочку, маму и дочь, наблюдал когда-то в прошлой жизни.
и потому повторяю, что надо же что-то писать. настроения нет, хотя всё хорошо, здоровье в рамках, есть кое-какие проблемы бюрократического толка, но надеюсь вскоре это исправить. (мы с семьей беженцы, год с начала войны живем в другой стране) впрочем всё это фигня по сравнению... вот раньше говорили "с мировой революцией", а теперь только "по сравнению с войной" (у меня так, по крайней мере).
иногда налетает смутное ощущение что человечество смертельно заболело (или может астероид должен упасть) и вроде как ждёт конца, но ждать долго, а жить-то надо, и вот живешь как будто придавленный бетонной плитой; да, есть сиюминутные радости жизни, но астероид летит (или болезнь не отступает); теоретически спастись можно, если навалиться на зло реально всем миром, но мы (человечество, с которым я себя слабо ассоциирую, так что хочется сказать "вы") настолько разобщены, что не способны этого сделать; часть человечества борется, а большинство не хочет об этом думать, или думает "ну что ж, если так надо, если такая судьба, то что поделаешь..."
впрочем, рассказов старых у меня еще на год хватит, я полагаю. а там или эмир, или ишак.