Выплёскивается стих, что спал внутри, наружу.
Взрастает, как петрушка, сельдерей.
Он не страшится ни жары, ни стужи.
Такая вот петрушка! — К солнцу поскорей!
Стопа условно соразмерна схеме.
И ухмыльнётся критик-чародей.
Но, как лечить, петрушка — вечно в теме,
А тема — гвоздь, где взять тому гвоздей?
Скривится, мол, тогда уж не пишите,
Коль спотыкаюсь здесь который раз.
И Вам — того же, критик, поспешите,
Стихов-то нет, и видно, пыл угас.
А здесь найдёте всё, чем дорожите.
Любовь и боль, коварство и любовь.
Красиво Вы по облакам парите,
А я живу, свою роняя кровь.
Вы, доктор записной, я докторов видала,
Кто из когтей Косой в жизнь возвращал.
Своей косой Косая их вращала,
А доктор, бог, им снова жизнь давал.
Хотите поучить меня, учите,
Да только помните, что дядька Черномор
В строю богатырей был победитель,
А не какой-то критик из офшор.
08:17
22.03.23