Март. Тепло. Возвращаясь из больницы,
вижу странную картину: посреди небольшой
лужицы лежит лицом вниз девочка лет пяти,
плачет и кричит:
- Мамочка-Земля, почему ты меня не любишь?
Почему всегда падаю? Мне - больно!
Подхожу ближе. Подаю руку, говоря:
- Ишь, сколько наплакала! Давай вставай,
а то ветер унесёт!
- Почему?
- Ты же похудела на целую лужу! Смотри
сколько воды под тобой! Простынешь.
Идём, чаем угощу.
Девочка встала. Потоки воды с пальтишка
хлынули вниз. Рёв закончился.
Всю мокрую и испачканную одежду быстренько
отстирала, прокрутив потом несколько раз
отжим.
Звонок в дверь.
- Мне сказали, что Даша у вас.
- Заходите. Она умаялась и спит. А вещи не
успела просушить и погладить.
Продолжение следует.