Кивнул подснежник головой,
наивно к брустверу прижался.
Над ним смертельный жуткий бой,
а мир от страха в землю вжался.
Визжали пули. Скрежет. Лязг.
Кровавый след на дне окопа.
А он далек от всяких дрязг –
пустые хлопоты Европы.
Теплели синие глаза,
смотря на это чудо света.
И по щеке ползла слеза,
от солнца вешнего согрета.
Прониклась ясностью душа,
что хрупкий мир, нежнейше - тонок.
И замерла, едва дыша,…
и потянулась как ребёнок…
И смерть ушла, потупив взгляд.
Сто раз кукушка куковала.
Неразорвавшийся снаряд…
Пусть миг, но счастье ликовало….
И тишина. И ветерок.
Цветок на бруствере кивает.
Улыбка. В каске паренёк…
Весной ещё не то бывает…