Показываю на компьютер рукой, - друг, он тебе нужен? Ты с ним будешь время проводить, если тот подешевеет, и станут делать у нас?
Друг в сомнении, потом сел к тому, стал ковыряться, в том собственно уже ничего нет, разве только воспоминания.
Говорю ему, - какого мнения о том, что мы открывали?
- сначала было интересно, сейчас ерундовое время
- ты понимаешь, если тот сейчас исчезнет, тебе будет нечего делать дома, что ты будешь делать, когда все достали?
Друг изменился в лице, недовольный, - я куплю бутылку водки, напьюсь и спать лягу!
***
День, второй, неделя. Водка достала. Тогда пиво. Только в рот, тьфу, выплюнул.
Подошёл к окну, одинокая душа на качелях, отталкивается от земли. К тому что ли подойти?
Вышел на улицу, во двор и к тому. И на качели. И начал орать, миллион, миллион алых роз!
Мне тот говорит, - ты Пушкина когда читал?
Я дальше ору песню, тот мне снова в ответ, ты Пушкина читал?
Я заткнулся и качаюсь на качелях. Думаю.
- Пушкин? какой именно?
- тот что написал стихи
- а, дядя Саша который? с бурей в небе? да ну его, бездельник.
***
Буря небо мглою кроет,
пьянство у нас в крови,
вон бутылку няня носит,
и внучочка им поит,
сука, ты когда заткнёшься,
отойди, подай мне кружку.
***
Да. Так и было. Оттого-то до хрена тот писал. Делать блин нечего.
***
Парень так смеялся, потом чуть не упал на землю. До нас дошло. Тот самый Пушкин, жутко бухал, и всё что где слышал, ходил, потом оставлял в блокноте, потом от скуки писал то, что к нам попало в руки.
Раз на раз откроешь книгу, посмотришь объём, ему что, делать было нечего?