Мысли вдруг

 На фото: Писатель Ирина Ракша (стоит вторая справа). Художник Юрий Ракша (лежит внизу в центре). Юре 30 лет. День его рождения. 2 декабря 1967 г. Москва, Короленко, 8, старая  мастерская, полуподвал.



                МЫСЛИ ВДРУГ
 
             (дневниковая проза, записки на память)
 

   Ах, какое же оно необъятно-богатое  русское Слово. И умное, и лёгкое, а порой даже прозрачное.
***
"Если враг не сдаётся, его уничтожают." И.Сталин
***
"Искусство вечно. А жизнь коротка". Грек Гиппократ.
***
Дарвин не противоречит Библии. Не всё ли равно из чего Творец создал человека. Из глины или из обезьяны.
***
История ничего не доказывает. Она просто напросто объективна.
***
Основатель эгофутуризма поэт словотворец Игорь Северянин  (Лотарёв, 1887 - 1941) - "лётчик", "футуризм " и пр.
***
Авторы (открыватели) новых слов:
 
Пушкин - вурдалак и др.
Жуковский - Светлана и др.
Карамзин - благодушный и др.
Салтыков - Щедрин - халАтный и др.
Достоевский - трепетный, стушеваться и др.
Карел Чапек - робот
Игорь Северянин - лётчик, футуризм и др.
(Популярный издатель пишет Пушкину в письме: "Остановите порчу русского языка.")
Борис Поляков - авоська
Ирина Ракша - возрастной аскетизм, дневниковая проза.
***
"Искусство существует для того, чтобы соединять Бога с человеком, небо с землёй.
***
Ведь сам Господь Бог сказал человеку - "Идите и украшайте землю. " о. Арсений
***
"Не мы смотрим на икону. Это икона смотрит на нас." Юрий Ракша
***
Записи моих школьных одноклассниц в мой детский альбомчик. 40-е - 50-е годы ХХ века. По углам каждой странички - сводные картинки-мимишки. Цветочки-грибочки, голубки, букетики, бантики. А в середине страницы детские строчки, старательно чернилами  написанные деревянной ручкой с металлическим пёрышком, по линейке, от руки.
  "Ира роза, Ира цвет, Ира одуванчик./ Ира, я тебя люблю,/ Только я не мальчик.  Ира Тульчинская. 4-ый "Г" класс. Школа № 271.
Или: "Ваша личность словно роза./Только разница одна./Роза вянет от мороза./Ваша прелесть - никогда." Багринцева Ляля. Класс 3-ий "Г". Так и вижу её - склонив кудрявую головку и прикусив язык, пишет, затаив дыхание. А её мама резко кричит из кухни: "Немедленно иди ужинать. Всё Стынет."   
   Моя школа №271 в Останкино,(ныне Звёздный бульвар) как и половина школ в стране, была женской. Мальчики и девочки тогда учились раздельно.
***
Я впервые в столице Австрии в чудо-городе Вене. Жаркое лето, солнце. Я на конференции какого-то женского съезда. Член делегации. Неделю заседаем на каких-то "круглых столах". Конечно, "боремся "За мир во всём мире". Подружилась с болгаркой из Софии Диной. Днём мы с ней гуляем по чудным кварталам уютно-сказочной Вены.  Чудится, в воздухе так и плавает, так и звучит музыка Штрауса, мелодии его вальсов: "Сказки венского леса", "На прекрасном голубом Дунае", "Песни любви". И на душе у нас так празднично, так светло, что хочется только молчать. На балконах в горшках ароматно цветут розы, камелии. Под ними внизу рядом с нами сияют затейливые чудо-витрины киосков, кафе, лавочек. Наперебой зазывают что-то купить, выпить чашечку капучино... И вдруг... Вдруг мне в лицо как сильный удар. Действительно - сильный удар. Замираю. Стою. Рядом за протертым стеклом некой блестящей витрины - свастика. Чёрная фашистская свастика! В белом круге на красном фоне.  Знакомая каждому свастика  со времён войны с Гитлером, со времён Великой Отечественной. В 1941 - 1945 годах. А вокруг этого чёрного паука в яркой витрине миленькие такие орнаменты из множества мелких чёрненьких свастик. Стою как вкопанная. Ошарашенная. Что, что это такое? Неужели это центр Европы, город Вена, которую освобождала наша Красная армия?  И тут подруга мне говорит: "Ну ты побледнела-то?." И объясняет спокойно: "Да у них же тут демократия. И эта национал-социалистическая рабочая партия не запрещена. А это их маленький офис.- и добавляет. - Видишь, у них на двери в рамке даже расписание работы. Собрания их, консультации". Я слушаю и ушам не верю. Всё в голове смешалось, всё идёт кругом. Ведь мы же победили фашизм. Ведь дошли до Берлина, и на Рейхстаге воздвигли красный победный флаг. И эту чудо-Вену освободили, все здания сберегли... Моя голова отказывается понимать всё это. Вокруг всё померкло. И захотелось скорей уйти отсюда как от заразы, как от чумы... И в глухом молчании мы уходим. В конце концов, не бить же им стекла?..И вокруг уже нет праздника. Ни дивных мелодий Штрауса, ни  аромата цветов, ни лучей летнего солнца. Нет ничего...
     И вот прошли, миновали годы. За окном уже новый век, год 2022. Я дома в Москве. Подруга в Софии давно скончалась. И не видит, как та самая мерзкая фашистская свастика сегодня множится. Пухнет и множится, как вирус чумы. Как она пауком расползается по Европе, по всей планете...Эх, почему я тогда в Вене не разбила витрину того поганого офиса?
***
"Прошлое это отражение вечного сегодня."
***
В детстве мне маленькой мама запрещала собирать по дворам (вместе с убогой шпаной из нашего барака) пустые выброшенные бутылки. По дворам, помойкам, песочницам, под заборами. А узнав про это, "жестоко" меня  наказывала. Немедленно ставила "носом в угол". И потом, занимаясь хозяйством, долго  сердито ворчала: "Неужели тебе не стыдно? Неужели не ясно?.. Такое поведение  не прилично. Недопустимо?" Но мне было ни ясно и не стыдно. Мне казалось, что мы делали доброе дело.
Досчатый ларёк "Приём стеклотары" лепился к "Продмагу", что возле дворца графа Шереметьева с колоннами и львами у входа. В самом центре Останкино. И к ларьку вечно стояла очередь. В том числе и из местных нищих пацанов. И у каждого в руках была сетчатая авоська (а то и две) - целые гроздья собранных бутылок. В открытом окне ларька  приёмщица в грязном халате цепко хватала выставленные бутылки  за горлышки. И где-то внутри со звонким стуком тасовала их в разные ящики - - пивные, молочные, винные. Потом мигом щёлкала костяшками на счётах и на прилавок кидала деньги. Редко бумажку, обычно мокрую мелочь. И сразу, не глядя на "сдатчика", кричала поверх голов: "Следующий!" А мы счастливые могли теперь купить мороженое или билет в кино, и даже на рынке в молочном ряду вкуснейшую деревенскую ряженку с пенкой. Полный гранёный стакан. А то и два. И дочиста вылизывали их. До капельки. Даже пальцами выскребали со дна белые остатки...
Нет. Тут я с мамой никак не могла согласиться. И послушно стояла "носом в угол". Молча выстаивала наказанье.
***
  На Новогодний праздник меня маленькую мама, взяв подмышки, ставила на круглый табурет от пианино. Почитать стишок,  развлечь гостей, сидевших за накрытым столом с тарелками и бутылками. Табурет был на одном центральном винте, и эта опора была шаткая, подвижная. Того гляди свалишься. И я, ощущая этот баланс  и боясь упасть, всё-таки читала громко и с выражением стишок тех послевоенных лет:
"Говорят, на Новый год,/ Что не пожелается,/ Всё всегда произойдёт. /Всё всегда сбывается./ Могут даже у ребят/ Сбыться все желания./ Надо только, говорят, /Приложить старание./  Не лениться, не зевать,/ И иметь терпение./ И ученье не считать / За своё мучение."
 Читала я и другой  стишок, но уже собственного сочинения:
"Бьют часы Кремлёвской башни, / Бьют часы двенадцать раз./ Это значит поздравленье /Шлёт нам Сталин в этот час".
А потом под мамин аккомпанемент на пианино я развлекала гостей танцами. Матросский танец "Яблочко". Изображала, как я с неба (с потолка) тяну кулачками канаты на мнимую палубу. И лихой "Гопак" танцевала,  и кавказскую "Кабардинку". "Не смотря на рваные ботинки,/ Мы станцуем танец кабардинки". И кружила по комнате, припрыгивая и по-кавказски  выкидывая ручки то вправо, то влево на всю длину. Гости дружно и щедро хлопали и  мне это очень нравилось. Огорчало меня только  одно. Мои ботиночки. Для мальчиков  с высокой шнуровкой. И назывались они - "МальчукОвые". А мне всегда так хотелось иметь девичьи туфельки. Но ботинки носились гораздо дольше, и потому были экономнее. Утром я подолгу их шнуровала, потому что махристые концы шнурков  плохо пролезали в дырочки. Их приходилось слюнявить. А мама нервничала: "Ну что ты там копаешься? В детсад опоздаем." И чулочки у меня были высокие, "в резиночку", вверху на круглой тугой резинке, оставлявшей на коже красный след. А всю прочую одёжку мне шила бабушка . Стучала на старинной швейной машинке "Зингер"(это было её свадебное приданое).  Шила мне даже длинные ночные рубашечки (из поношенных дедушкиных кальсон). Зато платьица шила из нового прекрасного "парашютного шёлка", что в войну буквально валился с неба вместе с горящими осветительными зажигалками. После фашистских бомбёжек. И после отмены воздушной тревоги  хозяйки по всему Останкино, выскакивая из домов, щелей и бомбоубежищ, с жадностью собирали в охапки квадратные метры этих огромных разноцветных парашютов. Салатовые, малиновые, бежевые. (Бесценный материал для "нарядов" и взрослым, и детям). И часто ребятня в наших дворах гуляла в платьицах одного "парашютного" цвета.
***
Написать о сдаче Юриных картин для отправки в Уфу - мой подарок в художественный музей им. М.Нестерова. О голых стенах, вдруг окруживших меня. И  ставшую без них неожиданно одинокой и беззащитной. Ведь историю создания каждой работы, эскиза, наброска, этюда, да и просто рисунка, я знала наизусть. От рождения замысла и до выбора места в квартире. К тому же в основном это были мои портреты. "К дню рождения", "Моя Ирина", "Ты и я", "Настроение" и прочие. Полвека эта чудо-живопись окружала меня, обнимала, оберегала, сил придавала. Я и грустила и радовалась вместе с ней - с моим покойным Юрочкой...И вдруг этой энергетики нет, голые стены, бесстрастно смотрят обои, торчат гвозди. ..Осиротела я, осиротела до слёз...Одно утешает - Высокое Юрино творчество, чудо его мастерства после меня будет в музее как у себя дома. И годами будет радовать и утешать новые  поколения. (У меня продолжения корня нет). Думаю, Юрочка там наверху мной доволен. Похвалит.
***
Не перестаю размышлять. Почему безвременная кончина моей молодой дочки Анечки была для меня такой бесслёзной, глухой, такой сухо-болезненной? Почему я не теряла сознания, не умирала, как это было при смерти Юрочки, моего мужа?..Не знаю, не знаю. Ответа нет.. Но не случайно ли это всё? И не потому ли, что на примере моей семьи Господь решил показать силу своей Пятой Заповеди? - "Почитай и люби отца и матерь свою, и долголетие дарую тебе на земле"...
Впрочем у Бога ничего случайного нет.
***
"В России ничего не делается так, как в других странах"    Александр Дюма
***
Легко определяю в инете по фото-портретам  своих читателей. Их характер, их  любимому мной суть. Во внешнем всегда много внутреннего. Это по извечному, любимому мной закону - "Единства формы и содержания". Хотя часто его забывают. А зря.
***
На земле хороших современных художников немало. Но чем отличается от них творчество живописца Юрия Ракши? Да тем, что у него в каждом мазке, в каждой линии явлено не только высокое  мастерство, но и его духовность и личная, кровная любовь. Он намертво слит и чувством, и мыслью с любым рождённым им образом, линией, цветом. И в каждой, даже малой своей работе - он не отстранён, он не просто мастер. Он здесь, он слит с ней, это он сам. И душою и телом. Юрий Ракша - Ангел, человек Божий. Как жаль, что о своём муже я поняла это не сразу, а лишь с годами.
***
Потеряла и не могу найти ряд моих публикаций в прошлых советских (и позже) СМИ. Журналах, газетах. А жаль, ведь это ступеньки моего роста, моего восхождения.  На поиск нужно желание и время. А времени как раз остаётся мало. Надо успевать писать новое. Двигаться дальше, пока даёт Бог дыхание. Ну, да ладно. Будь что будет. Господь всё управит. Именно этими словами я назвала один мой очерк. О женском монастыре, о благословенной Пюхтице.
***
Что такое счастье? На этот вопрос поэт Асеев (друг Светлова, и мой знакомый) ответил стихом "Что такое счастье?/ Соучастье в общих человеческих делах./В каждом вздохе разделённой страсти./ В жарком хлебе, сжатом на полях." Возможно так, возможно. Но я отвечу совсем по-другому.
 Нет, это не только здоровье, лады в семье и достаток. И ещё в крови  какие-то там эндорфины. Моё счастье сегодня - это совпадение хобби и моей профессии. Без этого у человека не жизнь, а горечь существования.
***
В США  пятьдесят штатов. А у нас в России 89 "штатов" - огромные республики и области. И  на этой исконно своей земле живёт и процветает 190 народов разных национальностей. Вот какой в России собственный интернационал. Разве не широта возможностей даже для ИСП (интернациональный союз писателей)?.
***
Печка-буржуйка. Какое же это чудесное и давнее изобретение на Руси. Маленькое, удобное, доброе чудо. Ест мало, а тепла отдаёт много. Просто спасает. И какое многообразие форм: то коробка-жестянка, то бочка, то чугунка. И кого только эти буржуйки не обогревали, кому только не дарили жизнь в блиндажах, окопах, землянках, бараках... "Бьётся в тесной печурке огонь,/ На поленьях смола, как слеза,/  И поёт мне в землянке огонь/ Про улыбку твою и глаза."
   И я в своей долгой жизни много повидала этих разных спасительных печек-печурок. И в войну, и после войны. И в Москве, и в эвакуации на Урале, где мы с мамой зимовали при буржуйке в землянке не один год. И на алтайской целине, в поволжских деревнях. Я даже научилась все эти буржуйки топить. Когда чем: дровами, углём, хворостом, кизяком, старыми газетами, сломанными заборами, штакетником. На западе таких чудо-печек не знали и не знают. А почему эти печки стали называть "буржуйками"? Это горькая шутка. Поскольку "буржуев" свергли,  разогнали вместе с их богатыми  особняками с дивными каминами и изразцовыми печами. И всё это сменили в нищие революционные годы на плебейско-пролетарские печурки. С железной трубой, выходящей в ближайшую форточку. Вот так и родилась "буржуйка". И эта наша благодатная печка должна быть по праву внесена в книгу рекордов "Гиннеса".
***
"Изначально человек мало чем умалён от образа ангелов. А уж грехи липнут с годами." Св. отцы
***
Уж так получается. В своей прозе я работаю на всех уровнях сознания. В одном рассказе - от юмора до глубокой трагедии.
***
"Не мешайте врагу делать ошибки".  Наполеон Бонапарт.
***
  Вот одно раздумье перед днём моего рождения 19-го ноября 2022 г. Каков мой стиль? Как я вижусь со стороны?
Сегодня мой стиль - это отсутствие стиля. Полное отсутствие всякого стиля. Я просто дышу и работаю, стараясь убрать из моего быта всё мирское. Убрать суету сует. Однако это порою трудно. И бес не дремлет. А я, к сожалению, старею, и сил уже мало. Но за своё всё же цепляюсь и как-то борюсь. Писать и писать, сочинять, сострадая моим же героям, словно живым. Которым я и передаю свой стиль. Мысли, эмоции, чувства, которые прежде в моей жизни были так стильны, ярки и разнообразны. Вот таков сегодня стиль писателя Ирины Ракши.
  А что я нынче ценю и люблю больше всего?
Господа Бога и свою работу, данную Им мне в послушание. До конца жизни.
***
Надо почаще вспоминать слова Пушкина: "Мы ленивы и не любопытны."
***
"Нет такого преступления, нет подлости, нет такой лжи, на которую не  идёт  антихрист-запад против моего Отечества. Против лично меня и тебя."  И.Р.
***
Я  буквально преклоняюсь перед  Константином Коровина не только как перед живописцем, но и автором высокой художественной прозы. И не только потому, что он рисовал мою бабушку певицу Надежду Плевицкую, свою современницу. Он был не только чудо-художник, но и чудо-писатель. Блистательные портреты его друзей: Шаляпина, Горького, Врубеля, поэтов серебряного века. Они необычайно живописны и выпуклы. А недавно меня особенно тронуло его воспоминания о художнике Врубеле, его приятеле. Также недавно перечитала его два рассказа "Тот самый Пушкин"и "Встречи с А.А.Пушкиным". И все эти чудо-встречи великих людей происходили на Тверской улице, в английском клубе, мимо которого я ездила всю жизнь за рулём. Вот он, великолепный, просторный дворянский особняк XIX века. Бардовый, с белыми колоннами, со львами, стерегущими ворота. А буквально напротив, через дорогу, в Анастасьевском переулке, стоял особняк и каретник мой бабушки Плевицкой. Теперь на этом месте здание газеты "Известия", конструктивизм начала XX века рядом с памятником Пушкину. Боже мой, всё рядом, на одной площади.  И как всё это было недавно. Буквально вот-вот, вчера-позавчера. "На одном дыхании".          В английском клубе обедал строгий А.С.Грибоедов. Позднее капризничал и даже ссорился с челядью из-за холодных расстегаев Фёдор Шаляпин. Да и Коровин в этих же стенах встречался с Пушкиным. Да, да с Пушкиным. Александром Александровичем. О чём он и ярко поведал в своих рассказах-воспоминаниях. Уму непостижимо представить, как все эти гении ходили по этому двору, под этой аркой со львами, по этому тротуару, по этой улице. И бабушка моя Надежда Васильевна после концерта или премьеры в художественном театре, разъезжала тут в коляске со Станиславским и Качаловым по этой вот дороженьке. "Вдоль по Питерской, по Тверской - ямской да с колокольчиком..." Смеялись, шутили,  рассказывали анекдоты.
   А Коровин через дорогу в английском клубе, в обеденном зале (куда женщины не допускались, не только гостьи, но даже челядь, обслуга) обедал за одним большущим столом с сыном Пушкина Александром Александровичем. Высоким, худым, ничем не напоминавшим отца, и тем более предка темнокожего Ганнибала. И этот Александр Александрович, который помнил только клетчатые панталоны отца и свестульку, которую тот ему подарил, жаловался Коровину, что отца мало читают, а молодёжь отца и вообще не знает. А насчёт своих корней отвечал:"Да какой я африканец, жары не терплю и обожаю снега и русскую зиму". И правда, он ничем не напоминал африканца, разве что яркими белками глаз.
 "Неужели?"-поражался Коровин, сидя над остывающей тарелкой фирменного супа с осетриной. И подобная встреча с потомком Пушкина случалась не однажды. И рассказ об этих встречах потрясает до глубины души.
  А ещё более трепетно и слёзно Константин Коровин писал о встрече со своим  приятелем, блестящим живописцем Врубелем. Известным в истории искусств своими знаменитыми образами "Демона". Уж не эти ли "тёмные силы" и довели его до душевной болезни и тяжкой смерти в безумии.  которому жить было негде, и  А какое-то время Врубель жил неприкаянным в мастерской Коровина. Спал в углу на ... койке. И как пишет, поражённый бессердечием окружения,  Константин Коровин этот гений был "всеми забытый и никому не нужный". Как необходим сегодня русскому читателю Коровин! Все его четыреста бесценных рассказов о гениях прошлого века. Так и хочется крикнуть читателю: "ищите не только художника Константина Коровина, но и ярчайшего писателя, стилиста, мемуариста, прозаика."
***
В молодом возрасте должна быть пытливость ума. Но в старости, когда Христос Бог уже тобой обретён, все ответы ищи у Него. А не у человека. И передавай свои знания ищущему.
***
Порой я слышала в свой адрес: "Очень красивая, влекущая женщина. И по статусу чести и значимости она выше мужика. По талантам, по поступкам."
 И очевидно все это видели, чувствовали и принимали.
***
"Для того, чтобы хорошо писать, надо страдать."  Сказал Ф.Достоевский.
 Думаю, это впрямую относится и ко мне грешной. В жизни страдала я много. И много могу ещё чего написать. Поведать людям. Неизвестное, интересное. Спасибо Богу за всё.
***
Не помню, кто первый сказал эту мудрость:
"Ни дня без строчки". Вроде кто-то из наших писателей серебряного века. Вот и я, полуслепая, в дни ожидания помощницы, стараюсь написать хоть строчку. Хотя бы  новую поговорку вспомнить. И бываю этим довольна - всё-таки - ни дня без строчки.
***
Приоритет духовного над материальным.
Так должно быть для каждого. Если нет, надо стремиться к этому.
***
Частушка: "Если хочешь мне сказать про любовь словечко,/ То сначала подари с брюликом колечко."
***
"Цирк... циркус... циркуль" - что в переводе с древнего значит - круг. Отсюда и идёт всегда КРУГЛАЯ  форма арены цирка.
***
Чем болел?.. Вскрытие покажет.
***
Неожиданно услышала по СМИ, по ТВ сегодня в ноябре, что в Сочинском парке зацвела "выскочка" этакая "муш-мула". Там сейчас + 15-20. Да и в Москве аномально тепло. +9. (Хотя на днях обещали холод). Вот она субтропическая девочка-деревце и выскочила, белыми мелкими цветочками расцвела. Вторично. Её редкое имя муш-мула я полвека  не слышала. С детства. С юности. Тогда в 50-е годы мамочка моя, сотрудник сельхозвыставки ежегодно в отпуск летала в Сочи. И дикарём и по путевкам в санатории. И привозила оттуда  гостинцы. Фрукты, в том числе эту муш-мулу, большие цветы ароматной магнолии. И ещё палочки-трости, с чудо-орнаментами. С изрезанной сплошь корой, и непременно вырезанным  именем мамы: "Ниночке, с любовью. Твой В.В.". Или "Тебе-навсегда. Анатолий". Это от поклонников, с которыми она там знакомилась, отдыхала, бродила по цветущим горам и по пляжам с белопенным прибоем, по набережным с пальмами и благоуханьем  магнолий... А в числе гостинцев всегда привозила нам с бабушкой в Останкино плоды этой самой муш-мулы. Но мамочка  называла эту экзотику - "муш-малА".Я так и запомнила "муш-малА" Помню эти мягкие плоды - шарики цвета какао. Внутри хрупкой корочки  круглое семя и мякоть - похожая на сладкую манную кашу, которая вяжет язык. Ничего особенного. Нежная. Наверно поэтому эту мулу торговцы фруктами никогда и не привозят на московские рынки. А памятные изящные тросточки с искусно, мастерски изрезанной перочинным ножом корой, мама берегла долго. И они с усохшими уже облетавшими разными чудо-орнаментом стояли у нас дома годами. Сперва в углу у пианино,, потом перекочевывали за шкаф или на шкаф.
 Потом уже облысевшие в прихожую. А затем и вообще исчезали...
   Вот как оживило мою память одно лишь случайно услышанное слово "муш-мула". Чудо да и только.
***
К концу жизни уже трудно обрести нового друга, близкого по духу человека. Но такие подарки бывают. Вот и мне Бог такое послал. И не ровесника, а молодую православную умненькую помощницу, Свету, маму двух взрослых детей. И так мне с ней стало хорошо и тепло. Такая гармония. Жаль времени у неё для меня мало. А у меня самой уже жизни осталось мало. Вот в чём печаль и слёзы.
***
"Продолжение завтра в это же время."  Может быть так назвать рассказ?
***
Писатель может называться писателем только с момента переписывания им своего произведения. А главнее всего- его сокращения. Нынче, к сожалению, любой роман современного автора следует выжимать, как мокрое бельё. Порой сокращать со ста до пяти страниц. Всё прочее бесполезная, пустая вода. Вот только после этого можно претендовать на имя писателя. Прав был американский писатель Сэлинджер, сказавший что лучшее письмо-это телеграмма. Так что всегда пиши плотней и ещё плотнее. И, конечно, образнее и богаче. А воду выжимай, ведь ты же художник, пишешь прозу художественную, а не заявление в ЖЭК.
***
Моё детство в середине ХХ века. Память хранит обрывки дворовых дразнилок, считалок при играх тех голодных,  послевоенных лет. Может мне пригодится в творчестве. Кладу как в "гаражный ящик с автодеталями".
  "За одним не гонка. Я не пятитонка." "Тили-тили тесто, жених и невеста. Тесто упало, жениху попало...", "Чок-чок пятачок. Вставай Яша-дурачок. Где твоя невеста, в чём она одета, как её зовут и откуда привезут?", "Кольцо-кольцо. Ко мне на крыльцо.", "Вышел месяц из тумана, вынул ножик из кармана. Буду резать, буду бить, Всё равно тебе водить.", "Дора-дора, помидора. Мы в саду поймали вора. Стали  думать и гадать, как нам вора наказать. Мы связали руки-ноги и пустили по дороге. Вор шел-шел-шел и корзиночку нашёл. В этой маленькой корзинке есть помада и духи, лента, кружево, ботинки. Что угодно для души?.." Мальчишки, конечно, выбирали ботинки. Поскольку, у нас, бедноты, башмаки были рваные. А девочки, конечно, выбирали помаду или духи. И при повторном счёте детей в нашем кругу начинался сначала. А на кого выпадали выбранные ботинки или духи становился водящим или вышибалой.
А вот считалки ещё:
"Аты-баты шли солдаты. Аты-баты на базар. Аты-баты что купили? Аты-баты самовар...", "Раз, два, три, четыре. Мышка дёрнула за гири. Тут раздался страшный звон. Убежала мышка вон."
***
"Две старухи без зубов/ Говорили про любовь..."
***
"И папаня Груня/И маманя Груня./И детишки наши стали все Груняши."
***
"Полюбила я его чёрта неумытого./Надоело покупать мыло духовитое."
***
 Я русская. Я всегда любила Россию, мою Родину. И я с гордостью служу ей.
***
 Если внучка моя, которая бросила меня в немощи моей, аж три года назад. Как канула. (Не вижу и не слышу её, якобы Питерскую все эти годы. И это при современной-то простейшей связи). Вдруг она завтра объявится? Явится пред очи мои, и с покаянным словом и в любви ко мне. Что мне делать. Я, конечно, приму её и возрадуюсь. Как принял блудного вернувшегося сына его отец (притча "О блудном сыне". Евангелие). Только надо, чтоб ей хватило ума покаяться. Искренне. Пока я, старуха, ещё жива. (Однако надежда моя всё тает и тает.)
***
"Семья - главная ячейка общества." Ф.Энгельс.
***
Помнится, в школе мы дети гордо читали праздничный стишок. "День седьмого ноября -/ Красный день календаря." То есть день начала Октябрьской революции.
***
Человек ХЛАДНОСЕРДЫЙ.
***
Написать коротко о Плевицкой. Начать с того, как все и всесильно ее любили. Как много её писали художники. Малявин, Кузнецов, Коровин и ... Что писали газеты о них (Горький, Шаляпин, Плевицкая) и далее...
***
Сегодня на планете идёт тектонический сдвиг в существовании человечества.
***
Люби мать-родину, даже если она уродина.
То есть, надо всегда любить Мать-Родину, даже если (И даже тем более), если она больна и уродина.
     Её раны надо врачевать, а не соль на них сыпать. (Тем более будучи за границей. Как делают это наши псевдо-патриоты и беглецы).
***
Гордыня всегда заканчивается безумием. Есть три дъявольских "с". Себялюбие. Сребролюбие. Славолюбие.
***
"Узорочий. ..Узорочьи  храмы Москвы. XVII век. И Останкинский Живоначальной Троицы - тоже. Прекрасны его красного кирпича чудо-узоры. Закомары, навершья, розетки, кокошники, купола, окна. На Троицу храм строится.
***
Сегодня у нас в стране слово демократия  почти не употребимо. Ибо это понятие  настолько дискредитировано на западе, что кроме наименования "дерьмо-кратия" ничего не заслуживает. Так что слово "дерьмократия" у нас в народе всё более
популярно и всем понятно. 
***
 Есть такая детская весёлая передача  "Ералаш". Её придумал талантливый  режиссёр Борис Грачевский (недавно умерший от ковида). А вы не думали, что это за слово такое? Его этимология, его родословная?.. "Ералаш"? А ведь это слово многозначно, глубоко.. Это слово - "Ерушалам",  "Иерусалим".  Город Христа. Где было и есть всё. И скорбь, и радость. И наука, и шутка. И смерть, и воскрешение к жизни вечной. Вот вам и получается - ералаш. Иерусалим. Но автор-режиссёр конечно, скрыл это. Вернее не стал это объяснять ни нам, ни юным своим телезрителям.
***
Этимология слова "дружба, дружина, друг"?  Это "другой", но такой же как ты.
***
  На днях похоронили хорошего русского поэта Володю Кострова. Очень хорошего. Моего современника, с которым мы многие годы шли по земле рядом. Жили на одной улице. Ездили с делегациями и по России, и заграницу. Выступали в ремеслухах, и в разных НИИ перед высоколобыми кандидатами наук. Подрабатывали от отдела пропаганды. Он был немного постарше меня. И вот на днях его похороны. А я вдруг почему-то вспомнила его в самую золотую пору молодости. Останкино. Опять моё незабвенное Останкино. Володя со своей первой любовью маленькой, озорной травести-актрисой Московского детского театра приезжает к нам с Юрой в гости. Рука об руку они гуляют вдоль дворца, вдоль пруда в шикарном Шереметьевском парке и по нашей убогой 3-ей Останкинской. Денег у них нет, "в кармане вошь на аркане". Гонораров у Володи нет, ещё не вышел сборник стихов "Утро в Останкино". И мы с моим мужем Юрой в моей шестиметровой комнатушке в бараке номер 6, где помещалась только тахта, книжный столик и платяной шкаф с зеркальной дверцей, встречаем, привечаем и кормим эту трогательную парочку Володю и Таню. (Сколько же всего  прекрасного видело это зеркало). Высокий плечистый блондин, костромской русак из села Власиха и маленькая, изящная брюнетка. Чудо парочка - баран да ярочка. Но в нашей огромной Москве приткнуться им негде. Общежитие и есть общежитие. И мы с Юрой, уходя по делам, (я ещё студентка ВГИКа, а Юра уже художник на Мосфильме) оставляем им ключи от нашего гнезда со словами:"Ребята, когда соберётесь уходить, положите ключи под коврик". И вечером, вернувшись, мы и правда брали ключи из-под коврика. В те годы ещё не страшно было так делать. И так продолжалось из месяца в месяц. Какие же были они тогда счастливые. Эталонно- счастливые, сияющие, чистые, светлые. И отблески этого света - на каждой странице стихов в его книге "Утро в Останкино".
   А потом случилась трагедия. Таня покончила с собой. Где, как, почему, говорить не стану. Очень больно. И Володя запил. А если бы не запил, то мог бы и с ума сойти. Запой был долгий. И нам, его друзьям, казалось что безнадежный. На наших глазах Россия теряла поэта, литературный талант. В этот, довольно долгий период, на Кострова больно было смотреть. Спитой, опухший, трясущийся. А выручила его, буквально спасла, и поставила всё на место одна милая редакторша из издательства "Молодая гвардия". Она крепко взяла его в руки, вылечила. Стала женой. И благодаря этой прекрасной русской женщине, он стал поэтом Владимировым Костровым, каким мы знаем его сегодня.
  Вот что мне вспомнилось, когда я услышала о его кончине. Солнцем сияющее, зелёное Останкино, наши бараки, Володя и его милая травести и ключи под нашим ковриком. 
  И вот на земле и его не стало.
***
Апокалипсис. В переводе "Откровение". Открытие того, что было закрыто. О человеке и о человечестве. О его плюсах и минусах. О том, что приходит и что придёт в самом конце.
***
  А вот мои мысли о разности Цветаевой и Ахматовой. Обе мощные русские поэты (именно поэты, а не поэтессы) ХХ века. Но совершенно разные. По сути почти противоположные. Как же так получилось? Обеим пало на судьбу одно и тоже тяжкое время. С его жесткими поворотами, причудами и трагедиями. Одна (Цв.) уехала в эмиграцию. Другая (Ахм.) нет. Одна переживала все её беды, ВМЕСТЕ со своей страной. ("Я была там, Где была моя страна""Мы сохраним тебя русская речь,....великое русское Слово")) А Цветаева в эмиграции - и в Праге, и в Париже - дико бедствовала и страдала и написала стихи о своей жуткой  ностальгии.
Истоки их судеб похожи, очень близки. Обе из дворянского "голубого" сословия. Обе интеллигентки, с прекрасным образованием. И возрастали, и жили в одну эпоху. Трудную и даже жестокую. И обеих  изначально Господь одарил щедрым талантом. И о каждой написано их "ведами" (литературоведами) и биографами масса учёных книг. Однако я, простой писатель, хочу добавить о них и свои "две копейки". Пару своих понятных, непритязательных слов.
   Суть и энергетика цветаевских проблем по преимуществу коренится как бы "ниже пояса". Т.е. без энергетики сексуальной (к человеку, к идее, к ситуации) стихи у Цветаевой не писались. Об этом она сама говорила.
  А у мудрой Ахматовой же приоритет в творчестве строился на энергетике "выше пояса". Но эта моя формула "выше-ниже", это моё рассуждение, может показаться кому-то простой, даже примитивной, лишь на первый взгляд. На самом же деле это очень сложно и глубоко.
***
Сегодня идёт третья мировая война. Против нас, против России - запад. И у нас уже не просто гражданское общество. Мы члены воюющего общества, мы воины, идеологи, мы на линии фронта. Мы на бруствере.
***
  В моей жизни было много больших значительных событий. В том числе встреча с архимандритом келейником, старцем Кириллом Павловым из Троице-Сергиевой Лавры. Наверняка вы помните знаменитого сержанта  Якова Павлова, деревенского парня, который во время Великой отечественной Войны (ВОВ) в Сталинграде командуя всего одной ротой два месяца сдерживал натиск фашистов. И за этот ратный подвиг стал героем страны. А этот почти полностью разбитый дом сохраняется и по сегодня. Он и нынче стоит памятником посреди города Волгоград (Сталинград) и называется "Дом Павлова".
  Так вот этот самый герой войны,  спустя годы,  стал монахом и даже Архимандритом Кириллом (Павловым). К нему шли, летели, ехали на поклон, на совет православные миряне со всей страны.      В 1980 году мой муж, живописец, Юрий Ракша, умирая от лейкоза, писал в своей мастерской знаменитый триптих "Поле Куликово"(Третьяковская Галерея). Его силы таяли день ото дня. Оставалось совсем немного. В тот период нашим семейным духовником был архимандрит Иннокентий (гл.редактор  Издательского Совета Патриархии). И в этот последний год Юриной жизни он духовно очень нам помогал. Еженедельно приезжал к нам в мастерскую. Благословлял Юру, его работу и сам триптих, который рождался у него на глазах. На триптихе в полный рост Юра писал и написал семь святых. А силы и здоровье Юры таяли и таяли. И вот однажды в августе месяце о. Иннокентий сообщил мне, что Юрия Михайловича надо соборовать. И действительно, однажды вечером, на своём "жигулёнке", он привёз к нам в мастерскую из Лавры двух старцев, схимников. Одним из которых и был знаменитый о.Кирилл (тот самый ратник, сержант Павлов из Сталинграда). И эти служители Лавры провели великое Таинство Соборования над умирающим художником. В полумраке в мастерской всюду горели свечи, которые отцы привезли из Лавры. Их свет падал на лежащего Юру, на его бледное, с закрытыми глазами, лицо. На сам триптих "Поле Куликово", стоящий поодаль у стены, с написанными лицами святых: Сергия Радонежского, князя Димитрия, княгини Евдокии...  До сих пор я помню этот обряд. Как старцы читали молитвы Соборования, как шло помазание Елеем. Как с особой молитвой они одновременно положили свои руки Юре на грудь. И этот великий обряд, который прошёл за две недели до Юриного ухода, дал художнику время и силы закончить работу, дописать правую часть триптиха "Проводы ополчения". Надо было успеть. Там княгиня Евдокия, у белокаменных стен кремля, провожает своего мужа и его ратников на битву, на поле Куликово. На смерть и бессмертие.
    По окончании Соборования я спросила о.Иннокентия:"Чем я могу отблагодарить схимонахов? Может деньгами?". Но он воспротивился и тогда я подарила, хранимые в нашей семье с XIX века три бесценных фамильных тома священных книг "Чети-Минеи" (Четвёртого не было). Кожаные бежевые обложки, металлические запоры-заклёпки. И теперь в Сергиевой Лавре их наилучший дом.
    Художник Юрий Ракша умер 1-го сентября 1980 года. А Архимандрит Кирилл, духовник Троице-Сергиевой Лавры, отошёл ко Господу в 2017 году. Ему было 97 лет. Но та моя единственная, очень близкая и значимая встреча с этим великим человеком до сих пор стоит в моей памяти как живая. Вот какой великий дар утешения в моей скорби послал мне Господь.
***
"Великая сила - человеческая красота." Алексей Толстой
***
Импрессион - настроение (французский).  Импрессионизм. )течение в искусстве ХХ век.) Отсюда пошёл и "импрессионизм".
***
Любовь не может существовать без смирения и терпения. Эти близкие чувства и есть составные части любви.
***
"О, как вы наблатЫкались"(блат, блатной), т.е. научились, освоили что-то. Арго. Тульское
***
"Колебания умов ни в чём не твердых". А.Грибоедов.
***
"Дай куснуть." - эту фразу сегодня (и уже давно)  не услышишь в московских дворах. Да и нигде сегодня её в России не услышишь. А в послевоенном детстве моего поколения эти слова ежедневно звучали среди детей. "Дай куснуть", говорили счастливчику, вышедшему гулять во двор с куском чего-то съедобного. Куском ли черняшки (ржаного хлеба), посыпанного солью или же (вот уж радость) крупинками сахарного песка. Или с кусочком серого жмыха (заводские отжимки подсолнечных семечек). Солоноватый жмых можно было сосать очень долго. Клянчили все по-разному. Кто постарше, продолжали играть делая  вид, что не замечают счастливчика. А малыши продолжали липнуть:"Ну дай...дай куснуть". И от него, этого счастливца, от его великодушия, от свойств души ребёнка зависело - дать куснуть или не дать. (Мы называли это  "проверка на вшивость", т.е. на доброту души). Эта фраза "дай куснуть" могла бы стать названием к некому психологическому эссе. Тонкому и глубокому.
***
Крест, крестное знамение, которым мы по многу раз в день освящаем себя - "Во имя Отца и Сына, и Святого Духа". В сущности, что это такое?  А это наша молчаливая молитва на верность Богу, выраженная в жесте. Пусть краткая, но спасительная. И покаянная, и хранительная, и благодарственная. А главное - спасительная - "Господи, спаси и помилуй мя грешного раба Твоего". И мы троеперстием, жестом, с верой кладём на себя  этот всесильный КРЕСТ. Крестное знамя. Т.е. всего-то три слова - молитва, выраженная в жесте.
 ***
Модерн, постмодерн - это переход от чего -то предыдущего, от прежнего культурного социума в нечто новое, вновь рождённое в искусстве. А если уж совсем просто в два слова - переход от старого в новое.
***
 "Ты по фене ботаешь?" (тюремное, арго).
***
Ревность, зависть, обида - омрачают, умаляют цену православного человека. Эти чувства  в себе надо подавлять, искоренять всю жизнь. Спасение человека - его жертвенность и любовь. Они апогеи жизни каждого... Так что приучай себя к жертвенности и даже к самопожертвованию. А кому - Господь Бог подскажет.
***
Человек должен ЖИВОТВОРИТЬ. Всё, и всех вокруг греть, оживлять. Должен других делать счастливее. ЖИВОТВОРИТЬ.
***
Порой слышишь: "Друг с другом они НЕ ЗНАЮТСЯ"- выражение яркое, понятное, обиходное.
***
Иногда моя бабушка, отправляясь в  магазин, завязывала узелки на углах носового платка. "А зачем?"- спрашивала я малышка. "Чтобы не забыть, что купить, что сказать, куда пойти. Это называется узелок на память". "Но ведь у платка только четыре уголка". И тогда бабушка смеялась в ответ: "Ну тогда уж сразу в гроб ложись". ***
Сегодня умер в 89 лет телеработник большой чиновник-функционер Олег Попцов. А я знала его ещё молодым главным редактором журн. "Сельская молодёжь". Мой первый роман "Белый свет", вернее его отрывки (в форме рассказов) он напечатал именно в своём журнале "Сельская молодёжь". Один из первых понял цену моему слову... А в принципе был неприятен, имел не наполеонов комплекс, а просто мелкого, невзрачного мужичка. И всегда был завистник, карьерист, чинуша. Ловил политконъюнктуру момента, во власть лез  "по трупам", знал когда и перед кем прогнуться. И прогибался. Ничего творчески путного написать не мог. И вот дослужился-таки, и умер почти в 90 шефом ВГТРК... Дослужился до Троекуровского кладбища.  А если кто-то со мной не согласен, пусть сам об этом напишет. А я лишь пожелаю: "Пусть пухом будет ему земля." А Господь с ним сам разберётся. 
***
Как-то мне позвонила жена Коли Глазкова. Попросила написать воспоминания о нём. Я обещала, но каюсь, не выполнила. А Коля был удивительный, своеобразный, необычайный поэт моего круга. Мы часто встречались, я бывала у них в гостях на Арбате. Старинная квартира в старом арбатском доме. Встречались и в ЦДЛ, и в творческих поездках по стране. Часто подрабатывали от отдела пропаганды советской литературы. За одну путёвку платили гроши, за две немножко побольше. Выступали в НИИ у высоколобых учёных, в школах и в ремеслухах перед шпанистой аудиторией. А если вне Москвы, то оплачивали три-четыре путёвки. Помню ездили с Колей Глазковым бригадой в город Иваново в ткацкий комбинат. Литературно-музыкальный вечер прошёл прекрасно. Директор у себя в кабинете, как обычно, накрыл поляну. Ели, пили, смеялись. Я проговорилась, что этот день артиллерии-день моего рождения. В Москву возвращались на электричке. И в холодном полупустом вагоне развесёлый Коля Глазков находу сочинил мне стихи:

За лесом солнышко садилось/Плыло Иваново в ночи/"Готово! Кажется родилась!"/Кричали пьяные ткачи.
(на день рождения Ирине Ракше)
*
Индевелый Дед-Мороз
Разукрасил щедро ветки,
Основательно нанёс
Чёрно-белые расцветки.
Красно выглядит рябина,
Ей сродни закат рубинный.
*
Иные славят гидростанции,/Другим приятен голубь мира,/А мне гораздо больше нравится/Очаровательная Ира!
*
А вот ещё некоторые его прелестные строчки, которые навсегда врезались мне в память:
*
Жил да бы один кувшин,/Он хотел достичь вершин./Но он не достиг вершин,/Потому что был кувшин.
*
"Все говорят, что "окна ТАСС"/ Моих стихов полезнее./ Полезен так же унитаз./ Но это не поэзия."
*
Я сижу на берегу/Мою левую ногУ./Не ногУ, дурак, а нОгу./Всё равно отмыть не мОгу.
*
Я  мир взираю из-под столика/Век ХХ, век необычайный./Чем ты интересней для историка,/Тем для современника печальней.
Сейчас на старинной улочке Арбат поставили памятник Булату Окуджаве. А я бы в первую очередь поставила бы памятник арбатским жителям Николаю Глазкову, во вторую очередь - дивному стилисту, прозаику Юрию Казакову. В третью очередь - приезжему кавказцу, талантливому Булату Окуджаве. Вот так было бы справедливо.
***
Две самых страшных утраты были в моей жизни. Потеря моего мужа, художника Юрия Михайловича Ракши, и совсем недавно потеря моей любимой доченьки Анечки Ракши, Анны Юрьевны. С пронзительным чувством любви всегда читаю её строки, написанные мне к моему 75-ти летию. Она каллиграфически вывела их тушью на ватмане А4, оформила в красивую рамку, и повесила у меня дома, в моём кабинете. Они всегда у меня перед глазами. Анютка была и талантливой художницей (вся в отца) и была одарена литературно и просто очень красивой и душой, и телом (прямо по Чехову). Щедро, великодушно одарил её Бог. Воистину, талант не приходит один. Вот они, эти стихи:
            К ЮБИЛЕЮ  ИРИНЫ РАКШИ (Стихи маме)
Все сезоны хороши
Радует конечно лето,
Но осенняя примета
Праздник Ирочки Ракши

За окном случилась осень
И летит листва с ветвей
А ноябрь нам приносит
Светлый мамин юбилей

Как роскошны - твоя зрелость,
И талантов полный круг!
Ты в лучах своих согрела
Избранных друзей, подруг

Их к успехам вдохновляешь,
Без унынья и тоски.
И все время созидаешь
Всем напастям вопреки.

В вечность пишешь ты послания
И распахнута к открытиям.
Твоя жизнь не предстояние,
А вселенское событие

Видит Бог твои творения.
Он в восторге, будь уверена.
Значит будет продолжение
На сто лет тебе отмерено

Восхищать, любить, дружить.
Быть ранимой, но терпеть.
Изумляться. Вновь творить
И конечно не болеть

Чтобы радоваться жизни,
Быть полезной для Отчизны.
Ну и правнукам сказать,
Где сидит фазан опять...

Мы про Ирочку ведем
Восхищенные беседы.
За твое здоровье пьем
Красное вино Победы!
                Анна Ракша.
  И вот теперь мои родные, и Юрочка, и моя Анечка лежат рядом на Ваганьковском кладбище, на аллее художников имени Саврасова. Как раз напротив его могилы.
***
"Если бы скрестили человека с котом, это улучшило бы человека, но ухудшило бы кота."    Марк Твен.
***
Принципиально не смотрю по ТВ передачу развесёлого "Клуба весёлых и находчивых"(КВН)...Ну, где мозги, где совесть у руководства ТВ и министерства Культуры во время тяжких для страны и человечества дней смертоносной войны так хохотать и так развлекаться и развлекать народ? Что это, Пир во время чумы? Но чума это были цветочки в сравнении с нашим временем. Тут жизнь земли на кону. И наши солдатики гибнут. А на экране Первого канала хохот во всю глотку. Просто больные. Совсем совести нет. И страну развращают. Особенно молодых.
***
Внутри ИСП- есть пособники врага, это "пятая колонна" - либеро-демократы. Вроде Ложкина. Они раскачивают лодку, они внутренние враги. Тяжелейшая ситуация в стране, а ИСП (орган идеологий)  спит. И полно сотрудников враждебных идеалам России. И Г.Н. Березина отвечает за безопасность и за кадры ИСП.
***
"А чего это он такой бОрзый?"***
"Нам нет сегодня пути унывать. Ибо - Христос воскрес".
"У христианина нет врагов. Его поле битвы - собственная душа."
***
Шутка. "Бить буду сильно, но аккуратно."
***
Как назывались игры детей второй половины ХХ века?.. А вот так.
 Прятки, Жмурки, Догонялки, Вышибалы, Казаки-разбойники, Третий лишний, Штандер, Классики.
***
В ХХ веке в период жестокой войны с фашистом великий композитор России Шостакович в осаждённом голодающем Ленинграде писал свою симфонию № 7("Ленинградская"). Поэтессы Ольга Берггольц и Анна Ахматова писали свои прекрасные стихи и поэмы. Сегодня у нас  за окном век ХХI. И тоже идёт война, и тоже в боях гибнут и побеждают новых укронацистов наши солдаты, наши герои-воины. А значит и я - рядовой писатель России должна работать до поту. Обязана "делать буквочки". Писать свою прозу. Пока  в доме есть , тепло и еда. "Пока земля ещё вертится". Тем более сегодня нам легче, чем им в 1941 году. Так что "работай, брат". Неси свой Крест и веруй, и верь. (Октябрь. 2022)
*** 
"Если тебе плюют в спину, значит ты идёшь впереди". Конфуций.
***
Ненаказанная ложь, ненаказанная клевета - заразны. Надо биться за правду. Побеждать зло сатанизма.
***
"Не только небеса, но и недра земли проповедуют Славу Божию. " Ломоносов.
***
Чтобы победить врага внешнего, надо победить врага внутреннего. Пятую колонну.
***
Задача врага расшатывание внутриполитической ситуации. "Раскачивание лодки". ИСП обязан усиливать мотивацию у авторов и читателей России.
***
"Пепел Клааса стучит в моё сердце" - с горечью говорит Тиль Уленшпигель о пепле своего сожженного отца. У него на груди висит заветная  ладанка с пеплом Клааса родного отца-мученика.  И Тилю это не давало покоя.
***
Внимание, важно! Я прошу прощения у моих читателей и тем более у историков. В каком-то разделе своей дневниковой, "останкинской" прозы я неверно назвала речку, вытекавшую из Шереметьевского пруда Каменкой. Это ошибка. (Наряду с двумя другими, вытекающими в разные стороны из пруда - Горленкой и Жабенкой). А она называлась КАПЫТОВКОЙ. (Ныне Копытовка взята в трубу. Журчит в глубине Звёздного бульвара. Возле моей родной школы № 271.) Итак - Копытовка. Впадает в исток Яузы в районе Ростокино.
***
Романс-песня. "Веселья час и час разлуки/ Готов делить с тобой всегда./ Давай дадим друг другу  руки и в дальний путь на долгие года..."
***
Константин Радзевич (друг Эфрона) любовник Марины Цветаевой. (Она посвятила ему "Поэму горы". А в Париже даже высчитывала от кого её сын Мур. От Эфрона, от Радзевича? Или, может, от Бориса Пастернака (С которым встретилась несколько раз)? Она даже предлагала  мужу назвать новорожденного сына Борис. Но бесхарактерный муж Эфрон запретил. И они крестили малыша Георгием. Это было в Париже в эмиграции).
***
Великое даже необъятное слово - СЛОВОТВОРЧЕСТВО. Это то, чем (Бог велел) я всю жизнь и занимаюсь.
***
"Гений это тот человек, который видит всё то, что и все остальные, но совсем с другой стороны".                Познер.
***
Признаюсь. У меня в жизни было немного мужчин. (Могло быть гораздо больше). Но это были одни из лучших мужчин того времени.
***
"Нет такого народа, который нельзя было бы развратить, разнуздать." Осипов. Как раз то, что мы сейчас и видим, что происходит с народом Украины. (О том, как западный сатанизм развращает русских.)
***
"Я отравлен Россией. Скучаю по ней. Только о России и думаю." Исаак Бабель
***
"Вы хочите песен? Их есть у меня."(Одесса)
***
Писатель А.Соколова назвала мою прозу этих десятилетий "Энциклопедией жизни ХХ века". Возможно, возможно. Но только "Энциклопедией малой", конечно. И только  второй половины ХХ века. Хотя такой задачи я никогда перед собой не ставила. Просто работала, писала. И пишу. И даже спешу. Многое надо успеть. Иначе со мной уйдёт большой пласт несказанного. И никто другой не сможет сказать того, что могу сказать я.
***
Только трусу знаком зуд в пятках.
***
"Молись Богу,  от него победа." А. Суворов
***
Надо бы написать эссе о поэте Расуле Гамзатове. О встречах с ним и его друзьями-поэтами Кайсыном Кулиевым, Мустаем Каримом, Давидом Кугультиновым. И в Кремле на Съезде писателей и у нас дома. О муже моём художнике Юре Ракше, задумавшем написать о них полотно "Народные поэты". Однако успевшем нарисовать только их отдельные портреты. Он рисовал их у нас дома, когда они бывали у нас в гостях. На моих глазах. Это были чудные застольные вечера. Сейчас эту блестящую графику( портреты этих поэтов: карандаш, уголь, сангина) я подарила музею им. Нестерова.
***
Граф Шереметьев радетель за Бога.
***
"Блаженнее отдавать, чем принимать" (Евангелие. Господь Иисус Христос)
***
"Благодати надо домогаться...Добрыми делами" Ефрем Сирин.
***
"...И нашей кровью отстояли/ Европы вольность, честь и мир." А.Пушкин
***
Этот рассказ "Артиллеристы, Сталин дал приказ", которым я так увлеклась, перерос мою начальную задумку. И зажил своей самостоятельной жизнью. Даже повёл меня, автора, за собой, как ребёнка за ухо. И получилось по-моему неплохо.
***
"Какой светильник разума угас!
 Какое сердце биться перестало!" Н.А.Некрасов. (О Добролюбове) А ведь эти блестящие слова могли быть сказаны о более великих, самых ярких наших светочах.
***
В моём детстве у нас была дворовая коллективная игра - ШТАНДЕР.  (Слово имеет немецкие корни. Очевидно от "штеен" "Стоять!" и все разбегающиеся ребята замирали).
***
Хэльга, Эдьга, Ольга - вот многовековая транскрипция женского имени Ольга. В переводе с языка северного, варяжского оно значит - СВЯТАЯ.
***
Физкультура это прекрасно. Но спортивных достижений тела, плоти (и вообще  спорта как профессии) - я не люблю. (Ну, если уж кто совсем тупой). Иное дело достижения ума, высоты Духа. Вот это те достижения, тот  горизонт, к которому молодым надо идти. Надо стремиться.
***
Нынче возрастным немощам тела мне поддаваться не хочется. Да они и терпимы пока. (Возможно по молитвам моих верных друзей.) А немощей моих мозгов, моих дум и мыслей я пока вовсе не замечаю. Напротив, сегодня мной ощущается  (год 2022, сентябрь) "Болдинская осень", обострение памяти, творчества. И это радует. За что - низкий земной поклон и слава родному Господу.
***
Невозможно быть до конца довольным собой, своей работой. Спустя время прочтешь что-то своё и...О, Боже! И тут не так, и тут надо бы по иному. Тут усилить, тут заменить...Ну, а вначале, когда дописал, например, рассказ, так и тянет  возликовать. "Ай, да Пушкин! Ай да молодец!" Но нельзя этому верить, нельзя поддаваться соблазну. Пушкин всегда впереди. Всегда над горизонтом.
***
  Прыжков с парашютом у меня (студентки агрофака в ТСХА, в аэроклубе) было всего четыре. Три из аэростата и только один из самолёта.  Аэростат с корзиной, в которой стоит инструктор и три студента, поднимается в высоту, в голубое необъятное небо. Я была первой. Упиралась, боялась, но молодой задавало-инструктор выпихнул коленом под зад... А  гораздо позже, когда страха уже не было, был прыжок с самолёта. Уж тут летела "в кайф", радостно захлёбываясь резким ветром, выбивающим слёзы из глаз. И победно приземлялась в очерченный круг. Парашют назывался ПД-47. То есть Парашют десантный, производства 1947 года. И на земле в поле бывало, мы студенты, часами учились его правильно складывать. Растянув стропы по траве на десятки метров. Тянули, ровняли десятки и сотни этих самых строп. Жуткая скука это занятие. А наслажденье полётом под куполом щелевого парашюта до земли, когда ветер в ушах, буквально минутное. Впрочем, как бывает и в жизни - любое счастье недолговечно. Уж это я знаю.
***
Легендарного Вольфа Мессинга я видела всего раз в жизни в Хосте...(и далее эссе)
***
Москва это Родина-мать. (эти три слова добавить в эссе Питер-Москва.
***
"Сила никогда не бывает смешной." Наполеон Банопарт.
***
"Не будь лапшой - дружи с Ракшой". вдруг сказала как-то Света Островская, Фотончик. Моя чудо-помошница и советчица. Мои ручки и глазки..
***
Написать эпизод, бомбёжку ВСХВ и Останкина в ноябре 1941 года. Фугаски. Окоп с водой во дворе, осветительные бомбы на цветных парашютах из шелка. Во время налёта (бомбёжки) мальчишки крали яблоки по садам...
***
Написать об Игумене Игнатии. У Дуба Мамврийского мои встречи. Отец Гурий чуваш.
***
До ответа "Этого я не знаю" надо ещё дорасти. На такой серьёзный ответ нужно мужество. Высота души.
***
Мало того чтобы Бог был с нами. Надо ещё чтобы и мы были с ним.
***
"Какой светильник разума угас./ Какое сердце биться перестало."
***
Песни Плевицкой. И слова и музыка. "Что ты, барин, щуришь глазки?", "Золотым кольцом сковали", "Ваня-Ванюша" и др.
***
В моём раннем детстве ничто не предвещало того, что я когда-нибудь займусь литературой. В шесть лет я перед самым Новым годом (ароматная ёлочка  уже стояла на тумбочке, а над дверью как всегда висела почётная всегда включённая тарелка радио из чёрной хрустящей бумаги, постоянно  звучат  "Окна ТАСС", и "От  Информ-бюро") и я, в муках творчества прикусив язычок, старательно выводила и наконец  написала-таки свой весёлый стишок. И с гордостью протянула бабушке-дедушке (тогда жила у них на Таганке) свою "поэзию". "Бьют часы Кремлёвской башни./ Бьют часы двенадцать раз./ Это значит - поздравленье шлёт наш Сталин всем сейчас.".
 Но всё же Господь распорядился с моей судьбой  иначе.

***
Когда-то  бывший зять В.Г.Пасичник (когда мы ещё общались) сказал мне: "Никогда не ставьте свои сочинения в интернет. У вас их обязательно украдут..." Наверно он в чём-то был прав. Но всё-таки нынче я скажу так. Могут, конечно, графоманы и воры, творцы-импотенты  украсть у меня сюжет или фабулу, даже какие-нибудь детали (и это уже бывало). Но всё же никто не сможет  украсть моего стиля, моих мыслей, глубины моего духа, моего дыхания. По которым меня и узнаёт мой читатель. А по мелочам - пусть крадут. Я от этого  не обеднею, а они не станут богаче.  И потому проза моя давно в интернете. Хотя ставлю на чужие негромкие сайты.
***
Порой не понимаю отдельных авторов, которые говорят. "У меня рассказ с первого раза так написался. Зачем копаться, зачем  редактировать что-то?". А я категорически утверждаю. Настоящий писатель начинается, именно с момента переделок, с редактуры своих текстов. И у меня бывает. Что-то напишешь порой, и довольный думаешь - ну вот и точка, вроде всё ладно,  всё хорошо. А, спустя время, прочтёшь  и...О, ужас. И то надо менять, и то исправлять , Ну, улучшаешь, меняешь, А через время - опять..И тут бы нужна инверсия, и тут удаление, и тут ракировка... (Я уж не стану вспоминать мучения классиков литературы, как Толстой например по восемь  раз переписывал свои чудо-романы). Скажу лишь одно. Путь к идеалу, путь к совершенству бесконечен, труден. Практически недостижим, как путь к горизонту. Как путь к Богу. Но утверждаю при этом - писатель, назвавший себя творцом,  обязан идти к горизонту. Он уже обрёк себя на этот достойнейший  путь.
***
Сегодня быть русским на западе не только не престижно и унизительно, но просто опасно. Опасно даже для жизни. Вот уж, как говорится, дожили! Год сегодня  2022 сентябрь.
***
В своей "Дневниковой прозе" я уже давно не боюсь быть откровенной. Порой даже предельно. Ведь мой читатель имеет право знать биографию автора. Так сказать, знать "откуда ноги растут", на какой основе, на какой земле возрастает древо русской литературы.
***
Сейчас моя внучка (художник кино) работает над очередным фильмом, да и просто живёт в Петербурге. Уже три года мы не виделись, не слышались, не связывались. Хотя она, как и я, москвичка. И её дом, чудо-квартира в 118 кв.метров, подаренная мной в кооперативном доме напротив, в центре Москвы.
   ...Петербург, что говорить, город-чудо, красавец. Но молодой, всего три века. Но я, родившаяся в Москве,  москвичка в четвёртом поколении, не мыслю себя без Москвы. Такая она тёплая, до боли родная.
  А Питер, Санкт-Петербург, что ж, прекрасен. Я там не однажды бывала. И молодая ещё вместе с Юрочкой. Помню ночевали тогда в общежитии пригревшего нас нищих, вгиковцев  тогда ЛИКИ (Ленинградский институт Киноискусств). Спали в комнатке (с двумя другими местными  студентами), на освободившейся койке с неудобной панцирной сеткой. Всю ночь мучились, Скатывались в яму, придавливая друг друга. Остались с тех пор фото меня и Юры на Аничковом мосту под знаменитыми конями Клодта и возле Эрмитажа, и прочие... И ещё не раз я бывала в этом чудо-городе. Жила на Невском в шикарной гостинице "Европейская". Тоже есть фото. Я с моими коллегами-сотрудниками  журнала "Работницы" (гости северной Пальмиры) пируем в богатом ресторане, хохочем, чокаемся с бокалами в руках. И ещё фото - стоим с коллегами на смотровой площадке телебашни (наивысшая точка Петербурга), а под нами простирается панорама города. С его чудесами. С соборами Исакиевским, Казанским, широкой тёмной гладью Невы, с царём  Петром Первым на вздыбленном коне...  Что говорить, город чудо, легенда. Но, однако, не смотря на то, что мудрёные эстеты называют порой Москву "большой деревней", она моя единокровная плоть. Разъединственная. И потому я не могу понять, отчего моя внучка так прикипела к Питеру.
***
"Демократия дурная система правления. Но остальные ещё хуже" Сказал Баварский монарх. середина 18 века.
***
"Знали б вы сколько огня, сколько жизни потрачено даром..." М.Цветаева
***
Когда мне плохо, я всё равно говорю. "Всё в порядке. Всё хорошо." Зачем я буду  "грузить" людей моей неприятностью, тем более  бедой? Всё равно не помогут. Да и жаль мне их расстраивать.
***
Моя дневниковая проза почти всегда интимна. И, по-моему, только такая проза может трогать читателя, быть ему интересным. Настоящий писатель - это смельчак и герой, это человек без кожи. С открытым сердцем и душой нараспашку.
***
Я всегда с почтеньем снимаю шляпу перед теми, кто умеет хорошо делать то, чего не умею я. А я умею не много, создавать  художественную прозу, писать (ну разве ещё водить машину, играть на пианино, играть в шахматы. А вот петь совсем не умею). Но я не политик, не экономист, не психолог, не социолог. (И потому им высоколобым чуть-чуть завидую.)  Я простой рядовой писатель. Однако вот как-то  подумала. Практически в каждом моём рассказе, новелле, даже в эссе  или дневниковой прозе, (если их станет вдруг  рассматривать учёный-специалист,) можно найти элементы всего перечисленного. И  политику, и психологию, и социологию, и экономику, и прочее, прочее, прочее. Однако, когда пишу, когда занимаюсь своим текстом, я подобных задач перед собой даже не ставлю. Всё пишется как бы само собой. Словно выходит на свет живой, чистый ручей, пробиваясь через преграды от истока до устья.
***
Я не живу в одном времени. Живу в нескольких. Конечно, я существую сегодня. А ещё подолгу и часто и во вчера, и в позавчера. Когда пишу свою прозу, работаю. И там, в прошлом, мне быть порой гораздо интересней, важней, и даже комфортней. А вот в завтра, в будущее,  заглядываю редко. Боюсь. Такие настали нынче страшные времена, что предполагать совсем не приходится. Страшно. Так что широкое время - "Вчера, Сегодня, Завтра" - всё это моё. Моё.
...А вот у всесильного нашего Господа времени не существует вообще. Оно беспредельно, безмерно. И в нём мы все на его благодатной ладони.
***
Порой случается, что герои в моих рассказах это уже не "Я в предлагаемых обстоятельствах"( прямо по Станиславскому). А герои живут и поступают сами по себе. И это они ведут меня-автора за собой. И что лучше, я их  или они меня, не знаю. Всегда по разному.
***
По мере написания рассказа "Артиллеристы, Сталин дал приказ" его суть, его идея перерастает первичный замысел - сначала скромный и небольшой. Почти этюдик. Герои и сюжет сами начинают диктовать объём, силу идеи и сути повествования. Помимо автора. Вот тут то, наверно, и начинается высокая проза. Возможно - от Бога.
***
   Ответ журналистке.  ...В профессию писателя, (С появленьем учителя М.А. Светлова)  я "попала" сразу, в молодости.  Но никогда не думала о какой-то "карьере писателя". Вообще слова " карьера" для меня никогда не существовало (и для моего мужа тоже, и вообще в советской культуре это словечко считалось стыдным).
Я просто любила писать. Любила заниматься этим трудом. Для меня жизнь моих героев становилась и моей жизнью. Это я сама вдыхала в них жизнь, дарила судьбу. Лишь от меня зависело их существование. И я остро ощущала эту зависимость, эту связь, даже долг. И не могла их подвести, обмануть. И когда отвлекалась надолго ощущала стыд. Бросила их на полушаге, на полуслове...
А "карьера"? Этого слова в нашей семье  никогда не звучало.
***
Помню старинную колыбельную песенку. Мама пела, бабушка: "...Спи, малышка, засыпай...Придёт серенький волчок. Схватит Ваню за бочок. И утащит во лесок. Под ракитовый кусток".
***
Частушки:
Не встречай меня ты под берёзами. Ты парень ветреный, а я серьёзная.
И ещё:
Я не пойду с тобой, ты провожал других.
***
Есть на свете три зла, три бесовских "С". Славолюбие. Сребролюбие. Себялюбие. (И если каждое слово расшифровывать, то столько червей наружу полезет, что не сосчитать. Не только семь смертных грехов).
***
 
 Как-то летним вечером будучи на Истре на своей даче, я пошла в гости к соседям Сергеевым. Лёне и Юле. Хорошие люди. Писатели и издатели альманаха "Небожители подвала". Были у них и ещё друзья, приехавшие из Москвы. Поздний вечер уже догорал, мошкары не было, жара спала. Над крышей повисла луна, звёзды. Мы уютно сидим на открытой террасе за круглым столом. Много уже переговорено, выпито. Посиделка , в общем, кончалась. И на прощанье хозяйка Юля решила на десерт угостить всех  мороженым. Передо мной на блюдце тоже появился белый сладкий кусочек из холодильника. 
 Как вдруг слышим и видим - от калитки к нам на террасу идёт тоже дачница, красавица с соседней улочки Катя Маркова. Дочь хорошего покойного поэта Алексея Маркова. (У меня в кабинете на книжной полке стоит сборничек его стихов с надписью: "Ирочке Ракше. От сердца жаркого Алёши Маркова". А стройная его дочь Катя (ей яркой блондинке стукнуло уже 60 лет) сильно пьёт и слывёт в посёлке блудницей. Дача, досталась ей от отца (как и его прежние немалые гонорары), и она разведёнка, бездельница живёт тут каждое лето. И на горе соседкам смущает их мужей. То и дело шумно кутит и вечно  лихо разъезжает (это в свои-то пенсионные годы) в шортах и голой майке с роскошными бьющими по плечам  волосами... "О-о!. - подходя восклицает Катя. - Вижу вы тут развлекаетесь? Винцо пьёте, а меня не позвали?"Сергеевы вежливо приглашают её к столу...Мужчины оживились. Смех, разговоры, флирт и посиделка вновь, как пламя от уголька, разгорелась... А дальше... Дальше уж не помню с чего, но я услышала от Кати через стол между шуток грязное слово. И не просто между прочим брошенный мат, а почему-то в связи с именем Господа Бога. И раз, и два. Сперва я подумала, что ослышалась. Но нет, своим  хамством гостья даже бравировала, и разошлась не на шутку. Хохотала и чертыхалась. Уж очень ей хотелось всем нравиться, всех эпатировать. И кто-то её даже поддерживал смехом. И тут мне словно кровь ударила в голову. Я поднялась, и почти не помня себя, не понимая что делаю, молча через весь стол швырнула в красавицу блюдце с мороженым. Нет, я не помнила слова Святого Писания "Не отдавайте святынь своих псам..." Я только помню, как капли мороженого текли по её груди и белым кудрям...Как обхамив меня, она убежала...
 Потом я никогда не жалела об этом своём поступке...Но что характерно,  друзья за столом меня не осудили...А Сергеевы порой и сейчас, как урок, вспоминают тот случай... А ведь для меня, православной, в тот момент поступить иначе не могло и быть.

***
Текст художественной прозы должен читаться легко, "на одном дыхании".  А вот писаться легко, "на одном дыхании" он никак не может. Тут нужен кропотливый, тяжкий и долгий  труд. Собственно настоящий  писатель и начинается лишь тогда, когда начинает  переписывать, сокращать, причёсывать собственный  текст. Вот только тогда и получится чтение "на одном дыхании" или "как по маслу". А писаться на одном дыхании может только заявление в ЖЭК или в полицию. Что ж? Это тоже проза.
***
"Всякий, кто не верит в жизнь будущую мёртв и для жизни этой" В.Гёте.
***
Сказала бы собеседнику-журналисту - Не надо брать у меня интервью, не надо задавать мне вопросов в расчёте на глубокий, достойный ответ.  Лучше просто, не ленясь, а возьми мою книгу, мою "дневниковую прозу" и читай мои мысли. Читай, постигай мои откровения, мои назидания, мои постулаты.. Там на все твои вопросы мной даются ответы. По возможности полные и весьма  откровенные. Так что не ленись, и читай - не скучай.
***
"Побеждающий наследует всё" (Евангелие от Иоанна)
***
На Руси есть ТРИ великих ратных поля. Самых важных для её истории поля.
Первое - Поле КУЛИКОВО, что на Дону у Непрядвы. Второе - Бородинское поле под Москвой. И третье -  поле ПРОХОРОВСКОЕ (величайшее танковое сражение). Много, конечно, на Руси и других великих победных полей. Но эти три чтимы особо.
***
  Дмитрий Донской прожил всего 38 лет. Но  чтут его невероятно, как первого ВЕЛИКОГО собирателя воедино земель русских. Вокруг Москвы. И он понималэто, чувствовал свою избранность Богом, свою значимость, своё главное предназначение.
***
Добрые дела те, которых ты (делая или сделав их) даже не замечаешь. (А Господь их видит.  И воздаст тебе сторицей.)
***
"...С тобой/Я не могу расстаться./ То в жар меня бросает, /То бьёт меня озноб.../То ...пуля в лоб..." (дописать).                И.Р.
***
"У Курского вокзала /Стою я молодой,/ Подайте Христа ради /Червончик золотой."
                Песенка нищего .
***
По профессии я писатель. В молодости, даже когда у меня уже были написаны и вышли из печати две книжки, и меня приняли в СП (Союз писателей), я стеснялась сказать "Я писатель". Казалось это как сказать о себе - "Я человек хороший". А это не скромно, стыдно. И я говорила -  "литератор, журналист, сценарист". Но с годами всё изменилось. А сегодня, когда любой грамотный  лихо издаёт свои книги за свои деньги, (порой полную чепуху), слово ПИСАТЕЛЬ убито, дискредитировано. Оно потеряло прежний высокий смысл. А те тысячи, которые именуют себя писателями, просто понятия не имеют об этой профессии. О её многотрудности, исповедальной сострадательности, её высоте. То есть -  о самой высокой из всех земных профессий... Да-да, самой ответственной, и высокой. (На лествице ведущей к Богу)... Так вот, именно сегодня среди наступившего хаоса я - человек опытный, уже смею  называть себя ПИСАТЕЛЕМ. И я не просто писатель, а художник. Я не просто пишу. Я - живопишу. И не могу иначе. Сказал же великий прозаик В.Набоков: "писатель должен не рассказывать, а показывать". И я показываю.
И этот труд доставляет мне радость. Вот это и есть моя профессия - писатель-художник. Тружусь для Отечества, а не корысти ради. И с благодарностью.
***
   Ах, как было бы чУдно, если б сейчас начать жить сначала. Родиться бы старым и мудрым и...молодЕть, молодЕть год от года. И пусть даже глупеть...Но ...не дано такое Творцом. На то есть  пословица: "Если бы юность умела, если бы старость могла."
***
Печаль ради Бога это и есть покаяние. То есть - высокий тип печали. Самоотречение. Печаль не о себе любимом, а о своих грехах пред Богом. (Как ты Его огорчил). Печаль по Боге - о своих собственных грехах. И это покаяние наивысшее. Это печаль апостола Петра, а не печаль Иуды. Это две противоположные печали. Петрова - плач покаяния возвышает и очищает. Печаль Иуды эгоистична и привела к самоубийству, греху ещё большему.
***
Песни. Могут пригодиться. "Я влюблюсь, конечно. Я влюблюсь, /Счастья своего ещё дождусь. /Я молвы ничьей не испугаюсь, /Счастья своего я  добиваюсь..."
"Мы на лодочке катались/Золотистой, золотой./Не гребли, а целовались-/ Не качай, брат, головой...(все вместе, припев) В лесу говорят, /В бору, говорят/Растёт, говорят, сосёнка,/ Слюбилася с молодчиком/ Весёлая девчонка..
***
Надо знать, что враг рода человеческого имеет много разных имён. Например:
сатана, дьявал, демон, нечистый, антихрист, вальзевул, люцифер и пр.
 Вельзевул - тоже имя дьявола.
"Дьявал" - значит - расщеплённый, разбросанный. Не цельный, не спасающийся, не верующий.
"Ева" -это "Хая", что значит - "жизнь".
Прелюбодеяние - т.е.ПЕРЕ-любил.
Муж это ум, а жена это сердце. С такой задачей и создал Творец Адама и Еву.
***
Мечтаю, чтобы мои книги утешали людей, утепляли сердца и души. Дарили свет мысли и радости.
***
Поэзия высших сфер. А проза моя должна подниматься до этой поэзии.
***
Я пишу в необычном, смешанном жанре прозы. И назвала его - "дневниковая".  И сегодня именно в этом жанре Бог дал мне и  силу творчества, и свободу, и утешение.
***
Слово "ветер" - в переводе с греческого  значит "дух". Мы говорим - благодать Святого духа  это радость.Чувство радости.
 Гормонов радости в мозгу человека Бог создал  в 7 раз больше, чем гормона печали. (Факт медицинский). Так что живи радуясь и радуй других. И даже скорбь изволь претерпеть и превращай её в радость.
***
Господь не хулим, не посрамим не бывает.
Скорбь рождает терпение. Терпение рождает - опыт. Опыт, опытность рождает надежду. (Апостол Павел).  (Кстати. Опыт, опытность в переводе на русский язык значит - "искусство").
***
Друг не тот, кто руку подаст, когда ты упал. А паче тот, кто с тобой рядом ляжет  и полежит.
***
В деревенской избе. Вопрос к хозяйке: " -А где ложки?  Ответ: - А там. У шкапчике."-  (из прозы В.Шукшина. Какой блеск: "У шкапчике")
***
Я не пишу утопий, детективов, сказок, любовной прозы, секси, фэнтези  и прочего. Всего того, что стало модно нынче в новом веке.  Чем завалены прилавки книжных магазинов. Я не модна. Как говорится - "не в тренде". Всю жизнь я пишу классическую реалистическую  прозу. Уж такова моя школа, завещанная нам русским со времён  Карамзина и Пушкина.
***
"Во-время предать, значит, предвидеть". (Сказал антихрист).
***
Песня: "Всё равно любимая отцветёт черёмухой" - слова С.Есенина
***
"Помню тебя перед боем. /Помню в разрыве гранат. /Платье твоё голубое. Помню улыбку и взгляд."
***
Частушки. Могут пригодиться. "Разорвали нову юбку /И подбили правый глаз./ Не ругай меня, мамаша,/ Это было первый раз."
"Не ругай меня мамаша, /Не ругай, тебя прошу. /Я и так уж всю неделю/ Разволнована хожу."
"Просто, скромно, без апломба/ Сообщило миру ТАСС, /Что, мол, атомная бомба/ Есть у вас и есть у нас."
 "Дайте ножик, дайте вилку./ Я зарежу свою милку."
***
Вставить. "И не важно, что он возвращался домой со свадьбы с пустыми руками, душа его ликовала."
***
Для меня  Слово - наивысшая ценность. И.Р.
***
И у Христа есть гнев злобы и гнев любви. Вспомните Его в эпизоде с торговцами у храма и прочее.
***
Частушки. "Ах ты подлая война, /Что же ты наделала ?/ Ты заставила любить мальчишку неумелого."
 "Ах, огурчики, да помидорчики./ Да Сталин Кирова убил в коридорчике."
***
"Подайте герою войны на пропитание."
***
Послевоенная песенка: "Здравствуй, папочка, пишет Аллочка./
Мама стала тебя забывать./ Стала модничать и кокетничать,/ С офицерами стала гулять."
***
 Феминизм -это признак последних времён. Фэм-дамы и геи это главные враги Господни. Помощники сатаны. Особенно в последние времена. При втором пришествии и конце света.
***
Прогресса нет и быть не может.. Человек так же плох как всегда, как и прежде. По сути своей он каннибал или может им стать. Читайте, слушайте проповедь пророка Ильи. Он говорил правду. Он смел, потому что от всего совершенно СВОБОДЕН. Главное - от людей свободен. Но он и любит людей. Потому и пророчит Второе пришествие Иисуса. Последнее. Против антихриста.
Смерть - это будет последний удел и долг человека. И Ильи, и Еноха. 
***
Истинная философия учит нас умирать.  (Иоанн, автор Апокалипсиса) Переходить в жизнь иную, с  любовью духом и словом и чистотой пророчества.. Затем уже делом... Как Иоанн (автор Апокалипсиса) дождётся нового пришествия Божьего. (Его мощей ведь не найдено во гробе после его погребения).  (Переписать)
***
"Жить надо ради того, ради чего можно умереть" Ильин. (Уточнить)
***
"Григорий"  в переводе на русский язык значит  "ПРОБУДИВШИЙСЯ"
***
"Больше всего бойся высокого мнения о себе". И.Ракша
***
Человек богоподобен уже потому, что дал и даёт имя, имена каждой вещи. Именует их.
***
"Он первый кто научил меня уважать высоту писательства"- сказал Леонид Андреев о писателе МаксимеГорьком.
***
Совхоз "Урожайный" на алтайской целине.
"Ночь сияет щедрым своим торжеством. И  мы, выйдя за околицу с Геной Айги, вступили в неё как в храм."
***
  Маяковский как-то спросил читателя: "А вы ноктюрн сыграть могли бы на флейте водосточных труб?" Отвечаю: "Конечно, вряд ли кто-нибудь  смог бы. А я вот смогла. Вот и играю, вот и пишу свой ноктюрн. И "Останкинские дубки", и "Охоту на волков", и "Экипаж машины боевой", и прочее".
***
Апокалипсис по Иоанну.
Глубина скорбей, страданий ...может вести и на дно к гибели, и на небо к Богу...
***
С проблемой ЛГБТ и всякими прочими гендерами мы знакомы не вчера, а уже давным-давно. Помню, в восьмидесятые годы прошлого века полетела в США делегация советских американистов, членов Союза писателей СССР. И среди её членов были мои друзья. Писатель-литгенерал  Иван Фотиевич Стаднюк, писатель Анатолий Иванов редактор журнала "Молодая гвардия", журналистка-переводчица (из журнала "Иностранная литература") Элла Зорина, моя подруга, секретарь грузинских писателей с женой и др. Всего человек восемь, все члены КПСС. В Москве в Союзе писателей делегатам все очень завидовали. Ещё бы, какая удача. Полетели аж за океан, в саму Северную Америку.
  И вот что они, вернувшись оттуда, порассказали. Хотя и каждый по-своему. И вот, за пару дней до отлёта в Москву переводчица решила порадовать нашу делегацию:"А сегодня я предложу вам пообедать в одном любопытном ресторанчике, где кормят особенно вкусно. Его тут все знают." Мы были заинтригованы. Она всегда преподносила какие-нибудь сюрпризы. И мы, как всегда,  на двух машинах поехали обедать. Этот уютный ресторанчик оказался в самом  центре города, однако места для парковки двух наших машин не было. Объехали целый квартал один раз, второй... Места нет и нет. И, к общему разочарованию, пришлось- таки уехать в другое место. А на утро, в нашей гостинице, когда мы спустились к завтраку, увидели переводчицу с опрокинутым бледным лицом. Она держала в руках свежий номер газеты. И сказала трясущимися губами:"Я не хотела вам говорить, но об этом тут целый "подвал". Вы все советские  родились "в рубашке". Вчера в обед, когда мы не попали в тот самый ресторанчик, туда ворвался с автоматом молодой человек. Как вы говорите "голубой". И от живота веером расстрелял массу посетителей. Это он приревновал своего возлюбленного сожителя, который ему изменил. Мы слушали замерев. А переводчица хлопнула по газете ладонью. Похороны будут через три дня." И она, опустив газету, вздохнула: "Представляю, какое там будет паломничество." Мы были буквально ошеломлены.
    И вот уже в Москве Стаднюк, посмеиваясь, сказал мне: "Представляешь, если бы почётную делегацию советских писателей доставили бы в Москву "ногами вперёд"? Вот хохма была бы."
    Но мне было не смешно. Вот уж правда "хохма". Так впервые в жизни я столкнулась с неизвестной раньше проблемой.
***
  В прошлом веке в России лично Ленин и вообще революция  уничтожили в обществе  классы. Уничтожили слои, уничтожили сословия. (Дворянство, духовенство, купечество, воинство мещанство, крестьянство и пр. И в каждом сословии были свои законы, иерархии, свои порядки. Свои достоинства). И этот хаос, объявший страну, подорвал порядок и исконные устои в обществе. И эта неразбериха продолжается до сих пор. И это очень губительно.
   В наше время президент В.В.Путин, кажется, старается возродить воинское сословие. И это правильно.
***
  Я недавно решила проверить мою память. Как она, ещё тянет? И проверила.
    После войны с фашистами, в годы сороковые-пятидесятые  да и шестидесятые, и гораздо позже, ходили в моё Останкино трамваи. И вспомнила, на "лбу" у трамвая на белом кругу с красной каёмкой чернели номера:№17 и № 39, или "А", или "Б". Эти ходили в центре  Москвы "Аннушка" и "Букашка". "Аннушку", ходившую по "Кольцу Садовому", воспел
чудо-писатель, москвич Булгаков. По "Бульварному Кольцу" позванивая,  постоянно ходила "Букашка".
А вот на нашу окраину, почти в деревню ходила "Пятёрочка" - "№5". По Ярославке (Ныне "Проспект мира"). Но  маршрут её кончался у "Села Алексеевского" (ныне метро ВДНХ, у аллеи космонавтов). И сделав маленький круг на виду у входа на Выставку, (так называемого села Алексеевское ) и у грандиозной фигуры Мухиной (символа СССР)  "Рабочий и колхозница" возвращался на шоссе Ярославское и катил в центр к вокзалу ...Виндавскому-Ржевскому-Рижскому. Да-да, именно так менялись в прошлом столетии названия этого красивого вокзала. (Где в его залах играл некогда свои вальсы сам Штраус)...Ну, а к нам-то в глухое Останкино, что ходило? Как раз трамваи №39 и №17. Тупиковая рельсовая веточка всего в три остановки. До пруда у Шереметьевского дворца. И там делали круг, пускаясь в обратный путь.
  Вот я и проверила свою память - ничего, ещё тянет. 
***
Нравственность и духовность. Это две вещи принципиально разные. Можно быть нравственным, но бездуховным. Царство Божие (что внутри нас) наша духовность взращивается трудом и с трудом. Ежечасно. Воспитывать себя. Надо воспитывать себя  против грязи... И видение своей греховности. Любви.
***
"Чтобы создать красоту надо самому быть чистым душою." М. Глинка
***
Талант - это ценность. В древности это 49 кг чистого золота. Или монетами или бруском.
***
- А в юности Вы кем хотели стать? Неужели писателем?
 - Ну, что Вы! Конечно нет. Я с девятого класса на Алтайской целине была уверена, что стану ветеринаром. Обязательно буду работать с животными. Особенно в этом уверилась, когда в "Урожайном" работала почтальоном. На своей лошадке Ласточке верхом возила мешки с почтой. Из района в наш целинный совхоз.
***
- А сегодня, подводя итоги, вы хотели бы что-то изменить в своей жизни?
- Конечно, кое-что вычеркнула бы. По-молодости много глупостей наделала...Но главное, усилила бы свою любовь к близким. Недолюбила я их, недоласкала, недохвалила, А жаль, очень жаль. И за это каюсь, прошу прощения....Вот это бы я изменила.
***
Как-то журналистка с Радио-СМИ спросила меня:
- О чём Вы мечтаете сегодня?
Я отвечаю - Успеть бы новую книгу написать. И издать. Успеть бы. И чтобы она разошлась по любимой стране как можно шире. С запада на восток, до Чукотки. Как раньше в советском Союзе, когда любую из моих книг можно было встретить в любой, даже сельской библиотеке. Ведь только одна роман-газета с моим романом "Белый свет" имела тираж три миллиона экземпляров. Разве эта не мечта? Чтоб твоё Слово, твоя душа, твоя суть, твоё воплощение  - каждое чувство и мысль -  пришли к читателю, вошли в каждый дом?
***
Если ты открыла на земле, нашла хоть что-то новое (в любой области) хоть частицу, хоть крупицу, хоть  песчинку до меня неоткрытую, неизвестную, то уже можно считать жизнь удачной, осуществившейся. И твоё появленье на свет, нужным, оправданным. И - слава тебе, Боже наш. Слава.
***
Уже давно, но и по сей день жива печальная поговорка: "Награждение непричастных" и "Наказание невиновных".
И это очень печально... Испокон веку было, есть и будет.
***
"...когда-то каждая свинья /Становится свининой."
***
Донбасс 2022г. Неонацисты бомбят Донецк, Луганск, Запорожье и массу деревень... Орудия западные, снаряды американские.
   После артиллерийского обстрела ВСУ собрали во дворе полные пригоршни  осколков снарядов. Пока все живы. Погибла только собака. Любимая. Внук горько плачет.
***
А личный мой вклад в общую жизнь и процветанье России - оптимально, старательно делать свою работу, то есть писать свои книги.
***
О, как прекрасны эти южные приморские города! А вот деталь интересная. В каждом названии звучит извечное греческое слово "ПОЛЬ" (что значит, - поселение, город. Ведь в древности это были земли Греции).  Севасто - поль, Семфиро--поль, Мариу- поль, Гали - поль, Акро - поль...
***
В Италии восхваление фашизма и сегодня наказуемо.
Так же как в Испании восхваление фашиста Франко.
***
"Если Бог за нас, кто против нас?"
***
"Лучше быть повешенным за верность, чем за предательство".
***
"С моей смертью моя любовь к вам, люди, не кончится. Навсегда вас люблю, мои светлые." -- раба Божия  Ирина.
Прошу чтобы на моей могиле, на Ваганьково каменотес выбил всего три слова "Я вас люблю". Не "любила", а именно "люблю". То есть, сейчас. В настоящем времени. И во веки веков. Спасибо. Спаси Бог.
***
Считалочки в играх моего детства:
1.Раз два три четыре. Мышка дёрнула за гири. Вдруг раздался страшный звон. Убежала мышка вон.
 2.Раз два три четы пять. Вышел зайчик погулять. Вдруг охотник выбегает, прямо в зайчика стреляет. Пиф-паф, ой-ой-ой, умирает зайчик мой. Принесли его домой, оказался он живой.
3. Обманули дурака на четыре кулака. Всем по ириске, а Витьке очистки.
4. "На златом крыльце сидели:
Царь-царевич, король-королевич, сапожник-портной.
Кто ты будешь такой?"
***
Частушки:
Стоит милый у ворот, широко разинув рот. И никто не разберёт где ворота, а где рот.
*
Плясать пойду, головой качну.
Потом серыми глазами завлекать начну.
*
Просватали меня в дом деревянный, свекровь-сатана, свёкр- окаянный.
*
Твои глазки как салазки, только разница одна. На салазках можно ездить, а на глазках никогда.
*
Лейтенант, лентейнант, хромовы сапожки. Если девки не дают, попроси у кошки.
*
Я страдала, я страдала по курчавым волосам, а теперь ему сказала пострадай курчавый сам.
*
Топится, топится в огороде баня. Моется, моется мой милёнок Ваня.
*
Я страдала, страданула. С моста в речку сиганула. За какого дьявола, три часа проплавала.
*
В огороде у Володи расцветает белый мак. Все ребята поженились, а Володя ходит так.
*
Уточки - гагарочки все плывут по парочкам, а я сирота до сих пор хожу одна.
*
Сам я рыжий, рыжу взял. Рыжий поп меня венчал, рыжа дочка родилась, рыжа в няньки нанялась.
*
Слава Богу, понемногу стал я поправляться. Продал дом, купил ворота, стал я запираться.
*
 Частушка моей юности. Надпись на женском фото:"Вася, Вася, я снялася в своём платьи голубом./ Не в котором отдалася, а совсем, совсем в другом."
*
Бабушка в поле нашла пулемёт. Больше в деревне никто не живёт.
*
 Мимо тёщиного дома/ Я без шуток не хожу. То ... в окошко кину,/ То лягушку положу.
***
Равиль Камильевич Хуснулин депутат Гос. думы 7-го созыва. Массон?
***
И как сказал великий поэт: "и творчество и чудотворство"
***
Львов это самый красивый польский город Лемберг.
***
"Лучшее принадлежит всем" - Сенека.
***
 В детстве мама занималась со мной и музыкой, и танцами. Я малышка в Останкино в послевоенные годы под мамин аккомпанемент на пианино "Красный Октябрь" танцевала и "Казачок" вприсядку, и русскую "Барыню". С припевом, с подпеванием "Ах, барыня, да ты сударыня..." и "Яблочко" матросский танец -"Эх, яблочко, куда ты котишься? /Ко мне в рот попадёшь - не воротишься". И  хохляцкий гопак, "Гоп, кум, нэ журыся,/ Туды-сюды поверныся". И кавказскую Кабардинку. "Не смотря на рваные ботинки,/ Мы станцуем танец кабардинки." И рисованию мама меня учила - наняла юношу-студента из Суриковского института. Он приезжал по воскресеньям на два часа заниматься со мной. Он был с портфелем, полным гипсовых белых фигур. Куб, конус, трапеция, шар. Он расставлял их на столе.
Я хорошо рисовала и лепила. Из пластилина.
  После войны в наших бараках мама старалась возродить в ребёнке традиции высокого воспитания. Насколько тогда это было возможно. Уж, не знаю, что из этого вышло?
***
Господи, настави мя на всякое доброе дело.
***
Для запада и для укрохунты - греха якобы больше нет, есть только твоя свобода и только твои желания и хотелки.. Даже гендерные, безбожные, сатанинские. А русские люди - ватники, унтерменши, поголовно должны быть истреблены. Вот ужас то! До чего дожили!
***
Позвонил мне Григорий Осипов доктор филологии, Сказал :  Учреждён "Всероссийский Клуб поклонников творчества писателя Ирины Ракши" Попросил написать членам Клуба несколько слов. Напишу.
***
Геенна огненная, ад, аид, шеол, мрак, езеро, именно, езеро огненное (вечное наказание). Одни из Иерусалимских ворот так и называются "Мусорные". Городские отходы вывозились на свалку. В этом распадке под лучами солнца свалка то и дело загоралась от осколков стекла. И периодически тлела, дымилась, горела. И в народе называлась иносказательно "Геенна огненная". А мы, сегодняшние обыватели, под словом Геенна огненная почему-то всегда представляли кромешный, пылающий ад для грешников. А над истинной Геенной огненной, что неподалёку от Иерусалима некогда даже прошёл по длинному канату, перекинутому с холма на холм, европейский акробат-циркач. И не упал, остался жив.
***
Мои книги, и вообще моё творчество - это не про деньги, не про гонорары. Это первооткрытие. Это полёт Гагарина. Это сам Юрий Гагарин.
***
Эпиграф к моей книге "Путь к горизонту". "Горизонт мой, ты опять далёк./ Ну ещё, ещё, ещё рывок./"  Я лечу..."И будь благословенна/ Эта, каждой дали, перемена." Михаил Светлов.
***
Какая же радость была в семье, если кто-то в роду был или становился молитвенником.  И свой род спасал и людей.
***
ПсковичИ- ранее посковиты. Москвичи -ранее - московиты. Но никогда не "москали"
***
Человек полностью находится в руках Божьих. И сам спастись никак не может. Лишь Его промыслом и благостью. Но надо верить и стремиться навстречу.
***
Шаул- он же Савл. Потом стал апостолом Павлом. Родом из семьи богатых фарисеев. Родился в юго-восточной Турции. Но имел гражданство Рима. Знал и греческий. Ходил по всей Айкумене, т.е. Римской империи. Проповедуя Христа язычникам. С ним и врач был, друг Лука - будущий Апостол. Святой Павел казнён в один день, одновременно со святым Петром. Однако, Пётр распят как раб, ибо был иудей, в стенах Рима. А святой Павел достойно, как римский подданный отсечением головы за пределами города.
***
Английский сказочник Льюис Кэрол, написавший своей внучке "Алису в стране чудес", побывал в 19 веке в России. Был в восторге от златоглавых городов. Особенно Москвы. Однако записал в дневник, что самый трудный язык на земле - русский. И выучить его нельзя. "Ну, как например, возможно, произнести русское слово "ЗА-ЩИ-ЩА-Ю-ЩИ-Е-СЯ"?
***
Нельзя приблизиться к Богу ... с другими людьми. Каждый идёт в одиночку. "Где двое трое собрались во имя моё, я среди них." Церковь в переводе - собрание, единение. Так что воскресные посещения храма, это не закон, а совет.
***
Григорий Осипов
                И.Р.

Я снова, снова вспоминаю
Те дни, забытые тобой,
Когда меня любовь земная
Вела неведомой тропой.

Я снова вижу свет небесный
В твоих глазах, что не забыть,
И снова слышу сердца песню,
Что не даёт спокойно жить.

Звезда судьбы не остывая
Летит на встречу новым дням,
Где воскресает быль живая.
Что так нужна порою нам.
 ***
"Читать книги надо не для удовольствия и развлечения, а для совершенствования души." В.В.Розанов. "А писать книги - тем более" И.Ракша
*** Напоминание
Критик русофил Геннадий Седугин. Липецк. Протоиерей. Председ. отделения СП. Критик. Надо бы послать ему мои книги.
***
Композитор Стравинский, сочиняя сто лет назад музыку для Дягилевских сезонов в Париже,сказал примерно так. - Для меня нет истины ни в прошлом, ни в будущем. Для меня истина существует  только в настоящем. И только для неё я работаю".
 А я, писатель Ирина Ракша, сегодня  сказала бы иначе. "Для меня не может быть истины в настоящем без прошлого. И к тому же она - это рука протянутая в будущее. И именно на это я работаю."
***
Уныние и страх  самые низкие  сатанинские чувства. И Господь Бог победил их. Ради нас. Господь всё управит.
***
"Сергий Радонежский - это совесть русской нации".  Историк Лев Гумилёв.
***
Слово  "семинария"  в переводе на русский означает   ТЕПЛИЦА для  семени,  для семян.
***
Светик, ты Фотончик - лучик Божьего доброго света для окружающих. Ты пронзаешь тьму. Так показывай же людям дорожку, тропинку к Богу. Такое уж у Фотончика предназначение, такая его работа, его профессия. Ура.
***
Православие - это вера сильных и крепких духом (и телом) людей. Православие -  это когда зло должно умоляться, побеждаться и силой. И на войне.
И оружием, и  подвигом, как на Поле Куликовом. И Покровом Божией Матери. (И горе тому кто называет добро злом, а зло добром.)...И в бою атеистов нет.
***
А вот мои две копейки в размышления по поводу фильма Карэна Шахназарова "Анна Каренина".  Нет, я никак не могу принять душой  этот вполне  профессиональный фильм. У меня интуитивно идёт постоянное  сравнение с "Анной Карениной" А. Зархи. С Татьяной Самойловой в главной роли... Ну какая, какая  актриса Лиза Боярская -  Анна Каренина? Потомственная дворянка. аристократка  начала 19 века? С её-то внешними данными? Сверх-курносой миляги, а-ля шоу-менки  ХХI -го века? Словно сошедшей с модного подиума. Или под музыку супер-рэпа со сцены клубного зала? Ну, разве что, и то  в крайнем случае, взять на роль деревенской милой крепостной. Или барышню-крестьянку. Или  сенную девку Палашку в имении Карениных или Вронских...Но никак не великосветскую дворянку Анну, жену царского вельможи, даму высшего света. И образ этой кукольной курноски  ну никак не монтируется ни с Анной в романе Толстого, ни с Анной-(Т.Самойловой)  в классическом фильме А. Зархи. И такая нестыковка, такая подвижка пластики образа героини ежесекундно перечеркивается в моём зрительском сознании. И конечно, актриса Боярская тут вовсе не виновата, она очень старается. Просто, на мой взгляд, режиссёр Шахназаров изначально ошибся при выборе. Не попал в образ. И потому - весь фильм "пошёл насмарку". Не веришь. "Не верю".  Впрочем, может, это у режиссёра такой умышленный "супер-современный" взгляд на историю?..Но лично мне жаль. Очень жаль.
***
Добавить в размышления о законе Единства формы и содержания. (К Распутину. О повороте сибирских рек)   "быть можно дельным человеком/ И думать о красе ногтей." А.Пушкин. (Чехов: но в человеке всё должно быть прекрасно. И лицо, и одежда, и душа, и мысли")
***
Для кого-то религия и наука противоположны друг другу. Для кого-то дополняют друг друга. А для меня гораздо больше. Религия это - праматерь науки. Религия рождает науку.
***
Блажен мученик, посещающий собрания нечестивых.
***
"Мы пока не спели, что ещё хотели./ Мы с тобой ещё не начинали жить." (начало песенки)
***
Лозунг русского спецназа: "За Родину не надо умирать. За Родину надо жить."
***
Всё крепко стоит только на 4-х ножках, ногах. Любовь, дисциплина, сон, еда.
***
Готова повторять без конца: "Вера без дела мертва есть." Так что стараюсь каждый день хоть одно, хоть малое доброе дело или же дельце, но совершить, ибо без дела вера мертва.
***
"Стяжи в себе дух мирен. И тысячи вокруг спасутся." С. Саровский
***
Три эталона Красоты создал Господь на земле.
Вот они. Дерево. Конь. И - Женщина.(Флора, фауна, человек).  Мой муж-художник не раз утверждал это. Чтил, поклонялся, писал, рисовал. Воспевал в меру сил.
***
"Если крикнет рать святая/ Кинь ты Русь, живи в раю!/ Я скажу: "Не надо рая, / Дайте Родину мою." С.Есенин.
***
Западная власть стала авангардом откровенного бесОвства. (Для них ложь - это норма. Для нас потеря совести и души, порой жизни).
***
Послала свои книги в Чебоксары, в Союз Писателей. Потому что почти в каждой из них воспоминания о чуваше Геннадии Айги или о классике чувашской литературы  писателе Петре Хузангае, которого я знала лично.
   И в алтайские Сростки, музей им. В.М.Шукшина тоже послала посылку с моими новыми книгами. И Бийск-библиотеку.
***
Анекдот первый. Идут по улице два коллеги милиционера. Решают, какой подарок надо купить на день рождения коллеге. Один говорит: - Давай купим ему книгу.  Другой отвечает: Не-ет...Книга у него уже есть.
  Анекдот второй. Москва. Текстильщики. Автобусная остановка. Молодая нацменка покачивает малыша в коляске. Держит возле уха смартфон. "Да, Зульфия, квартиру, наконец,  получили. Всё хорошо. Только русских много."
***
"Разве могут жить под таким небом разные скверные...и сердитые люди?" 
Оказывается могут. Я это утверждаю через 100 лет после Достоевского. Я их  встречала. Даже вопреки закону "единство формы и содержания". Например, сибирский писатель Валентин Распутин. Кто с восторгом не читал его прекрасную прозу: "Деньги для Марии", "Прощание с матёрой", "Урок французского". Глубокое, прекрасное содержание. Но закон единства формы и содержания нарушен. У автора  угрюмое, суровое, даже какое-то каменное лицо и тяжёлый взгляд никого не располагали к общению.  Любой собеседник чувствовал себя в чём-то перед ним виноватым. И если рука тянулась к его талантливой книге, то живого общения с Распутиным, беседы с ним никак не хотелось. После которых надо было долго приходить в себя.
     И такое впечатление от общения с этим сибиряком было у многих. С годами, к старости написание прозы Распутиным сильно изменилось. Последние его книги написаны языком тяжёлым, тягомотным, и попросту скучным. Огромные абзацы, длиннющие периоды, чуть ли не на страницу текста. Пока дочитываешь страницу, уже с трудом вспоминаешь с чего она начиналась. Забываешь начало этого длиннющего периода. Например, повесть "Пожар"... Тяжко, ох как тяжко, трудно читается. А ведь классик Максим Горький верно учил нас: "Можно писать как угодно, только не скучно." Понимаю, что у Распутина, моего ровесника (почти ровесник века) было в жизни много горечи, много потерь. Но на стиле письма это не должно отражаться.  Собственно, и у меня, и у всего нашего поколения было безмерно много трудностей. Казалось бы как не окаменеть от потерь, от трагедий? Но ведь Господь создал человека для света, для счастья, для вечной радости и озарения близких. И не случайно Творец заложил в человека различных гормонов счастья в 7 раз больше, чем гормона трагедии и печали.
   А второе лицо, которое не могу не вспомнить  без печали - это лицо замечательного учёного-астронома Черных Людмила Ивановна. Впервые я её не увидела, а услышала. Она звонила мне с приятной новостью из Крыма, из городка Научный. Сказала приветливым голосом о том, что новой планете № 3332 присуждено имя моего мужа, художника Юрия Ракши. За его выдающиеся успехи в области живописи и киноискусства.
  А увидела я её и её мужа Николая Ивановича Черных, тоже учёного-астронома гораздо позднее, через несколько лет. И уже в Крымской обсерватории РАН (Институт астрономии), куда меня пригласили на торжественное вручение документов о планете, названной уже  моим именем "Иринара" № 5083. Остановилась я у них дома, в хрущёбе. Весь научный городок утопает среди крымского соснового бора высоко в горах. Николай Иванович жизнерадостный, улыбчивый старичок жарил нам, двум дамам, яичницу. Варил суп, жарил котлеты с картошкой,  пылесосил квартиру. Вся эта работа в доме была на нём. В отличие от учёных "солнечников", которые имеют свои телескопы и работают днём, когда светит солнце, Черныхи работают по ночам, когда на небосклон являются даже малые планеты. Они открыли целый "венок малых планет". И ночью они брали меня с собой на свой собственный телескоп, который словно яйцо возвышался над кронами крымских сосен. В определённый час по мановению их руки над нашими головами раздвигались две половины телескопа. И полоса необъятного звёздного неба простиралась в глубины космоса. И эти новые планеты имеют не только номера, но и имена. Художников и писателей, музыкантов и киношников. Выдающихся людей нашего времени. Только тех, которые привнесли что-то новое в области науки и искусства. И среди них ни одного имени короля, государя или президента. Таков устав.
    Когда эта пара была в Москве по делам или проездом, то останавливалась у меня.  Гостиницы в столице очень дороги. И тут, большой учёный, легко, со смехом, помогал мне по хозяйству. Его приветливые черты лица располагали к общению, к разговору и как-то компенсировали отстранённость своей суровой, молчаливой жены.
***
То и дело твержу как эгоистка: "Помяни меня, Господи, во Царствии Твоём." И за эту просьбу  тоже прости".
***
Поэт-эмигрант Юрий Кублановский, давно вернувшийся и прижившийся в Переделкино, как всегда хитрит. Он как всегда этакий многовекторный демократ. Он в принципе "За мир, против войны". Он за всё хорошее и против всего плохого. Не спит. Переживает.  И лукавит, называя спецоперацию  "войной, где юные парни с обеих сторон убивают друг друга" . Но... нет, нет, голубчик поэт. Это не так. И ты это прекрасно знаешь. Это наши парни-герои, воистину ангелы-патриоты истребляют  сатанистов-нацистов. Безумных бандеровских негодяев, кровных наших врагов. А мы, Россия, миротворцы. Мы эту "войну", давно против нас начатую западом,  заканчиваем...А хитрец и пиарщик - оборотень Кублановский, словно бы и не знает всего этого. Вроде даже и не слышал. И ночами, бедный, не спит в Переделкино. И кулаком бьёт в подушку. Ведь он "за мир во всём мире". А своё сочувствие бойцам на фронтах разделяет как всегда корректно, поровну, "всем сестрАм по серьгам". И нашим героям, и натовским наёмникам. Даже опытного Захара Прилепина обманул своим "поэтическим" словоблудием. А жаль. Очень жаль.
***
Надо мне, как и каждому, каяться, исправляться и спасаться.
***
          "Дочка. Сделай весёлое личико" .
  Когда жили в Останкино и я была маленькой, мама порой говорила мне:"Дочка, сделай весёлое личико." Особенно перед приходом гостей. А я этого не любила, не хотела фальшивить, играть. Особенно, если перед этим была мамой обижена. А мама опять повторяла:"Сделай весёлое личико". И мне приходилось в угоду ей растягивать губы в поддельной  улыбке. Нет, я всегда была слабой актрисой и лицемерие, лицедейство совсем не мой удел. Другое дело Слово. В своей прозе я могу быть и весёлой, и грустной, и муравьём, и собакой, и деревом. И ребёнком, и стариком. Но и на страницах прозы своей я не играю, а переживаю. И за муравья, и за собаку, и за дерево. Но это совсем не актёрство, а сочувствие, сопереживание, сострадание. И такое переселение душ прекрасно и величественно. И даётся только от Бога.
***
"Самое страшное для души православного человека - комфорт, привычка к комфорту. Она развращает. Особенно сытое поколение молодых. Особенно, когда всё даётся родителями. Без соучастия и без труда."
***
От негодяя и пьяницы святой человек не может родится. Нужны 7 поколений душ чистых, чтоб родился например мальчик Варфоломей - будущий Сергий Радонежский.  У родителей должен быть в жизни ЖЕРТВЕННЫЙ ПОДВИГ. Вот в Отечественную войну у бойцов был этот подвиг. Потому и идёт сегодня миллионный  Бессмертный полк. Им, святым и чистым,  мы сегодня и держимся. Вот и у меня на стене висит фотопортрет моего отца-танкиста с медалями и орденами, в том числе и Александра Невского. И он "прошёл" в прошлом мае по Красной площади. И на фото при нём  теперь навсегда ленточка святого Георгия.
***
Православие - религия обожения, а не просвещения, а не совершенства. Гордыня самое главное препятствие к соединению с БОГОМ.
***
Мечтаю, чтобы мои книги утешали людей, давали свет и мысль, и радость.
Поэзия высших сфер. Моя проза должна подниматься до этой поэзии.
Я пишу в смешанном жанре. И назвала его "дневниковая проза". И именно в этом смешанном  жанре Бог дал мне и свободу, и силу творчества, и утешение.
***
Ветер - в переводе с греческого  значит "дух".
***
Радость, чувство радости - это благодать святого духа. Гормонов радости в мозгу человека Бог создал  в 7 раз больше, чем гормона печали. Живи радуясь и радуя других. И даже скорбь претерпи и преврати постепенно  в радость.
Господь не хулим не посрамим не бывает.
Скорбь рождает терпение.  Терпение рождает - опыт. Опыт, опытность рождает надежду. (Апостол Павел).  (Кстати. Опыт, опытность в переводе на русский значит - "искусство").
***
Время - это земной знак тоски или радости. ("Грех грешника бьёт его же самого по морде") А там у Бога иные даже физические законы. И Там нет времени. Времён. Там любовь и Бог. И твои ушедшие там. И рады тебе. И воскреснем мы в теле. Так Бог обещал.
***
В каждом из нас Бог заложил какой-то свой замысел. Создал каждого по образу и подобию своему....(Первый разбойник был разумным, другой хулителем. Но оба грешники, разбойники. Но тот, что покаялся, первым из грешных вошёл за Христом в рай).
***
Вера, это когда Бог приходит к человеку. А религия, это когда человек идёт к Богу.
***
"Книга, это кладбище мыслей". Ландау.
Но живое общение с автором книг или старцами - ещё дороже. Живое общение дороже чтения.
***
 Ирина, Ириния.
а) Это мир, (перевод) и гармония. Единство с Богом. Кто в мире с Богом, тот в мире и с космосом. Мирный договор, отдаю вам апостолы свой мир, хартия с Богом. б)Гармония, Ириния, Ира. "Вот какой мир я оставляю вам, мои апостолы.
***
Живя в Риме, наш гений Гоголь писал не только "Мёртвые души", но написал ещё на русском (и не только для русских) чудо-путеводитель по Риму. Вот ведь какой разнообразный дар Божий.)
***
Вспоминаю так же и кое-что из рассказа  Светлова об эксгумации тела Гоголя в Москве. В советские годы перезахоронение с Донского кладбища на Новодевичье проходило с большой осторожностью. В комиссии по эксгумации от Союза Писателей был и мой учитель, поэт Михаил Светлов. Состояла комиссия из пяти-семи человек. И Светлов подтвердил мне то, что стало известно об этом событии. Когда подняли крышку, Гоголь действительно лежал на боку. Его одежда опала на истлевшее тело. Были видны кости ног и рук. В составе комиссии был и хороший рассказчик, прозаик Владимир Лидин, высокий, красивый мужчина, и кто-то ещё из Ленинграда. Для Московских писателей это событие было не слишком значительным.
  Тело с большой осторожностью переложили из истлевшего гроба в новый, нарядный. И как раз при этом Лидин смело оторвал нижнюю полу гоголевского камзола из серого сукна и, сложив, без смущения, спрятал к себе в портфель. А ленинградский писатель (уж не помню фамилии) и более того смело взял себе  бедренную кость скелета умершего и позже увёз на север. И Дальнейшее её существование неизвестно. А что касается Лидина, то в эту столетнюю, вековую ткань он потом переплёл Гоголевскую поэму "Мертвые души". И где теперь этот святой раритет Михаил Светлов тоже не знал.
  А высокочтимая ныне могила гениального Гоголя с тех пор на Новодевичьем кладбище.
***
При любом разговоре, как и при любом  монологе человеку неприлично махать руками - активно жестикулировать. Тем более человеку воспитанному, интеллигентному. Моя бабушка учила меня в юности. "Жестикулировать культурному человеку допустимо только в пределах кисти. И то только в том случае, когда у тебя маникюр, когда  руки твои в полном порядке." Она не терпела актрису Людмилу Гурченко за её "хамскую жестикуляцию"..."Так и боишься - что она вот-вот собьёт очки у собеседника с носа." "Я с этим конечно, борюсь...- говорила актриса. - И с хохлятским говором тоже. Но ведь я родом-то из малороссии, из Харьковской подворотни."
***
Пятая Христова заповедь. "Чти Отца своего и мать свою и долголетие дарую тебе на земле." Очевидно, доченька моя любимая поняла эту заповедь  слишком поздно. ..А внучка?..Ну, уж тут я - вообще без слов.
***
"Самоуничижение паче гордости". (То есть - хуже гордости - псевдо - скромность, самоуничижение).
***
Даже малые обиды, даже самое малое зло или искушение, осуждение, раздражение, гони из своей души. Гони вопреки всему.  "Созижди сердце своё в чистоте, в любви." Это трудно. Но надо стремиться к этому, если ты человек православный.
***
Всё, что мы делали на земле хорошего - знает всё небо. Именно - не плохого, а хорошего. И все они радовались и плакали сверху глядя на нас, и сочувствовали. А о плохом и не вспомнят, ведь Господь всё простил и искупил. По состраданию своему и любви.
***
Сегодня день удивительного совпадения - День православной Великой Троицы. Бог Отец, Бог-сын и Бог Дух Святой. И день моей Родины России. Ура! И сердце трепещет в груди...
***
На либеральном западе не свобода совести, а свобода от совести.
***
Со школьных лет в памяти застряла эта прекрасная фраза: "Начинается земля, как известно, от Кремля..." А кто автор - не помню.
  Воскресенье, праздник Троицы, и День Родины. Мне работать не хочется. Смотрю на экран ТВ.
Хорошую песню поет сегодня Ирина Аллегрова на Красной площади в праздник, в День России "Надо жить и любить".  Хорошие там слова. Интересно чьи? "..И обиды дым носить невыгодно нам ..." Народу на площади - тьма, флаги, музыка, многоцветье. И чудесные наши актёры сегодня у Кремля, патриоты не сбежали как некоторые в трудный час для Родины.(Вроде  галкиных, пугачёвых, ургантов и др). И Ира, и Валерия, и Долина. Розенбаум и Басков, Маршал и Лепс, Белан и Газманов...Какое чудо на Троицу под Кремлёвскими звёздами!..
***
Прав был режиссёр Василий Шукшин. Воистину в России надо умереть, чтобы тебя, достойного, нужного чиновники, наконец, заметили там, наверху. И с восторгом ахнули, и удивились. Но поздно. Тебя на земле уже нет. "Ах, как же это мы проглядели?"
***
Готовность взять на себя Крест - отличительная черта православного русского человека. И покаяние присуще, покаяние...
***
Нельзя забывать закон физики. Он же и Божий закон - На всякое действие есть противодействие.
***
Вот Донбасс, наконец, и вернулся в Россию. Через сто лет исправлена Ленинская ошибка. Теперь он не Украина. Да здравствует В.В.Путин. И там с гордостью говорят: "Донбасс  не гонит порожняк ". За этим краем золотое будущее.
  А вот песня моего приятеля и соседа поэта Коли ДоризО: "Вышел в степь Донецкую парень молодой.../Там на шахте угольной паренька приметили,/ Руку дружбы подали,/ Повели в забой./Девушки хорошие тихой песней встретили..."
***
"Есть честь России послужить. Есть честь и голову сложить."                И.Ракша
***
  Русский тот, кто не только говорит и думает по-русски, не только тот, кто родился в России. А тот, кто любит Россию и СЛУЖИТ ей верой и правдой, и целям её.
***
Помните в школе учили? "Вассал моего вассала не мой вассал". Этот закон Европы действует и сегодня.
***
Мы русские. Мы народ северный. Загораемся медленно, но горим долго. И запрягаем медленно, зато едем быстро.
***
Мы проходим через боли и утраты, через скорби тут на земле, где мы временны, где мы в гостях, люди готовятся к радости вступления, встречи с жизнью вечной. Но без поиска Истины, без поиска Бога Иисуса Христа, без знания и встречи с Ним, мы не встретим Его и там. И не обретём  жизни вечной. Значит наше присутствие на земле было просто бесплодным.
***
Когда мы слышим "Ах, ты козья морда", то это клеймо не случайно. Это про нацистов-сатанистов. Это символ сатаны --рогатый козёл Мендос, международная чёрная секта убийц. Врагов христианства, врагов православия. Этот культ фашизма ("Анэнербэ"), ныне активно разросся на Украине. (А если вспомнить по Гоголю, то эта целая палитра от полушутливой весёлой, якобы невинной чёртовщины "Вечеров на хуторе близь Диканьки" до чичиковских, глубоко сатанинских, опасных "Мёртвых душ". И прочих якобы невинных хеллоуинов). Это всё то, что против Христа. Оккультизм. Это борьба зла с добром. Из США людоедская церковь сатаны переползла на наш континент и закрепилась. Сперва в Гитлеровской Германии. "Чёрный орден". А в этом веке "Азов". Зомби-убийцы. Сверх-человеки. Этот секретизм, (смешение злых культов)  опасно усилился, особенно на Украине.
***
   Очередной раз приходил ко мне научный сотрудник Госархива.(Оттуда приходят примерно раз в год за моими рукописями).  Он с двумя высшими образованиями, который даже не знает, имени возлюбленной Пушкина, его Музы - Анны Керн. И даже (а ему 30 лет), даже не слышал этого имени...От этого я была в шоке. Буквально -- волосы дыбом. Вот оно современное образование.
***
Во всём том, о чём я пишу, я не была сторонним наблюдателем. Я была внутри ситуации, а чаще всего просто её участницей. (А это и иной ракурс, и иной опыт, и иные познания). И всё это были глобальные, основные дела моего Отечества. Будь то Великая Отечественная, будь то освоение целинных земель или строительство БАМа. Или учёба в ВУЗах.  Или съёмки моих игровых или документальных фильмов. В общем, мои командировки по всей стране и в любые времена года. От Бреста на западе до Анадыря на Чукотке. От холодной Карелии до жаркой Кушки. И, конечно, тысячи, тысячи нужных встреч с соотечественниками. Я уж не говорю о встречах на благословенной Святой Земле Иисуса и в любом другом зарубежье. А теперь я дожила до тех десятилетий, когда для меня и для страны настало буквально глобальное, переломное, переходное время истории... Вот какой ответственный, промыслительный  дар вручил мне Господь. Водрузил на мои плечи. А уж как я это задание отработала, как исполнила его и продолжаю исполнять - время покажет. Нам пока это знать не дано.
***
В своей прозе я навсегда отражаю не только правду быта моего времени, но ищу главное - правду Бытия, что на ступень выше. А это вещи разные.
***
Гоголь называл себя  "Гражданин  Земли Русской" . Он был Божьим подарком нам  людям, посланным с Неба на землю. Посланник Православия. Предтеча духовности в литературе последних веков. Миссионер православия на Руси. Каждый должен читать Гоголя "Размышления о Божественной литургии". Об этой работе сейчас немало пишут наши современные богословы.
***
Мои эмоции и ныне, когда молодость далеко позади, берут верх над разумом. Горячность побеждает хОлодность. Это плохо. Я с этим борюсь. Но получается не всегда. Думаю - это всесильная генетика.
***
"Лендлиз" (второй фронт), что в переводе на русский значит - это дано стране "в долг", "взаймы". То есть с отдачей в будущем. И СССР  этот лендлиз, данный нам в помощь в период ВОВ (кстати в самом конце войны 44-ый год, когда запад понял уже, что мы побеждаем фашизм), так вот этот долг, эти огромные деньги мы возвращали Западу до 2006 года. Хотя другим странам этот давний долг Второй мировой войны давно был прощён, списан.
***
"О, сколько их упало в эту бездну, разверстую вдали./ Настанет день, когда и я исчезну с поверхности земли." М.Цветаева. Молодец. Это незабываемо.
***
Страдание это благо. Только через страдание человек постигает суть жизни, её ценность. Её дары - и горести и радости.
***
"Ведь у края всё прощается. /Всё плохое забывается. /А любовь, добро и дружба... /Заполняют вашу душу". Ирина Ракша
***
 В старости время у человека течёт совсем по другому... И  молодому это надо понять. Войти в чувства и ощущения старика. Понять, что для того встать со стула и дойти до двери или до кухни - это его РАБОТА, его ТРУД. Шаг за шагом. Со стариками не стоит  "бодаться". Надо подходить к ним творчески, нельзя на них раздражаться, тем более обижаться. Старый, как малый. Это другое племя... Им нужна твоя дружба, твоя сила мышц, твоё плечо.
***
За последние десятилетия в страну пришло поколение дармоедов. Молодёжь объелась "свободой", достатком, вседозволенностью. Объелась, обожралась. (Да и Запад тут очень "помог"). Трудиться всерьёз не желают, не хотят. В большинстве хотят быть блогерами, быть менеджерами, торгашами, коммерсантами.  Девицы - быть в эскорте, в "сопровождении", или на эстраде, на сцене полуголыми петь-танцевать. Лишь бы не работать всерьёз. Для семьи, для страны. Ну просто - хоть плачь...И плачу. Поскольку всеми этими мыслями уже давно "душа уязвлена стала".
***
 Святое Писание учит (и не только монаха) быть терпеливым и смиренным. То есть железным и золотым. Железным - это терпеливым. Смиренным - это золотым.
***
Талант приобрести нельзя. Ничем. Ни трудолюбием, ни терпением. Талант даётся ТОЛЬКО от Бога.
***
Разделяй и властвуй. Этот вековечный закон очень ловко использовал мой бывший зять Володя Пасичник(именно "И", а не "Е"). Женившись на моей дочке Анечке и переехав в мой дом в Москву, он, человек иногородний и очень завистливый, сперва разделил, разбил мою семью. А потом, подавив волю моей дочки, стал властвовать (воистину "разделяй и властвуй"). Но с годами видя, что полного господства (и прописки в моей квартире) у него не получилось, он и вовсе её убил. Своей тиранией довёл до смерти (инсульт-аневризма). Да будет ей пухом земля Ваганьково, где она, молодая, лежит в одной могилке с моим мужем Юрочкой, её папой. На аллее художников им.Саврасова.
***
Слово "КНЯЗЬ"  в переводе с древнего на современный русский язык значит - "ЗАЩИТНИК" людей от зла. Таковыми были и великие князья  русские, героические защитники народные, бескорыстные Александр Невский, Дмитрий Донской и многие иные. Легендарные, чтимые.
***
"Предал" и "продал" - слова однокоренные. Сцепленные по смыслу. Богомерзкие по сути. Рознятся лишь на одну букву. Но извечно и предающие, и продающиеся были и есть ненавидимы в нашем православном народе, в нашем Отечестве.
***
Твёрдо считаю. Миссия культуры, миссия литературы - воспитывать народ в любви к Родине. И не иначе. И не допускать никаких кокетливых бесед, рассуждений о чём-то. Ведь все эти "зазеркальные" быковы (Д. Зильбертруд), пресняковы, галкины, хаматово-ахеджаковы, макаревичи, невзоровы, акунины - не просто вонючие, смердящие "дерьмократы-либерасты", а явные, откровенные наши враги, предатели. (Они достойны смертного приговора, который у нас, к сожалению, отменён). Но хотя бы таких надо безжалостно гнать из России поганой метлой. А лучше лишать гражданства. И немедленно и безвозвратно. Надо срочно чистить, очищать от них прекрасную нашу землю, и наш воздух. И в народе, особенно в молодом, надо укреплять иммунитет против этой мрази, этой душевной грязи. (Я максималист и патриот крепкий и вечный, воспитанный долгим опытом жизни... Да здравствует Родина без предателей!)
***
 О роли запахов в жизни писателя. Об ассоциациях с ними связанных. Например, для меня показатель болгарские духи "я р". Мне привезла их из Софии в подарок подруга-болгарка, сотрудница косметической фирмы... Этот маленький, круглый флакончик позже я взяла в поездку по Индии. И там среди Индийской экзотики только ими и пользовалась. А ещё позже, вернувшись домой, спустя многие месяцы, когда флакончик был уже пуст и я подносила его к лицу, сохранившийся чудо-запах воскрешал в памяти не кущи Розовой болгарской долины, не жасмин или хвою болканских гор, и даже не московский дом. А только лишь пейзажи индийских лесов, их города и чудо-храмы. Даже мои поездки верхом на слоне, и купание вместе с ним в тропической реке... И слона, падающего на бок на мелководье, и весело поливающего себя и меня водой из хобота. Слон, наверное, тоже чувствовал запах моих духов... Вот что может творить, что воскрешать лишь запах пустого крошечного пузырька "Сигнатюра".
   Обоняние - какое же это сильное, даже мощное чудо-чувство!
***
Преклоняюсь перед талантом Константина Георгиевича Паустовского. Для русской литературы XX века он, великий, и значим  не менее, чем Достоевский в XIX веке. На днях отмечаем день его памяти. 130 лет со дня его явления на белый свет. Какой же для Руси и для мира это Божий подарок... Я счастливая, что застала его в живых, что встречалась с ним. И даже была у него дома в гостях в знаменитом писательском доме в Лаврушинском переулке, рядом с  Третьяковкой...  А его племянница художница Наталья Навашина-Крандиевская писала мой портрет у него дома. И я послушно, не жалея времени, по нескольку часов ей позировала. (И позднее обо всём этом написала даже очерк). И как потом застала, наконец, самого хозяина квартиры дома. Уж не помню о чём мы тогда говорили. Но как сейчас помню, я сижу с самим Паустовским у него дома на седьмом или восьмом этаже (?) этого писательского дома. Пьём вместе с ним горячий, крепко заваренный, ароматный индийский чай, "со слоном". И Паустовский  гостеприимно угощает меня бутербродами с зелёным сыром рокфор. Раньше я рокфора в глаза не видела, и даже подумала, что великий писатель просто угощает юную гостью студентку литинститута давно протухшим продуктом, позеленевшим сыром. А он, умница, разгадал мои мысли и долго, искренне смеялся, сидя эа столом напротив меня. А я конечно, смущённо краснела. И наблюдала за ним... Всё это чистая правда... Ура чудо-Паустовскому!
...И считаю, что недаром американская кинодива, актриса Марлен Дитрих  (любимая женщина Чарли Чаплина, Фрэнка Синатры, Жана Маре, Бернарда Шоу и др.) приезжавшая в СССР всего на два концерта (в Ленинграде и Москве) на вопрос: "Что бы Вы хотели увидеть в столице СССР?". Ответила: "Встретиться с великим писателем  Паустовским." В это время Константин Георгиевич уже сильно болел, однако всё же пришёл в актовый зал ЦДЛ на её концерт. Волшебная Марлен Дитрих в узком, серебристом, как русалка, платье и белой лебяжьего пуха накидке, узнав, что Паустовский в зале, попросила выйти его к ней на сцену. И когда он не без труда поднялся по ступеням к заморской диве на сцену, она в тишине вдруг замершего зала встала перед ним на колени и поцеловала его руку. Руку, "написавшую такую гениальную прозу как "Повесть о жизни". Зал взорвался аплодисментами и долго не стихал.
 А Паустовский как истинный джентльмен, помог ей в блестящем платье подняться с колен. А зал всё аплодировал и аплодировал.         
   Больше они никогда не виделись. Через несколько месяцев Паустовский скончался. А Марлен, уже дома в старости, вспоминая об этой встрече, сказала:" Он лучший писатель на земле." И вздохнув, добавила: "Очень жаль, что мы слишком поздно с ним встретились."
***
Мы свидетели событий, которые войдут в историю не только нашей страны, но и планеты...
***
"Нет большего счастья в жизни, чем найти сродственность". (В общем ли деле, в человеке ли, в сомыслии, в сочувствии ли.) Поэт, музыкант, культуролог Григорий Сковорода. "Сродственность" - какое великое слово - Родство, Род, Родина.
*  *   *
Богословие - праматерь, прародитель всех наук. Всех химий, физик, математик и прочее... Бог выдаёт человеку эти открытия как подарки по своему разумению. Он выбирает кого-то из нас, и человек делает "своё" открытие.
  А человек должен лишь двигаться Богу  навстречу. Иметь в душе страх Божий. И Любовь.
*   *   *
"Страдание - это школа любомудрия"   Иоанн Златоуст.
*  *  *
"Не судите, да не судимы будете."  Иисус Христос.
*  *  *
"Бывает в жизни всё./ Бывает даже смерть./ Но надо жить,/ И надо сметь." Мольер.
***
"И ничего не происходит./ Но происходит жизнь сама."
***
 В Москве в эти три дня, а они солнечные, хоть и ветреные, на Красной площади проходит, как и в прежние годы - большая книжная выставка-ярмарка. Вся площадь уставлена палатками, стендами, рядами прилавков с горами книг. Самых разных издательств страны. Книг самых разнообразных и внешне, и внутренне...И где-то там среди этих тысяч, этих завалов-развалов лежат и мои книги с моими мыслями, моей душой. Вся серия из восьми книг "Жизнь моя, иль ты приснилась мне"- интернационального Союза Писателей. Капля в море. Но для меня - праздник. Писатели-авторы встречаются там с читателями-покупателями. Говорильня, встречи, мастер-классы. Юрий Поляков, конечно, Миша Жванецкий, поэты и дамы-писательши, с их детективами, "секси", "фэнтези". Автографы, шутки, мудрости, смех. Помню, каким мастером в таких встречах был, недавно ушедший мой приятель Жванецкий. И деньги текли из карманов - в карман. Почти рекой. Миша смеялся "Один день такой ярмарки - целый год кормит"... А я ныне уже мало двигаюсь и не могу сама поехать на Красную площадь. А так хочется. Ибо знаю как могу здорово провести любой мастер-класс, любую встречу, поддержать любой разговор. И проводила это когда-то блестяще и с куражом...И вот теперь там, на моей любимой Красной площади меня нет. А читатели мои выбирают, листают, рассматривают, читают мои мысли, покупают мои книги. Смотрю на это лишь по ТВ на экране. И грустно до слёз. Как я радостно и легко общалась бы со своими  читателями. Это же чудо - видеть их, слышать, разгадывать... Хотя и в интернете вижу как много у меня читателей. И постоянных. Друзей, поклонников, почитателей. Меня читают, мою художественную "дневниковую прозу" скачивают, мне много пишут и я отвечаю. Сибирь, Штаты, Кострома, Африка... Но всё-таки ярмарка на Красной в самом сердце Москвы - это НЕПОВТОРИМО. И там сегодня меня нет. И это горько. А так хотелось бы искупаться в любви своих поклонников. Встретить их, услышать, увидеть "живьём"...Но ничего, перетерплю. Бог терпел и нам велел. И за всё Ему дорогому - спасибо.
*  *  *
Написать очерк о встречах с великим русским философом ХХ века Александром Зиновьевым. (Нынче сто лет со дня его рождения). О том, как я (тогда член бюро прозы Московского СП РФ) принимала его в члены СП (Союза Писателей России). Как на своём заседании мы обсуждали книги А.А.Зиновьева, в общем-то даже до конца не сознавая тогда величину и ценность этой личности. Как выступали, как тайно по розданным секретаршей "биллютеням", голосовали. Ставили галочки "да-нет". Потом мы с его женой Ольгой и взрослыми дочками в этой же казённой комнате второго этажа  сдвигали столы - "соображали" банкетик, "накрывали поляну". Как скидывались на бутылки вина из ближнего магазина, на тарелки- стаканчики из пластика, на бутерброды с сыром. И все мы в этой казённой комнате СП были говорливо-добры, веселы и горды результатом. И сам великий философ Сан Саныч Зиновьев невзрачный такой мужичёк-русачёк был просто счастлив, что его, неизбалованного в эмигрантской Европе вниманием, и наконец вернувшегося, тут на Родине приняли так тепло, так единодушно, так по родственному... И вот невероятно - сегодня по прошествии лет, уже в 2022 году ему, миром признанному мудрецу, исполняется сто лет со дня рождения. Ура и поклон  памяти  великого русского человека!
*  *  *
Если задуматься поглубже и пошире, либерализм и фашизм - два сапога пара.
*  *   *
На Руси и в России вообще отношение к сказанному, к данному Слову было всегда СОКРАЛЬНО, свято. Не зря же говорит пословица "Написано пером-не вырубишь топором" . У англо-саксов и галлов наоборот. Слово данное устно это ничтО. Оно лживо, ничтожно, оно иудино. Джельтмен слово дал, джельтмен слово взял. Западникам  можно верить только слову на бумаге. А для нас устно данное Слово свято. Вспомните честь, достоинство, нравственность русских купцов. Данное Слово Закон- честь и совесть каждого. Ибо это Божья святая Правда. Только ДА или НЕТ. Такова православная правда. Наша ментальность. И наша победа во всём. И во все века. Была, есть и будет.
***
"Надо думать ширше и глубее..." (Из серии речей М.Горбачева: нАчать и УглУбить..."
***
"Архитектура-это застывшая музыка".  Гёте.
***
Незадолго до своей смерти, до ухода на Тот свет, мой муж  Юрочка, ощущая, понимая это, вдруг однажды сказал мне очень серьёзно. Тихо, задумчиво: "Знаешь, Ирок, а ведь скоро я буду знать гораздо больше чем ты... Гораздо больше, чем мы с тобой знали прежде". И я его поняла, ибо знала, что очень скоро его ожидает. И впервые не знала, как ответить. И промолчала. И он, мой Юрочка, всё, всё понял... Мы с ним всю жизнь понимали друг друга с полуслова. А то и вообще понимали без слов.
***
У хорошего немецкого писателя Ремарка есть популярный роман о второй мировой войне "Время жить и время умирать". А на теле мерзавцев-укронацистов - сидельцев в Мариуполе и сдавшихся ныне нашим в плен, по телу сплошь синие татуировки - наследие рейха, фашистских свастик, садистских знаков отрядов  "СС" и лозунги, лозунги  - "Время жить и время убивать!". (Кого убивать? Естественно, русских. И с удовольствием мучили, и убивали. Вот сволочи).
***
Хочешь знать будущее - посмотри в прошлое.
***
Вчера  курьер привез мне домой медаль и диплом золочёные корочки "Заслуженного деятеля культуры РФ". Теперь для медалей у меня на груди и места не хватит.
***
Жириновский. Владимир Вольфович. Кто его только не знает. Его стать, его мысли, его напор и уверенность, его борьбу за имя и честь русского человека. И вот он на кладбище. Новодевичьем. А положение в стране тяжелое как никогда. Запад злобствует. Россию хочет стереть с карты планеты. За то что мы есть, что богаты...И как же сегодня нам всем не хватает Жириновского, этого яркого человека, вождя, заступника, пророка и мудреца. Но есть, слава Богу, Владимир Путин. Господь послал нам сей дар.  Да здравствуют эти наши вожди! Народные. На них наша надежда. И мы, как всегда, победим.
***
Они там ("укры", а так же наёмники) воюют за деньги. Мы воюем за человека. То есть за Бога, за Родину, за Любовь. А это противостояние Добра и зла. май 2022.
***
О себе думай в последнюю очередь. Вспоминаю песню Шаферана "Есть традиция добрая в комсомольской семье/Раньше думай о Родине, а потом о себе..."
***
Недавно умер поэт В.Дагуров, большой шутник.
"Две руки, две ноги, оба глаза./Быть обязан счастливым, зараза."
***
В связи с Дагуровым вспомнилась загадка. Два конца, два кольца-посередине гвоздик." Что это?                (ножницы).
***
Работая над романом "Письма чужой жене" и перечитывая письма ко мне Жени Носова, я остро понимаю, как же расставшись со мной, он пронзительно и больно меня любил. Всю жизнь, до конца.
И не только он. Я всегда была богата высоким чувством взаимности. И Гена Айги, И Юра Ракша незабвенный мой муж. Сколько чудных людей ждут меня на том свете. Так чего ж мне бояться смерти? Её нет.(Смертью смерть поправ). А дальше снова будут встречи и встречи... И как же я виновата перед всеми? О чём и каюсь, и причащаюсь... И как люблю всех раньше меня ушедших. Как виновата пред всеми. Пред всеми родными. Мало любила их, мало прощала, мало благодарила, капризничала. Но...наверстаю. Обязательно. За всё прости меня, Господи, недостойную.
***
Ведь чтобы любить меня, надо иметь отвагу, мужество, понимание кого ты встретил, кого ты любишь. И те кто в этой долгой жизни любил меня (или любит) люди чудесные, глубокие, и все они лучше меня.
*** Отче Иосиф Волоцкий  свои великие труды называл "тетрадки". Он был спасителем и защитником православия. Вскрывал, обличал  еретиков и ересь жидовствующих. Объяснял это царю  и уже этим спасал русское православие от этой крамолы, от этой "пятой колонны". В XVI веке. Боролся с ними, проникшими в души духовенства, с двурушниками не менее горячо чем с татаро-монголами и иными пришельцами.  И этим спасал, слава Богу, Русь и наш народ, и наш Кремль от предательства и святотатства.
***
Ах, как эта русофобка З.Б. Богуславская (жена А.Вознесенского) рвалась стать "шестёркой" политика, тоже ярого русофоба, Б.А.Березовского. Как она только не унижалась, не льстила, не прогибалась перед. И взамен, действительно, получала от него "куски" валюты (это деньги завода "Набережные Челны") на придуманный ею премию (якобы конкурс) под названием "Триумф".
***
"И ныне и присно...и во веки веков..."
***
Пушкин писал своей жене Натали:"Благодарю, душа моя, что учишься в шахматы. Это необходимо во всяком благовоспитанном семействе..."
   Сколько мне помнится, в нашем доме всегда "жили" шахматы. И у бабушки, и у мамы, и у меня. Так и вижу картинку:
дедушка с отцом, отец с гостями, Юра с друзьями где-нибудь в углу комнаты склонились над шахматной доской, очень долго играют, подолгу думают. Игра древнеиндийская, высоко-интеллектуальная. До сих пор берегу картонную шахматную доску, складывающуюся пополам. А в аккуратной  деревянной коробочке с маленьким крючочком и перегородкой внутри лежат белые и чёрные фигурки шахмат. А чёрный конь, взамен навсегда потерянного, был вырезан дедушкой из деревяшки и выкрашен тушью.
  А я в шахматы играю плохо. Хоть дедушка меня и учил. Мне очень скоро становится скучно. Не всё ли равно кто выиграет? И я начинаю зевать. Зато вот игра "в уголки" (тоже дедушкины уроки) куда как шустрее и веселее. (А я ведь "моторная, метеорная") Могу "в уголки" хоть сейчас играть. Даже черными. И  победу себе гарантирую. И будет перед нами та же шахматная доска и по ней будут двигаться те же самые белые и чёрные фигуры.
Светлая память детства.
***
В жизни вокруг меня всегда было много Анн. И доченька моя единственная, по предложению моего мужа, была названа Анной. Анечкой, Аней, Анюткой, Анюточкой...Но я с детства и по сей день не могу понять, почему библейское древнее имя Анна это одно и то же имя с именем  Нюра, Нюся или Нюша. И в нашем останкинском бараке почему-то всех Ань называли Нюрами, Нюсями, Нютами. А я малышка тогда и не знала, что все они Анны. Ведь ни одна буква в этих словах не совпадает. И звучит совершенно иначе. Интересно, когда в истории нашего языка  началось такое размежевание, преображение? Анна, Аня, Анечка. И она же, оказывается, - Нюра, Нюша.
***
6 мая 2022 года в 16 часов надо быть в Боткинской на консультации... А 7 июня  надо быть в сбербанке. Переписать пенсионную старую сберкнижку. Это значит надо собираться, одеваться. Как же всё это нудно. Господи, помилуй.
***
Сегодня, в мои годы, я уже кое-что знаю про жизнь. Знаю и про себя. И про свою работу. Например, мой роман "Письма чужой жене" многослоен, многосложен... И может не нравится прежним поклонникам Е.Носова. Роман похож на матрёшку, внутри которой сидит ещё с десяток меньших, тоже расписных, красивых. В нём выстроен не просто сюжет, фабула - как бы внешний рисунок занимательной композиции. В этой прозе образ каждого героя дан в развитии. Он многопланов, многоцветен, дан в изменении, в соотношении с другими образами. В тексте вскрываются не только морально-нравственные, но и социальные, и экономические, и даже профессиональные вопросы бытия тех лет. И это не говоря уже о  эпистолярности, о постулатах и прочих нюансах богатого русского языка. Как у меня, так и у Носова... Многие годы я - автор романа, порой урывками работая с текстом, всех этих сложных задач перед собой вовсе не ставила. Они возникали и решались по ходу, спонтанно. Падая откуда-то "с неба", порой даже пугая меня. И ответы на них (малые и большие), рождались тоже по ходу, как бы сами собой...
  Вообще само появленье этого произведения "о роковой и странной любви" - есть нереальное чудо. Но, видно, кому-то свыше оно было нужно. И сие свершилось. И уже само по себе есть тайна великая. (А кстати, верно поставленный вопрос порой бывает важнее ответа).
***
Пора выстраивать последовательно по списку мою новую книгу "Путь к горизонту". По разделам. А в этих разделах - верно расставлять  мелкие очерки. Они уже готовы. (Используя подсказки моей сестры Наты Никольской). Обдумать, куда и где там лучше поставить "Экипаж машины боевой", и стихи Анечки, и пословицы-поговорки, и "Мысли вдруг...
  Проверить готовность обложки книги (опять Юрина картина), фотопортретов. Выбрать мои постулаты на обороте . И потом со Светой сразу выпить винца. Ура. Заслужили.
***
Как ярко и точно сказала когда-то мудрая Марина Цветаева:"Это не мы сумасшедшие, это они НЕДОШЕДШИЕ...."
Сколько же сейчас вокруг нас таких "недошедших". И рядом, и по земле.
***
Генералиссимус Иосиф Сталин в 30-е годы, в период репрессий неожиданно сказал: "Сын за отца не отвечает." (И многие облегчённо вздохнули.)
***
Тут нужны мои мысли о новом фильме о старом Гулаге Солженицына -  "Иван Денисович", Чуриковой, Янковского,  режиссёра Глеба Панфилова... Но почему, почему все эти таланты Панфиловы, Кончаловские, постоянно хватаются за тёмные стороны нашей жизни, а не за  сюжеты светоносные. Не хотят тратить свои силы на что-то оптимистичное, победоносное.
***
"Ленд-лиз" - в переводе на русский это слово значит - "давать взаймы". О своём ленд-лизе, том самом, военном, я даже написала очерк с название "Второй фронт".
***
А вот какие яркие северные (Ярославские) слова: лиходейка (соперница), мозглявый (мелкий, ничтожный, малорослый).
***
"То что нам на земле кажется чудом, то на небесах правило." Жан Поль.
***
Помню, бабушка говорила, поторапливала меня маленькую:"Ты что это там так канителишься?" Или "Ты что там вошкаешься?"  Вошкаться-ловить вшей. Канителиться- медленно что-то делать, возиться. Канитель, слово ярославское. Это очень дорогая, капризная нить для вязания кружев. Бывает серебряной или золотой. Плетут старательно, кропотливо.
***
"Суббота ради человека, а не человек ради субботы" - Иисус Христос.
***
Вдвойне даёт тот, кто даёт быстро. (Древне-римская мудрость).
   И не только римская. Мой папа рассказывал о своём детстве. Хозяин нанимал пасти своих телят только тех сельских ребят, которые ели предложенную кашу хорошо и быстро, а не хорошо и медленно. Так, собственно, и сегодня нанимают на работу тех, кто делает и хорошо и быстро. А тех, кто по дурацки оправдывает себя "работаю медленно, зато хорошо" игнорируют. А, собственно, за что за то?
***
Мечтаю, чтобы мои книги - мои мысли, мои слова, в это тяжкое для нашей Родины время, стали в ряд с бойцами на фронтах войны. Чтобы они бились, сражались с нацистко-бандеровской сволочью как роты солдат, как красноармейцы в период Великой Отечественной войны. Как под Москвой бессмертные 28 панфиловцев, как  сапёры и пехотинцы, танкисты. Как сражался с фашистом мой отец-танкист, гвардии лейтенант Евгений Ракша. Очень точно сказал сто лет назад поэт: "Я хочу, чтоб к штыку приравняли перо. /С чугуном чтоб и выплавкой стали..."Сегодня это и про меня, и про мой труд - мои книги.
***
 Настало очень напряженное время. И для Родины, и для меня лично. Поистине пришел  ЧАС БЕДЫ. Отрой глаза и признай. 21.04.2022. Это в истории человечества - Час борьбы. Добра со злом. Чёрного с белым. Господа с дьяволом. И в тот момент, когда я пишу эти строки, ищу каждое точное слово, так же как и любой портной ищет пуговицу к военной шинели, или сапожник шьёт к сапогу голенище, а именно в этот момент, в эту самую минуту вдруг может полыхнуть взрыв, давно предсказанный КОНЕЦ СВЕТА...
  Но когда эта картина вдруг встаёт предо мной во всей своей жути, мне хочется сжаться, умалиться до клетки, до атома. Чтоб даже не успеть понять, что произошло. Возможно, что всё так и будет. "Однако, не дано тебе знать". И слава Богу.
***
Как это важно - вовремя не застрелиться, не покончить жизнь самоубийством. А проще - не впасть в безмерное отчаяние. У меня в жизни это случалось не раз. Но всякий раз помогал Господь. В тот роковой момент для меня находилось что-то более важное, чем вечный покой...Вдруг рождалась мысль, Вот сейчас доделаю это и тогда можно уйти. А когда это что-то доделывала, то понимала, что пока уходить не надо, надо перетерпеть, и что-то успеть сделать ещё. (Перетерпеть это личное горе, болезнь, смерть самого близкого человека и т.д.) Даже православных самоубийц церковь не хоронит. Это закон. Бог дал жизнь, Бог её и взял. А ты жди и терпи. Бог терпел и нам велел.
***
Отдельным людям обидно. Как это я без  них обошлась? А вот так. Обошлась. И всё тут. Даже не вспоминаю...
***
Есть мудрая русская сказка. (А все наши сказки премудрые.) А в ней есть слова богатыря Иванушки:"Избушка, избушка. Поворотись к лесу задом. а ко мне передом." И вот сегодня
древняя наша "избушка"  Россея-Россеюшка и поворачивается задом к чёрному лесу-запада, откуда всегда к нам ползла и ползёт вражья нечисть. А лицом, передом глядит - на восток. На простор широкой поляны света и зелени, откуда всегда вставало и поднималось  солнышко. Вечное наше светило и жизнь. "Вот и я с тобой, дорогой мой Иванушка, гляжу на восход".
***
Собор. Соборность. Тысячелетнее понятие нашей Руси. Все вместе, всем собором. Решим, сделаем, одолеем, победим. Но наша соборность совсем не Вавилонская башня. Это православное Вече. Это и Великий Новгород, и Минин и Пожарский. "Это скрепы Победы".
***
Всех предателей (и нашу шоу-элиту тоже) ждёт судьба Мазепы. Смерть страшная, позорная, от педикулёза. А проще - его вши заели, буквально съели. Насмерть.
***
Мой ответ одной читательницы:
 Юлечка, спасибо. Буду ждать звонка. И вдогонку шлю несколько слов.
Это ведь у меня не просто роман или просто исповедь. Это текст не для всех. Это как многослойный пирог. Задач у автора было много. Тут и мемуаристика, и эпистолярные вещи, и хроника, и куча проблем нравственных, и разоблачительных для любого героя, и восхищение (например перед Юрой) и проблем социальных, и мужество автора-героя ,откровений греховных и грешных (по отношению к себе.  Но при всём этом текст обязан оставаться высокой литературой, прозой ХУДОЖЕСТВЕННОЙ. Главное тут для каждого читателя  зарыто что-то только своё, дневниковое, по его опыту и по его плечу. И читая этот текст в разное время (и в разном возрасте) он может найти для себя разное, порой даже новое. Увидеть и то далёкое время, и иные проблемы социалки, быта и нравственные и пр. и пр. "И женщины глядят из-под руки. Вы знаете на что они глядят". И женщины одно, а мужчины другое. Уж не знаю как я вообще умудрилась всё это испечь, осилить, как нечто единое. Сама удивляюсь. И пропеклось ли? И испеклось ли? Про вкус уж и не спрашиваю. Страшно. Но длилось это более десяти лет. То отлёживалось, то возрождалось... Но для меня всегда главное, что б в результате интересно было читать.
Не забываю постулат М.Горького, сказанный писателям (кажется на первом съезде писателей?):  «Писать можно как угодно, только не скучно.»
***
Надо написать - что для меня есть счастье, что несчастье...
***
Наша вера православна. Наша вера вечна, славна... (Слова из песни).
* * *
Бог создал человека изначально для вечного блаженства. Но первородный грех адамов всё изменил. Настало страданье.  И за страданье Господь даёт Человеку благодать.
***
Сегодня идёт война. Война бесовского запада против нас православных. Час беды. Сейчас для моей родины -- настал час беды, как в прошлые века. Но опять это исторический рубикон. И мы, как всегда, преодолеем его. Ибо этот час лиха только объединил, укрепил, усилил весь российский народ. Поскольку все мы верим нашей власти и нашему, Богом данному, вождю В.В.Путину. И мы, спаси Господи, обязательно победим. Добро обязано победит зло, сотрёт его бесовское западное мурло... Мы раздавим нацистскую мерзоту, недобитую ранее фашистскую гадину.
***
 Писатель должен стараться прозу свою не писать, а петь, пропевать. Именно - её надо пропеть. Только тогда его слово может стать искусством. И я к этому всю жизнь стремлюсь. Хотя понимаю, что:"Белеет мой парус такой одинокий на фоне стальных кораблей..." На фоне больших кораблей.
***
Мой муж, замечательный художник Юрий Ракша, автор великого триптиха "Поле Куликово", дописывая полотно незадолго до своей смерти от лейкоза, сказал мне однажды:"Родись я в те годы, то конечно, был бы там на Дону на Куликовом поле, в числе простых ратников, в строю ополченцев. А в момент кровавого боя защищал бы князя Димитрия со спины". И действительно, на своём великом полотне, (которое пол века уже в Третьяковке), написал себя как воина за спиной у князя-Димитрия -победившего супостата Мамая, собирателя земель русских вокруг православной Москвы и основателя нашего государства.
И ещё Юра говорил:"У каждого из нас должно быть своё поле Куликово".  Умер Юрочка буквально у мольберта, с последним мазком, однако, успев закончить свой триптих. Это воистину была его Победа, победа Жизни над смертью. Его Поле Куликово.    
***
Всё доброе совершается по благодати Божией. Но и при наших встречных  стараниях и наших усилиях... Во славу Божию Иисуса Христа...
***
  Я понимаю. С такой глыбой как я жить в одной семье в одном доме, под одной крышей, каждому может быть трудно. И бывало трудно, порой немыслимо. (Потому я и строила, и покупала себе отдельные кооперативные квартиры и свои собственные дома, дачи. Никогда не была примакОм.) Но так могло быть с любым человеком, кроме одного. Кроме моего Юрочки. Со мной трудной в совместной жизни, он всегда был счастлив. (А мне с ним благодатным просто сказочно повезло). Он не мог долго оставаться  без меня. Стремился домой и прилетал хоть на коротЕнько даже с самых далёких весей земли с натурных дальневосточных съёмок. И я к нему тоже то и дело летала на натуру. Даже в безденежье, занимая деньги на билеты у друзей или соседей. Летала к режиссёрам Чеботарёву и Туманян, Манасаровой и Манахову, к Куросаве и Шепитько. Юра работал с ними главным художником-постановщиком. Со многими дружил. И я летала к нему по всей России на съёмки. И зимой, и летом, и в дождь, и в снег. И не считала денег на самолёты. Это, конечно, кроме полётов по собственным командировкам. От разных газет и журналов... И так все двадцать счастливых лет. До последнего Юрочкиного вздоха.
***
Совершенно неожиданно только недавно узнала, что человек уходит на тот свет не на выдохе, а на вдохе.
***
Моя бабушка с молодости была большая модница. Живя в Нижнем Новгороде, затем в МолОге, выписывала из Парижа журналы мод. Ездила в Москву за новыми шляпками, духами, иными покупками на знаменитую улицу модных лавок и магазинов "Кузнецкий мост". И несмотря на семейный достаток (её муж был большим чиновником в Земской управе города Мологи) и наличие своих лучших личных  портних и белошвеек, очень любила сама сочинять себе наряды. В охотку что-то кроить, шить, примерять перед зеркалом и потом начинать снова пороть и перешивать. Её муж Епифанов Кирьяк Николаевич, придя со службы домой, частенько заставал свою жену-красавицу за столом, обложенную модными журналами, выкройками, отрезами  и что-то увлечённо строчащую на своей дорогущей швейной машинке "Зингер". И он, обожая свою стройную Зизи-Зиночку, и проходя мимо в свой кабинет, с лукавой улыбкой бросал ей шутливо всегда одну и ту же фразу. "Что, душенька? Значит опять шьём и шьём?..Ну-ну...А когда пороть будем?" 
***
Тихое счастье. Семейное, тихое счастье. Чудо-слова. Только со мной такое получиться не могло. Навсегда влюблённый в меня муж Юрочка, это отлично знал, понимал и очень точно, образно, и с удовольствием обо мне говорил: "С тобой, Ирок, не соскучишься. Ты у меня моторная-метеорная."
***
"В историю можно войти, вступить, остаться в ней, а можно и влипнуть, вляпаться." Конечно, не дай-то Бог.
***
Вопрос:
- Как Вы, Ирина, считаете, какая у человека самая скверная черта?
- Отвечаю. Не просто скверная. Это слишком мягко сказано. А самая мерзкая. Античеловечная, фарисейская. Отвечаю прямо и без промедления - ЗАВИСТЬ. Именно зависть - гнойная закваска всего чудовищного в человеке, буквально раковая опухоль души... Именно зависть порождает все прочие смертные грехи, животные, мерзкие. (Да простят меня все животные мира  - они-то напрочь лишены смрада ЗАВИСТИ.)
- А какое, Ирина, самое доброе чувство в душе человека?
- Не удивляйтесь ответу. Самое доброе, светлое, но и самое мимолётное, быстро тающее, а потому и безнадёжное  - это чувство БЛАГОДАРНОСТИ. Да-да, именно, благодарности. На благодарность никогда нельзя уповать, на неё нельзя опираться, надеяться. Она безответна... Об этом говорят даже евангельские слова: "Рука правая не должна знать, что доброго делает рука левая".
  - Но ведь это говорится и о чувстве скромности. А не о чувствах того, кто добро делает или сделал. 
    - Ну, а тот, кто получает добро как подарок, тот, к сожалению, как правило,  благодарности вообще не помнит. Она тает в его душе, как снег в жару. Потому благодарности надо учить человека с детства. Слово "Спасибо" - великое слово. Должно звучать постоянно. Глубокое, многозначное - Спаси тебя Бог за добро. За подарок мне данный... А люди, к сожалению, чаще всего ЗЛОПАМЯТНЫ. Вот уж что-что, а зло, а обиду, им причиненную, человек помнит долго. Вот что страшно. А помнить надо ДОБРО, ДОБРО. Это главная составная Любви.
***
Надо бы написать о В.В.Жириновском. Сегодня он умер. После ковида. Вот уж никто такого и ждать не мог. Именно от него, всегда такого сильного, энергичного. Реву, как белуга...Это и моё личное горе. Но уверена, он и смертью своей нынче в трудный момент для Родины нам поможет. Всем нам поможет, объединит, укрепит и пр... Прощанье будет на самом высоком уровне. И это правильно. Отпевать будет в главном храме страны Христа Спасителя сам патриарх Кирилл. Прощанье с народом в Колонном зале. Похоронят на Новодевичьем кладбище. Представляю, какое там будет паломничество. Оплакивать его наш народ будет долго и от души. Мой муж Юра сказал бы о нём (как любя, говорил обо мне): "Моторный-метеорный". И ещё всегда энергичный Жириновский был мудрый политик, политолог, пророк. Все его пророчества о судьбах страны и судьбах народов -  сбылись, сбываются и ещё будут сбываться. 
***
Нынче на календаре идёт апрель 2022 года. Положение в России и вокруг неё во всём  мире настолько трудное, настолько острое, экстремальное, что такого даже мне долгожителю не вспомнить. Даже в войну с фашизмом 1941-1945 года (которую я пережила и в Москве, и в эвакуации на Урале) казалось бы было спокойнее и (это уж точно) всё было понятней, чем сейчас. А нынче жизнь планеты (и сотен её государств) как в океане в девятый вал. Всё бурлит, качается, как в злой всемирный шторм. И неизвестно, что и как будет с человечеством и завтра, и послезавтра. И вот при этой безумной качке, турбулентности, и гудении бури, я, живая пылинка, Божья песчинка, микрон живого  дыхания и биения сердца, сижу в скорлупке своей убогой лодчонки, и даже пытаюсь что-то ещё созидать, создавать. Писать свою прозу, свои мемуары. Пытаюсь искать гармонию слога и стиля, формы и содержания.  Так сказать "Помирай, а хлеб сей". А вокруг лишь ветер и шквал. И волны летят через мокрую голову. А я, перекрестясь, порой ещё умудряюсь радоваться вдруг найденной фразе, удачному слову, даже одной напевной  букве... И за всё, за всё это благодарить надо, конечно, бесценного нашего Господа. (Это он послал нам сильного, победоносного В.В.Путина). И я упрямо уповаю лишь на Него - всеблагого, всевышнего. Правда, иногда с грустной улыбкой вспоминаю, как в наивные школьные годы к празднику Первомая, я пионерка-отличница  в красном галстуке  звонким голоском выразительно, как учили, читала со школьной сцены  знаменитую "Песнь о буревестнике" раннего Горького. И, в сущности эта девочка, ничегошеньки не соображая, горячо призывала аудиторию: ".. Скоро грянет буря!.. Пусть сильнее грянет буря!" А перед ней в зале бритоголовые  мальчишки и соклассницы с косичками, хлопали громко и весело. Даже счастливо: "Пусть сильнее грянет буря!" И всё хлопали, с восторгом хлопали вместе с учителями.
 -  И вот теперь, прожив долгую жизнь, я оказалась внутри этой самой бури. И нынче нахожусь внутри неё, грянувшей всерьёз надолго и жестоко. Но только теперь молюсь: "Спаси нас, Господи. Спаси от этой бури. И дай нам её одолеть, победить. И впредь спаси от всех прочих штормов и бурь."
  Теперь я, да и все мы, сидим уже не в том школьном зале. И все мы теперь стали уже мудрее, сильнее. Нынче со мной и моя православная Вера, и моё призвание, и нужное правое Дело. "И нам сочувствие даётся, как нам даётся благодать". И ещё уверенность зова, призыва:"Всё для фронта! Всё для победы!...Враг будет разбит! Победа будет за нами!"
А сердцу всё же хочется слышать и тихую, мелодичную песню. "Берег мой, берег ласковый...Мне до тебя, родной, доплыть бы. Доплыть бы хотя б когда-нибудь..."
***
Я давно живу на земле объёмной внутренней жизнью. Пишу прозу и издаю свои книги. И отсутствие в ней моей внучки Маши совершенно неощутимо, даже безразлично... Мне, конечно, жаль этой её потери. Жаль такого её убожества.  Жаль,  что она давно меня потеряла. Со времени неожиданной смерти её мамы - моей единственной дочки Анечки. Маша годами не заходит ко мне, не пишет, не звонит. Хотя живёт в доме напротив, как говорится, в одном дворе, в одном кооперативе... В стометровой заработанной мной и завещанной, подаренной ей квартире. Аж на 17-ом этаже в центре Москвы... Что ж, пусть с утратой меня, своей родной бабушки и, утратой меня как крёстной, и как личности, то есть с этаким оскудением  своей собственной судьбы, продолжает и дальше жить, бытовать и работать. Может, и замуж выйдет. И дай-то Бог ребёнка, родит. И может быть образумится, как тот блудный сын, и когда-то что-то поймёт не без горечи... И может тогда вспомнит, что это был её собственный личный выбор. Но  кроме себя винить уже некого.
***
Нередко слышу выступления в СМИ культурологов и прочих интеллигентов. И их фразу по какому-то поводу: "...это не играет значения..." Или: "Это роли не имеет..."   И тут же душа моя возмущается: "Ну научись же ты говорить по-русски. Ты же наверно и диссертации защищал. Как же можно так коверкать родной язык?..  Ведь это и ежу ясно,-- значение не играют, играть его нельзя. Играют РОЛЬ. А значение - имеют или не имеют. И только так. А уж дальше слушать такого "умного" оратора душе противно.
***
  Пара слов о свободе... Свобода дорогого стоит. Я с детства рвалась быть свободной. Свободной духом, душой. От давления  строгостей мамы, чёрствого уклада семьи.  И в то же время была, вопреки своим внутренним православным чувствам, очень послушным ребёнком. Воспитанным, интеллигентным. И из-за этих противоречий много страдала. Из-за этого пролила и много слёз, и много стояла в углах. Вот такое с детства несла в душе и в сердечке больное горячее противоречие...А на свободу вырвалась неожиданно лишь в 16 лет, когда после очередного конфликта с нервной мамой (она меня- девятиклассницу отшлёпала тапком по щекам - по её мнению, я плохо кормила её малыша-сынка, Игоря, рождённого не от отца) - рванула из дома на свободу, на целину...Больше я в родном доме в Останкино никогда не жила...И на всю оставшуюся жизнь обняла, обрела СВОБОДУ. И мой муж Юра понял это и всегда понимал меня. И потому мы прожили с ним гармонично, творчески многие годы.  Всегда рядом летели в свободном небе на свободном свежем ветру. Крыло в крыло. Я и сейчас благодарна ему за это высокое понимание. Оно очень редко случается. Но именно от него зависит счастье жизни каждого. Особенно творческого человека.
***
Как-то ко мне в гости зашёл критик Володя Бушин, живший на соседней улице. Принёс в подарок свою новую книгу статей: "Сталина на вас нет". И подписал: "В дар Ириночке Ракше., С ней бы рай да в шалаше./ Но поезд мой ушёл уже./ О чём тоскую я в душе. В. Бушин." Он всегда жалел, что считается критиком. Что не прозаик и не поэт. Этот сборник и
сейчас стоит у меня на книжной полке. Там ещё три его дарёные книги с нежными и восторженными автографами. Все очерки крайне злые, "разносные" на лучших российских авторов и их творчество. Даже копание в биографиях их "неблагонадёжных" родителей.  (Окуджава, Евтушенко, Ахмадулина, Солженицын и пр.) А за год до своей смерти на даче на Истре он желчный, неудовлетворённый, словно опомнившись,  вдруг так озлобился на весь мир, что настрочил пасквиль и на меня, грешную. "Мол бей своих, чтобы чужие боялись". "Мол, ты же Ира, была комсомолкой, целинницей, а теперь вдруг ударилась в православие, храмы восстанавливаешь,  советское прошлое чернишь? и назвал свою статейку (вопреки моему роману "Белый свет") "Чёрная страна Ирины Ракши"... И прочая, прочая чушь. Но я ему даже отвечать не стала. К чему унижаться? Даже не позвонила по телефону. Мол, что это ты, Вовик, с дубу рухнул? Но жалко его стало, неудавшегося "красавца", моего поклонника, вдруг ставшего сталинистом, критиканом, запутавшимся в трёх соснах. А ведь раньше был таким послушным "придворным" критиком. Обслуживал начальство, Секретариат и всё Правление СП. Был даже шестёркой у самого Председателя  литгенерала Юрия Бондарева. Вот какие метаморфозы выкидывает с людьми судьба.
***
В античные времена великий простак,  философ Сократ, гуляя по шумной суете базара, вдруг мудро сказал ученику: "Господи, а я и не знал, что существует столько вещей, которые мне совершенно не нужны"
***
Зло стало таким опытным в борьбе с Богом и церковью -земным домом Его, что грешникам-людям стало с ним трудно бороться. Мало у нас осталось Архангелов-Михаилов и земных борцов, таких как Минин и Пожарский.
***
"Истинное пророчество учит умирать. Углубление в философию - это умирание"  Платон
***
Что есть Слово? Что в нём главное? Что в нём первично? Сила смысла? Сила музыки? Сила жеста? Балерина  Плисецкая сказала "Жест". Композитор Моцарт сказал "Музыка". Апостол Иоанн сказал "Смысл Слова". А мне кажется Слове совместило  всё вместе, и Жест, и Музыку, и Смысл.

***
Студент Дондок Улзытуев.(Давно Народный поэт Бурятии, гордость нации. г.Чита. Автор известной "Поэмы Луны") Вот его старательные записи чернилами от руки в моём альбоме.
"Губы Ирины
"На губах твоих / Расцвела любовь;/ Расцвела любовь-/Любовь-цветок./ Ира, не сердись,/ Не кусай губу;/ Можешь ты помять/ лепестки его. 1960г. "
Глаза Ирины.
"Твои глаза сравнить нельзя/ С небесной голубизною;/ Глубину небесную сравню лишь я/ С твоими я глазами".

 ***
Обыденский храм. Он в Обыденском переулке в центре Москвы. Что это слово значит, и почему так называется? Да потому что верующими людьми близь живущими храм был построен так быстро, что коротко посчитали - "об один день" (то есть в один день). И на свои деньги, и силами лишь своих рук... Вот вам и редкое слово  "Обыденский". ОБ ОДИН ДЕНЬ. И таких храмов на Руси немало.
***
Сейчас в душах много остылости, хладносердия. А души надо возжигать, приближать к Вере, к Богу, к Благодати...Надеюсь, моя работа, моя проза хоть немного возжигает души к жизни, к любви, к благодати.
***
Божий дар Прощения грехов грешнику, после его покаяния...великая и главная на земле сила...
***
Смерти бояться не надо. Мы живём для смерти. Чтобы отсюда уйти, умереть. Но умираем для жизни лучшей...Вечной...
***
Наши артиллеристы так говорят на войне и сегодня, когда на передовой заряжают пушку: "А это вам гады фашисты  - За наших детей!.."За слёзы наших матерей! За нашу Родину - Огонь! Огонь!" (из фронтовой песни.) По окончании Отечественной войны уже дома в Останкино так же пели порой по вечером мои родители. И вот нынче песня опять возрождается, повторяется.
***
Война всегда была и есть, самая верная, хотя и жестокая, проверка "на вшивость" -  Кто есть кто. Кто чего стоит, кто за что, кто в каком окопе стоит. Сегодня в борьбе с нео-фашистами, с бандеровцами, "укропами" с  Украины - поняли, мы в Россия правы и мы честны. И на финише всё будет особенно ясно.  А кто есть кто, кто нам друг а кто враг (особенно внутри страны) уже и сегодня видно. С какой сволочью приходится воевать. И потому каждый - оглянись вокруг и сам сделай выводы.
И ещё - войну не ведут в обороне, обороняясь. Это проигрыш. Победит лишь нападающий, первый... Да здравствует наша святая армия, наша Родина. И как всегда Победа будет за нами.

***
Эпиграф к книге №8 "Путь к горизонту".
"Горизонт мой, ты опять далёк./
Ну ещё, ещё, ещё рывок..." / Я лечу..."и будь благословенна/Эта каждой дали перемена". М. Светлов
***
Есть такой древний вид спорта - бокс. Сопереживать и даже смотреть бокс по ТВ я не могу. Не в силах. Противно. И не могла никогда. Я называю бокс иначе, по-русски - Мордобой. Он ещё ведь всегда и кровавый. А порой ещё и до смерти. А до сотрясенья, до увечья ума и тела - это уж постоянно. В древности и на Руси бывали кулачные бои. Ходили драться обычно зимой "стенка на стенку", "улица на улицу". Но как правило - до первой крови, до первого упавшего. А сегодня - это же профессиональное, добровольное убийство. И  называется этот он бешено оплачиваемый бокс - "олимпийский спорт". А по-моему -  это   узаконенный мерзкий мордобой. Глаза б мои не смотрели. Но, разумеется, миллионы со мной не согласны. Кричат - Это же яркое зрелище! Лучше театра! Но мне, православной христианке, это напоминает арены цирка .... по уничтожению христиан. В угоду беснующейся толпе.
От бокса меня просто тошнит.
***
За одну жизнь обычного человека я пережила в ХХ-ом и ХХI-ом веке - десять вождей страны, начиная со Сталина. И пять смен режимов... И умудрилась остаться самой собой, православной русской  христианкой и, как мне кажется, гармоничным человеком. Спаси, Господи.

***
Возможно чувство безразличия ценно.  Я его встретила у Насти Мироновой (литературовед, якобы моя поклонница, очень меня почитающая).  Сегодня в день Святого прощёного воскресенья (а оно бывает лишь раз в году) вдруг прислала мне по почте своё Слово с просьбой о прощении. Ответила ей очень спокойно:"Бог простит. И я прощаю.". А надо было бы написать. "За эти годы ты не стала мне ни нужной, ни любимой. А потому и твоё давнее полное отсутствие в моей жизни и сейчас твоя просьба о  прощении мне совершенно безразличны."  Такой же текст можно было бы послать и моей внучке Маше в Питер. (Она там якобы снимает кино. Уже третий год). Но она и этого текста не достойна, ибо просить меня о прощении (как Настя) она не просит. А есть закон-постулат - "Прощать можно лишь тех, кто прощения просит, кто его хочет и ждёт. Не иначе." (Как библейский Блудный сын".)
***
Как же я была счастлива, когда услышала в СМИ, что Путин объявил Донецк и Луганск свободными республиками. Я дома была одна, и буквально белугой ревела от радости. Как же давно (восемь лет!) все мы этого ждали. И вот наконец-то! Свершилось. Ура, ура нашему Путину. И России, и Донбассу - теперь свободному от фашизма, от неонацизма режима укров.  Даже хотела по эмэйловской почте отправить  всем друзьям коротенький текст: "Да здравствует Вера и Правда! Да здравствует Путин! Да здравствует Родина". А тот, для кого это иначе - недоумок, враг страны и каждого из нас. И даю ему совет -- "чемодан-вокзал-запад". Но...послала поздравление только брату Борису в Сочи...
  ... Вот мелькнуло, а почему говорят "ревёт белугой"? Я эти слова и в детстве и от бабушки слышала...
Белуга очень большая, волжская чудо-рыба, из осетровых. Свою бесценную чёрную икру, своих детишек, она впервые мечет лишь в четырнадцать лет. (Почти как человек). А выловленная сетями рыбаков, и  задыхаясь, умирая на дне лодки, она начинает громко реветь, как ребёнок. Слушать это даже рыбакам тяжко. И они оглушают её ударом весла по голове... Так что ревёт белуга от горя.
    А человек, оказывается, может "реветь белугой" и от радости. Как я, услышав о свободе многострадального Донбасса. Вот бы от радости тоже заревел белугой поэт Коля ДоризО. Он был родом с Донбасса. Он был моим соседом по дому. С восьмого этажа. Это он написал слова известной песни: "Вышел в степь Донецкую парень молодой..." Жаль не дожил до этого дня. А то бы тоже ликовал до слёз и ревел белугой. 
***
Не зря говорят: "Где ступила нога человека- там природе гибель и смерть". Лучше бы она туда не ступала. 
***
Как-то моего мужа Юру спросили - а кем бы он хотел стать в жизни по профессии, если не художником. И он тотчас ответил "Музыкантом". И я поняла его. Юра был щедро одарён от Бога и музыкально. Абсолютный музыкальный слух. Великолепной окраски голос баритон. Глубокие знания, вкус и понимание музыки. Когда мы с друзьями-гостями собирались у пианино, и я садилась за старинный наш "Циммерман" и очень несовершенно аккомпанировала ему (читая ноты с листа) Юрочка, на радость всем,  великолепно пел русскую вокальную классику. Романсы, песни. И даже отдельные партии из опер. Но завершающей "короночкой" нашего семейного исполнения всегда был известный "романс Колчака" "Гори, гори, моя звезда". И каждый раз Юра вслух посвящал своё исполнение мне. Все замирали. И слушая его чувственное, трепетное пение буквально плакали. "Ты у меня одна заветная, Другой не будет никогда".
    Аккомпанировать Юрочке я всегда боялась, зная своё несовершенство. Зато всегда наслаждалась, когда за инструмент садился кто-то из пришедших в гости истинных музыкантов. Композитор Алёша Артемьев, писатель Юрий Казаков. Или например, минский великолепный органист и композитор Олег Янченко. В то время он как раз написал отличную музыку к моему документальному фильму о Юре. (Реж. Олег Арцеулов - внук великого морениста Айвазовского). Аккомпанировал Юре и наш сосед по улице Черняховского композитор Саша Журбин. Но истинный   праздник наступал, когда к нам приходил САМ Дмитрий Покрасс. Садился к нашему старинному (но всегда настроенному) Циммерману, клал на клавиатуру свои короткие ручки с пальцами-сардельками и...начиналась волшебная сказка МУЗЫКИ. Сказка немыслимых звуков и чувств. Для нас играл сам композитор Покрасс (маленький, толстый, круглый, как колобок). Мог играть нам весь вечер. От своей походной времён гражданской войны песни "Мы конница Будённого" и до классики
От Лунной Сонаты Бетховена и Моцарта, до пустяшных фокстротов и советской лирики... И, конечно, романсы. И вот тут-то ему достойную пару и составлял мой Юрочка. И обычно заканчивался вечер романсом "Гори, гори моя звезда". Можно было бы писать рекламу  - "Вечер русского романса. Вокал - Юрий Ракша,  Аккомпанемент Дмитрий Покрасс". Это было, конечно, чародейство. Кроме наших гостей, в коридор набивались даже соседи.

***
Дмитрий Покрасс был совсем некрасив. Маленький, толстый еврей. Лысый и круглый, как колобок. Однако, он не раз  говорил нам:" У прекрасного пола я всегда имел успех. Стоило только мне довести даму до фортепиано, и она уже моя. Любая красавица."
   А недавно я услышала эту же фразу, которую слово в слово повторил (сплагиатничал что ли?) тоже очень невзрачный, малорослый и талантливый композитор Владимир Шаинский. И я взревновала Покрасса к нему. Не люблю воровства.
***
Я каждый раз, как школьница, вызванная к доске, боюсь провала моей очередной книги, моей прозы - моей домашней работы. И потому первые отзывы от первых прочтений для меня очень важны. Убийственно трепетны, волнительны. До замирания и сердцебиения.
***
 Любить глубоко и искренне можно только при уверенности, что это навсегда. (Постулат И.Р.)
***
За несколько дней до смерти мой Юрочка вдруг сказал мне уже с трудом, уже шепотом: "А ведь когда меня не станет, ты, Ирок, будешь любить меня больше, чем сейчас." Как же он, мой незабвенный муж, был прозорлив и прав. Впрочем, как всегда.
***
"То, что хорошо читается, то очень трудно пишется"    И.Ракша
***
И как сказал поэт:
"Нас всех друг к другу посылает Бог.
На радость иль на горе неизвестно..."   
***
"Без женщин побед не бывает."
***
"Ирина! Смотри, не подведи меня". М.Светлов
***
Михаил Аркадьевич Светлов послал из Дома творчества Гагры, где он поиздержался телеграмму в Москву жене Радам:"Срочно вышли сто рублей. Но люблю я только тебя."
***
Вспомнила о Светлове. Как-то в ЦДЛ, сидя в ресторане за столиком, где рядом привычно стояла рюмочка коньяку, Михаил Аркадьевич сказал художнику Игину, приятелю, засмотревшемуся на ножки мимо прошедшей официантки: "А меня, Ося, это уже не волнует. - и улыбнулся лукаво. - И поверь, хорошо. Как гора с плеч".
***
"Каждой звезде своя слава" (Слово святых отцов).
***
Надо почаще вспоминать  слова полководца А.В.Суворова:"Я русский! Какой восторг!"
А другой полководец И.В.Сталин сказал:"Я русский грузинской национальности."
***
"Всё куплю, сказало злато. Всё возьму, сказал булат."
***
Про прозу Василия Белова.
Сняла с полки его книжечку "Плотницкие рассказы". Читаю и думаю, мне не хотелось бы вызывать "огонь на себя" его поклонников. И не хотелось бы хвалёного гегемона, шестидесятника, классика "деревенской" прозы свергать с привычного пьедестала. К тому же и по ныне изучением его прозы заняты сотни учёных "ведов". Защищены сотни диссертаций. Уже полвека Белов в списке лучших стилистов русского языка. И мне, грешной,  не стоит и пальцем его касаться, тем более царапать постамент его величия.
  Мы оба с Беловым шестидесятники, и были знакомы. Он часто приезжал в Москву из Вологды. А тут вдруг даже приехал к нам с Носовым в гости на Преображенку. И подарил Носову свои "Плотницкие рассказы". И на первой странице подписал авторучкой красными чернилами. "Евгению Ивановичу Носову-другу и ювелиру печального русского слова с любовью до конца наших дней. 29 мая 71год в Вологде"(и этого конца Белову не пришлось долго ждать)...
  А вот нынче я на исходе жизни решила перечитать Белова-классика...О, лучше бы этого я не делала. Читаю страницу за страницей и постепенно душу берёт сперва удивление, потом недоумение, и наконец просто оторопь. Неужели именно это я  когда-то читала, к тому же с удовольствием? Всё вроде писано очень гладко, очень чистенько, грамотно. Но какая же всё это тоска, какая банальщина,  какая смертная скукота.(Или на безрыбье и рак рыба?). И главный его герой, решивший наладить по-плотницки баньку, и его сосед старик Алеша на печке, и его полуглухая старуха. Ну кто из наших читателей хоть мало-мальски знакомый сегодня с жизнью русской деревни, (а таких миллионы, считай вся страна), вдоль и поперёк не знает эту самую жизнь, этот быт, этот уклад. Читатель как под копирку дословно знает  их разговоры, и колку дров, и скрип снега под валенками, и походы к проруби, и в магазин. Но читаю дальше, преодолеваю себя. И такая берёт тоска, такая скука и разочарование. Ну жвачка жвачкой. И при том старая. Так можно писать километрами, и пишут уже 50 лет, и читать километрами можно. И в его текстах не за что зацепиться ни глазу, ни чувству, ни мысли читателя. Нет ничего ни новенького, ни свеженького, ни познавательного. Нет открытия. И не спасает ни "свежий снежок" в сельском дворе, ни "фарфоровый ледок" в проруби. И вот я подумала, и кому это сегодня может быть интересно? Ну, например, эстету-французу с Монмартра? Наверно в той же мере, когда он читает переводы про Тарзана в стране обезьян, или про дикарей на диких островах? Но там хоть есть интерес. Ну, а тут, прости Господи, в Руси зачем такая тоскливая жвачка? Повторюсь, даже не за что зацепиться. И я вспомнила Шукшина, он тоже причислен к "деревенщикам". Но зато какой блеск на каждой странице, в каждом абзаце! Какая свежесть в каждой главе. Например, едет его герой-чудик погостить в село к брату, даёт на почте жене телеграмму:"Ветка сирени упала на грудь. Милая Груша меня не забудь!" Чудо же! Или купюра, упавшая в продмаге на пол, которую хочет герой подобрать? Сколько юморного, необычного, забавного, нового. Ну, просто блеск, в радость читать! Открытие за открытием! Или Распутин, его Настёна. Её изба перед затоплением села, которую Настёна, как невесту, "обряжает"на смерть. И в прозе Евгения Носова? Помните его рассказ "Красное вино победы"? Как в конце войны в окне госпиталя выздоравливающий безрукий солдатик,  обрубками рук ловит брошенный ему снизу букет цветов? А в другом рассказе Носова парень из местного оркестра, сидя в кузове, шутя, отбивает своими литаврами клубни кормовой свёклы...
  Так что "деревенщик деревенщику" рознь. (Но всё же - не лишь бы попасть "в обойму"). Вот вам и предстал наяву налицо и закон "единства формы и содержания".  И ещё, я навсегда запомнила фразу Максима Горького, и вам её напоминаю: "Писать можно как угодно. Только НЕ СКУЧНО".
***
А вот бессмертные псевдо-мудрости" господина министра Черномырдина:
"Никогда не было, и вот опять".
***
А вот смешные байки, которые поведал мне мой сосед, писатель Майлен Константиновский: 
 1. Про концерт поэтессы Агнии Барто в санатории старых большевиков... После обеда отдыхающих собрали в актовом зале.  Детская поэтесса и писатель Барто по путёвке "Отдела пропаганды СП" выступает со сцены. Старается как-то развлечь  аудиторию. Говорит им и про то и про это. Но в зале мёртвая, непробиваемая тишина. В конце концов Барто (зная что у всех есть внуки) даже читает свои популярные стихи: "Наша Таня громко плачет - уронила в речку мячик. Тише, Танечка, не плачь, не утонет в речке мяч". Гостья на сцене старается изо всех сил. В ответ лишь покашливанье и тишина. "Уронили мишку на пол, -  Но Барто упрямо читает,- Оторвали мишке лапу. Всё равно его не брошу, потому что он хороший"... Зал угрюмо молчит. И тут вдруг поэтесса, увидев в конце зала у дверей случайно зашедшую уборщицу со шваброй, а рядом её маленькую внучку. Обрадовано зовёт девочку на сцену. Говорит в микрофон:"Ты же знаешь, детка, стишки тети Агнии Барто? - Та кивает. - "Так прочти же их нам всем погромче". И ставит малышку на стул перед микрофоном. И та выразительно на весь зал громко произносит: "Трали-вали, трали-вали...На заборе кошки срали..." И тут зал, услышав родное слово, вдруг взрывается хохотом и во всю мочь аплодирует. И старая не без юмора Агния Барто, снимая девочку со стула тоже смеётся:"Что ж возможно. Наверное, и такое возможно".

2. Москва. Известный многоопытный диктор радио с красивым   голосом по фамилии Шляпентох арестован за участие в заговоре против Сталина. Уволен. Претерпел суд, но повезло - не расстрелян, а только сослан на крайний север, в городок Сыктывкар. И вот спустя годы, Шляпентох получил реабилитацию. Остался на свободном поселении. А в Сыктывкаре, в глуши, конечно, не хватает на радио специалистов-дикторов. И партначальство, посовещавшись, решило пригласить его поработать в редакцию "Говорит Сыктывкар" читать новости или "о погоде". И вот назначен его первый эфир. Счастливый недавний арестант, крайне взволнован, обрадован. Наконец, как прежде, он сидит в студии прямого эфира у микрофона. И вот, выждав счёт последних трёх секунд, когда включается электролампа, диктор вдыхает и торжественно, поставленным голосом произносит: "Добрый день, дорогие товарищи. Говорит...Шля-пен-тох..."

3. В период Великой Отечественной Войны центральный радиокомитет располагался на улице Горького, ныне Тверская. Здание называли "Циклоп" в честь вращающегося, как глаз циклопа, голубого земного шара над входом. В радостный день освобождения от фашистов города Орла диктор Левитан поздравлял в прямом эфире страну с этим великим переломным в войне событием. И вслед за этим радостным сообщением должна была зазвучать какая-то адекватная музыка. И в редакции впопыхах подобрали пластинку про орлёнка, как им казалось, вполне подходящую. "Орлёнок, орлёнок, взлети выше солнца/И степи с высот огляди./Навеки умолкли весёлые хлопцы/
В живых я остался один."Конечно музыка была не очень весёлой, скорее печальной, но орлёнок пел и пел: "Не хочется думать о смерти, поверь мне, /в шестнадцать мальчишеских лет..." Никакой другой виниловой пластинки про орла в редакции тогда просто не нашлось. И тут раздался звонок прямого кремлёвского спецтелефона. И в трубке прозвучал глуховатый, знакомый голос любимого генералиссимуса Сталина: "Это какой такой орлёнок у вас боится смерти? Это Кому там печально, что освободили город Орёл"? У всех захватило дыхание, а в трубке уже раздавались гудки, гудки и гудки...
  Вся редакция затаилась, все ждали немедленного ареста, а может и чего-то самого худшего. Но прошло пять минут, потом десять, потом прошёл час и даже день. Но ничего не случилось, на счастье в тот раз всё обошлось. А Красная Армия победоносно всё теснила и теснила фашистов на запад.

4. Это было после войны. Знаменитый актёр Михаил Ульянов на Всесоюзном радио в редакции "Литдрам-вещание" читал с листа у микрофона в прямом эфире главы из романа Шолохова "Поднятая целина". И на словах, где герой романа ярый коммунист Макар Нагульнов (мечтавший о победе мировой революции) расстегнул  полушубок и достал пистолет... Далее после этих слов стояла точка. Однако Ульянов не рассчитал и высоко поднял модуляцию голоса. И теперь фразу надо было как-то кончать. Но будучи в безвыходном положении, чтец решил добавить к тексту Шолохова пару слов "от себя". И добавил: " Расстегнув полушубок, Макар достал пистолет... (тут актер таинственно вздохнул и досказал) и... кое-что ещё."
   Однако советский слушатель этого не заметил. И всё прошло гладко. Кроме, конечно, редакторов и самого актёра. 

  ***
"МенонИты" - это люди очень малого на земле количества христиан. Они осели в Мексике. Язык - смесь голландского с немецким. Живут закрытыми хуторами-коммунами. Гордые, очень трудолюбивые. Уклад мирный, чистый, уникальный, закрытый. Строго хранят древние обычаи и традиции. Женятся только на своих. (В основном выходцы с Украины, с Запорожья). Духовное воспитание детей - Библия со школы. Считают себя "особенными". Принять инородца в менониты невозможно. Им надо родиться. Они пацифисты, не служат в армии. Они против машин, телефона и интернета и прогресса вообще. Молятся без икон, без креста. Крещение детей разрешается после 18 лет. До свадьбы близость молодых невозможна. У них свои деревни, свой скот. Занимаются сельским хозяйством. На рынках продают своё молоко, мясо, сыры. С того и живут. И вполне счастливо.
***
Надо бы написать эссе. Останкино, бараки, общий туалет М.Ж в три+три очка. Вонь...Шпана бросила туда в жижу червей и фекалий живого котёнка. Он кричал, утопая в дерьме и червях. Мне 6 лет. Я заперта на замок. Шпана, хохоча, мне кричала в окно об этом. И я вылезла в форточку. Кинулась в "уборку". Долго вылавливала, и наконец вытащила. Орущего, грязного, мокрого. Белые черви ползли по моим исцарапанным пальцам, рукам. На колонке, под ругань взрослых соседок, полоскавших в корытах бельё, отмыла его. И мама, вернувшись с работы, ругала меня отчаянно... А потом этот кот Васька был в доме очень любим и прожил до старости.
***
***
Гнев, ненависть, зависть, обида...Всё это болезни. Они разрушают каждого человека, душу его. И каждый сам может и должен сам с этим бороться.
***
Любовь. Тайна сия велика есть. (А.Чехов)
***
  Всю жизнь по утрам я вставала со словом "должна". "Что сегодня я сделать должна? Что надо?" И очень редко это совпадало со словом "хочу". Эти области совершенно разные. Мне и моему поколению лакомые "хотелки" были почти незнакомы. Было не до хотелок. Всегда были только долги и обязанности. И к этому я привыкла. А "хочу" или "хочу и должна"(то есть и то, и другое) уж это из области радостей. Это как праздник...
  А нынче у нового поколения преобладают одни "хотелки". "Хочу...не хочу". (Как у внуков моих). А где же "Я должен... Я должна"? (И слышится то и дело:"Я никому ничего не должна") Нет, голубушка, даже очень должна. Ой, как должна. Ты же не Робинзон Крузо на необитаемом острове. Ты живёшь в социуме, в городе или в селе, который кто-то построил. Но живёшь в среде и среди людей. А потому и "должна" и "надо". А иначе только с одними  хотелками мы и страну потеряем.
***
 "И то, что в детстве правильным считал, / Я и сегодня правильным считаю." А.Тимофеев.
***
"Любить Родину" - формула банально проста. Это значит, всю жизнь делать и делать для неё что-то хорошее. То есть служить ей.
***
 Сейчас цветёт время дилетантов. Во всём и всюду неучи, недоучки. Но особенно процветают в профессии нашей, писательской. Время самоуверенных, наглых, дремучих. Непонимающих на что они, в школе освоившие лишь алфавит, покусились, на что посягнули. На что готовы обречь себя на всю жизнь. Ведь владеть словом и быть писателем это вещи  далёкие, разные. А они просто спутали ремесло и дар Божий. Но Бог им, конечно,  судья, пусть копошатся. "Чем бы дитя не тешилось...лишь бы не вешалось." Просто жаль их погибшего времени. Потому именно для таких я и не устаю повторять: "Если можешь не писать - не пиши."
***
Моё честолюбие слишком слабо, чтобы я в профессии стремилась быть лучшей, встать первой на пьедестал. Я об этом даже не думала никогда. И если бывала отличницей в школе, в ВУЗе, в профессии или вообще в жизни, то это получалось само собой, без каких бы то ни было моих специальных усилий. Я просто любила и люблю жизнь, а не славу и не успех. Я никогда не была волевой, целеустремлённой. Для этого я слишком ленива. Мне просто должно быть интересно жить, дышать, лететь, иметь крылья. И видеть пространство внизу и вокруг, по сторонам...Так хорошо, так легко  быть без честолюбия, без зависти. И без трех "с"-  сребролюбия, славолюбия, себялюбия...И секса? О да, проблем "ниже пояса" для меня не существует уже с юности. Да-да, не удивляйтесь. Даже мои романы и увлечения, в основе своей - это всё "выше пояса".
***
"Как сердцу высказать себя? /Другому как понять тебя?/Поймет ли он, чем ты живёшь? /Мысль изречённая есть ложь?"  Ф.Тютчев
***
"Письма Е.Носова".
"В то время по горячке чувств, по смятению, нервному шоку я вполне могла уничтожить все его письма. Но слава Богу, не случилось ошибки. Моя страдающая  душа ещё не истощила тогда на наш чудо-роман все свои сокровища. И эти письма всё-таки сохранились. (Я прятала их от мужа и в стенных часах и даже в окладе иконы. Не подозревая, что мой муж Юра давно их прочёл. Да и сохранились они до наших дней в архивном чемодане только благодаря ему...) 
 Параллелей я, конечно, не провожу, но почему-то вспомнила интересный факт... Возлюбленная Пушкина Анна Керн в конце своей жизни, когда они с её молодым мужем сильно нуждались, стала продавать издателю любовные письма поэта, бережно ею хранимые. По 5 рублей за штуку. Это очень поддержало семью. Поскольку тогда это были немалые деньги. (Корова-кормилица  на базаре стоила 4 рубля серебром).
А издатель письма гения публиковал. И сегодня мы имеем счастье их читать. 
***
Боль надо уважать. А боль души трижды.  Конечно, ничего не стоит действовать и через боль, ломая её... Но и не уважать боль нельзя. Думаю, лучше её обходить. А Носов стал моей неизбывной болью. И я её оставила как бы в покое. Стала её обходить. Стороной-сторонкой. В этом мне помогла и дочка моя Анюта, дорогая моя первоклашка, и мой муж Юра. И понятие "я должна", а не "я хочу". (Нет, мне помогла не работа, не творчество. Как раз работу-то я забросила.) А просто элементарно должна была заниматься семьёй. И это меня спасло. От нервного шока, душевной боли и прочих безответных вопросов.
***
В художественном музее города Донецка уже 40 лет находится великолепная картина Юрия Ракши "Сады и терриконы". Философский пейзаж. Давно надо бы туда звонить и узнавать в каком она состоянии? Находится ли в экспозиции, или в запаснике? Но мне всё мешала политика. Надеюсь скоро Донецк вернётся в Россию. И коллекция живописи будет принадлежать не Киеву, а Москве т.е. РФ. А сегодня 2022 год волнуюсь ещё больше. Эти мерзавцы, бандеровцы, укры бомбят и бомбят Донецк . Год 2022, декабрь. И судьбы Юриного полотна и самого музея я так и не знаю.
***
Вера - это когда Бог приходит к человеку. А религия - это когда человек идёт к Богу.
***
Только что посмотрела по ТВ видеоинформацию  о поддержке государством, то есть властями, писателей разных объединений, союзов и вообще прочих писательских сообществ. А то последние десятилетия вроде бы и профессии такой на Руси не было. А ведь в эти же годы краха и безвременья и киношники имели поддержку властей, и журналисты, и телевидение, и театр, и цирк. Ну, буквально все кроме писателей. У писателей и заступника-то сильного вроде бы не было. Таких, например, как мощный режиссёр и актёр, Никита Михалков. Вот когда поневоле вспомнишь слова о великой "роли личности в истории"... Я и прежде была вне политики, вне интриг в литературных кругах, вне боёв разных кланов, "ведов" и критиков. Мне это не интересно. Я всегда оставалась лишь художником-реалистом. А это всё же более тяготеет к патриотам, к "деревенщикам", к русофилам. Очевидно, в этом сказалась и моя целинная юность, и Останкинская "закваска" послевоенного детства , и ещё наверно "зов крови". (Как говорила моя православная бабушка:"Помни, Ирочка, мы Никольские, из церковного звания"). Вот этот вечный зов, это звание я слышала, верней, ощущала всегда. Из всего немногого написанного обо мне критиками осталось очень немногое. В основном обо мне писали коллеги- писатели. Достойными рецензиями Всеволода Сурганова, Нагибина, Борщаговского, Куницына. А из лет нулевых и последних - Соколовой, Виленского, и последней очень достойной Дмитрия Ильина "Дивный сказ о несказанной любви". А советских критиков мало интересовала, а коллег-завистников тем более. Ибо ни квартир, ни телефонов, ни даже продуктовых пайков дать им не могла. Да и вообще не вписывалась ни в какие обоймы. Ни в"правые", ни в "левые".  Вот и всё. А мне так хотелось бы какой-то поддержки, доброго слова. Но журналы, критики и разные "веды" в поисках интересного шарят всё более по провинциям, по Чукоткам, Сибирям и малым углам и весям страны. Им и в голову не придёт подъехать ко мне на метро. До Преображенки или Ленинградки. Да и в ЦДЛ, давно раскупленном, растерзанном  коммерсантами, ни меня, не иных москвичей, не приезжих полунищих писателей уже не встретишь. Разве что тех, кто успели ещё кое-что урвать для себя в легендарном Переделкино. ЦДЛ уже не для нас. Не наш это клуб, основанный Горьким. Теперь он для толстосумов.
    Помнится, Виль Липатов, хороший советский писатель (Я о нём статью писала в "Знамени" о его романе, если не ошибаюсь, с названием "Игорь Савич"), как-то сказал мне: "При нашей, Ирин, профессии надо всегда быть в обойме. Всегда быть в стае. Я, например, очень многое потерял, оттого, что не в стае." Наверное, он, по-своему, был прав. Но я, любящая свободу, даже волю, в стае быть никогда не хотела. И не умела. (Я плохой дипломат, слишком прямолинейна, открыта). И не люблю коллективов сообществ вообще. Писатель он ведь отшельник. Это профессия уединённая, Диогенова. (Прозаики Е.Носов, Ю.Казаков - исключения) И потому не попала ни в какие "обоймы" и списки. Для элегантных горожан-"западников" (хоть я и москвичка) я слишком уж по-деревенски земная, реалистичная, без модерна. Для "почвенников-деревенщиков" слишком уж красиво-столична, пахну духами. Так что я сижу не между двух стульев, а в сторонке на своём, третьем отдельном стуле. Порой вспоминаю несравненную Марину Цветаеву."К тебе, имеющему быть рождённым столетие спустя, как отдышу...Своей рукой, как на смерть осуждённый - пишу...Друг, не ищи меня, другая мода. Меня не помнят даже старики..." (И вот отмечаем уже 130 лет со дня её явления на свет. И помним её, вспоминаем!) Но только нынче время не то. Сам мир сегодня на грани смерти, на грани взрыва. Господи упаси. Так что будет не до литературы.
    ...И вот создали наконец на третьем десятке нового века соорудили Ассоциацию из разных осколков, разных бесправных, самодеятельных Союзов писателей. РСП, СПР, ИСП. Разные Академии МАНИ, МАРС и др. И как все ринулись туда, в эту гущу Ассоциации всем скопом. Всей толпой. Появились из дальних и ближних углов моей благословенной Родины. А молодых-то, молодых-то сбились вместе целые толпы. Ухватистых, пёстрых, умелых, коммерческих! Ещё бы - государство деньги даёт, даёт издательства, типографии, места в президиуме, на сцене! Даёт крышу над головой, кресла даёт, зарплаты, права. Ну, как тут не ринуться, как в "стаю" не сбиться? Только кто, кто в ней будет вожак, кто в роли Никиты-то Михалкова, как у киношников? Посмотрим, посмотрим...Только я уж как прежде буду смотреть на эту сумятицу, суматоху со стороны. Со своего стула, своей ступеньки. И, дай Бог мне сил, издать в последние годы как прежде (пусть и за свой счёт, на свою пенсию) несколько очередных книг. А вам? А вам желаю флаг в руки. И, Ура! И, с Богом. Аминь.
***
Как-то Юрочка, уже болея и зная свой страшный диагноз (рак крови), который я от него, конечно, скрывала, и видя мои нечеловеческие усилия для его лечения, вдруг сказал:"Знаешь, Ирок, ведь случись, не дай Бог, такое с тобой, я бы не смог бороться, как ты. Так отчаянно. Невероятно. Просто бы не сумел."Я прижалась к нему:" Смог бы, Юрочка, смог бы". И он прошептал:"Я сделал бы проще. Просто отдал бы за тебя свою жизнь".
  Вопреки всем диагнозам, предполагавшим лишь месяц жизни после обнаружения, мы (я, медики, а главное, Господь Бог) подарили Юре бесценный ГОД жизни. (Чего не сумел, например, дать своей жене всесильный  президент Горбачёв. У его жены был тот же диагноз-лейкоз). И за этот год мой любимый художник успел создать свой знаменитый триптих "Поле Куликово". (Он в Третьяковке, 2 м. на 4м.) Где были написаны в полный рост семь святых, в русской земле просиявших. И главные герои- князь Дмитрий Донской и его жена Евдокия Дмитриевна (затем монахиня Ефросинья).
***
  Один из моих родственников - младший сын моего отца Евгения Ракши (от третьего брака), тоже Евгений Ракша, прибыл в Москву из Красноярска, где родился, где дожил до 45 лет, где могилы родителей. Вдруг, сильно нагрешив в столице (ограбил своих дружков), решил поменять и имя своё, и фамилию. (У нас такое стало разрешено любому. А зря). И теперь он стал по паспорту (не падайте, как я упала от удивления) - Лука Парацельс. Дремучий, полуграмотный провинциальный недоучка без образования (с трудом одолел 8 классов школы), но наглый, напористый, энергичный - душевная боль покойных родителей, теперь именуется, да-да, Лука Парацельс. (Хотя понятия не имеет, кто был этот средневековый учёный Парацельс. И какие иные великие люди носили имя Лука. Апостол ли? Хирург ли?)...Ну, как может бумага терпеть такое? Беззаконие и вопиющее святотатство? Уму непостижимо! Только знаю, для "нового Парацельса" всё это хорошим не кончится. Нет, не кончится.
***
Слово "НОЙ" в переводе на русский с древне - арамейского значит ПОКОЙ, спокойствие. Спасатель при потопе праведный Ной, его "Ноев ковчег", спасённая семья и животные - всякой твари по паре...
***
"Ей скоро уже девяносто./И алгебра жизни   проста./.. Её долголетие просто./ Ей не с кем оставить кота." (Это почти про меня. Мне ведь тоже "не с кем оставить кота").
***
Помню вместо портфеля ношу в школу с гордостью на лямке через плечо папину фронтовую сумку. А в ней "Родная речь" и мои школьные тетрадки и в каждой - листок розовой промокашки. А на обороте каждой тетради столбики таблицы умножения...
***
  А ещё помнится Останкино. Весенними вечерами под звёздным небом музыка в густолистом Шереметьевском парке на танцплощадке. "В городском саду играет духовой оркестр./ На скамейке, где сидишь ты, нет свободных мест./ Оттого что пахнет липой и сирень в цвету/ Я от глаз твоих счастливых взор не отведу..."
***
 Каждая твоя новая книга это словно твой выход на сцену, на премьеру. Ты весь в круге света. Причём ты зала не видишь, не слышишь, поддержки от зрителя нет. А в книге ты и автор, и режиссёр, и актёр. И надо читателя сделать своим. Своим не поклонником, а своим соавтором. И ты волнуешься, зубами стучишь как впервой, когда например твой тираж пошел к читателю, который не в зале, а в широком рассеянии. Поймёт ли он тебя, станет ли твоим, подаст ли руку, обнимет ли, будет ли сострадателем? А если нет? Если нет, значит, ты сам виноват, значит что-то  сказал и сделал не так. Не так помыслил, не так выразился. И сам провалил премьеру. Сам грешен, грешен, грешен...Но вскоре очнувшись, скрепись, смирись, перетерпи. И...начинай всё сначала. Берись за перо. (Лишь бы Господь дал силы начать всё сначала...)
  ***
Великий Шекспир, устами своего героя Гамлета, сказал:"Распалась связь времён./Зачем же я связать её рождён?" Это сказано и обо мне, рождённой в ХХ веке. Многое распалось и порвалось и в моей стране, и в моей семье, моей судьбе. И мне приходилось и ныне приходится связывать эти нити.
***
Вижу рядом жизнь, наполненную пустотой. Как фантик без конфеты, как стакан без воды. А внешне эта жизнь кажется полной, порой даже интеллектуально-роскошной. Очень жаль, больно видеть это и понимать.
***
"Вокруг звенят родные степи/ Молитвословным ковылём." (Слова песни)
***
"Мир освещается солнцем, а человек знанием".  (Святые Оптинские старцы).
***
"Не пересечь Небесных Врат,/ Коль с братом подерётся брат..."
***
Да, я не комфортна в отношении с окружающими. И с годами ощущается это всё круче и круче. Иногда я даже заранее прошу прощения у собеседника за эмоции, за несмирение. И мне, одинокой старухе, лидеру по характеру и многолетнему вдовству, эту не толерантность уже великодушно прощают... А иногда и нет. Однажды одна юная, умная собеседница даже не выдержала напора моего голоса, категоричности и расплакалась. А я, испугавшись её реакции, тоже расплакалась. И вот сидим мы у компьютера рядышком, старый и малый, и обе с испуга плачем... А потом обе, смущённо переглянувшись, смеёмся и утираем щёки. Вот так бывает с моим несносным характером. Грешна, батюшка, на девятом десятке. И каюсь, искренне каюсь...
***
  Я человек беспощадный  по поводу..."резать правду-матку" в глаза. Живя в миру, это плохо, даже опасно. Надо быть смиренной и дипломатом. А я простоволосая "простодыра",  потому в жизни порой и нарывалась. А зря.
***
Имя Светлана. Поздравительный мадригал о Светлане написал друг Пушкина Жуковский. Посвятив его своей маленькой крестнице. Он впервые ввёл это имя в оборот, в жизнь. И подражая ему, многие стали так называть своих девочек. Однако первый, кто произнёс его в прессе за много лет до Жуковского был малоизвестный поэт А. Воейков. Имя это придуманное, сочинённое, составленное, как и многие другие в язычестве. Мирослава, Добролюба, Даромира и т.д... А в переводе с греческого, Фотон, Фотиния это - свет, мера сета, луч света...Потому христианки Фотинии - это по-русски Светланы.  Так что праотец этого имени на Руси друг Пушкина, воспитатель царских детей поэт Жуковский. И неплохо бы всем Светланам - Фотиниям это знать.
***
"Талант - ничто. Главное величие нравственное". Об этой нравственности писал Жуковский Пушкину в Михайловское, размышляя о роли декабристов и декабрьском восстании.
***
"... и что бы каждый верующий не погиб, но имел жизнь вечную." (Отец-Творец).
***
Только что услышала по ТВ "Союз" беседу монахини актрисы Кати Васильевой и её сына протоиерея отца Димитрия Рощина. Очень сердечный и серьёзный был разговор. О многом. Я полностью их союзник, сомыслитель, и сострадатель с любовью глядя на двух этих воцерковлённых людей, слушая их с душевной радостью, даже с гордостью, думала "Воистину пути Господни неисповедимы". И ещё вспомнила одну встречу с ними, и с их мужем и отцом писателем и драматургом Мишей Рощиным , которого знала с 1958 года. Он был тогда Миша Гибельман, студент литинститута, жил с родителями где-то близ Таганки. На мастерство к Светлову приходил в бежевом свитере с продранными локтями, и о будущей встрече с Гурченко, с Катей Васильевой и его прочими своими жёнами предстояло жить ещё годы и годы... А сегодня, глядя на экран ТВ, я вспомнила его приход к нам с Юрой в гости на Преображенку. И был заранее его телефонный звонок: "Ир, мне надо Катьке с Митей передать деньги на жизнь. А она не берёт. Я ж им квартиру снял там рядом с тобой. Помоги."
   И вот, я и Миша пошли через улицу Большая Черкизовская, где Миша снимал  квартиру для Кати Васильевой и их малыша сыночка Мити. Миша привёз Кате в очередной раз деньги на жизнь - он получил большой гонорар в театре за свою пьесу. И боялся, что она их из гордости не возьмёт (они тогда были в ссоре). А меня их общую знакомую (мы с Катей вместе учились во ВГИКе, она на факультете актёрском, я на сценарном) для моральной поддержки. Да и квартиры наши оказались через дорогу. И вот сегодня, увидев её столь праведную, постаревшую монахиню светлую, преображенную с любимым сыном Митей ныне протоиереем, я подумала - мне надо бы описать ту нашу давнюю встречу. Входная дверь на каком-то (уж не помню) этаже была не заперта. Когда мы вошли малыш Митенька, испугался чужих. И полуголенький с визгом убежал в кухню и потом бегал по коридору в мокрой рубашонке (описался) босичком по лужам паркета. А Катя-грешница тогда ещё известная ведущая актриса кино и театра спала в спальне на широкой двуспальной кровати. Она проснулась с трудом. И Мишу узнала с трудом, поскольку была сильно подшофе. А когда всё осознала, то принесённые им деньги, и положенные на тумбочку у её изголовья,  швырнула так, что они разлетелись по всей комнате как осенние листья... Господь воистину безмерно терпелив и нас, грешных, безмерно любит. И пути Его неисповедимы...
***
Русский человек - это человек подвига. Открытой широкой православной души. Диапазон чувств его души очень широк. Главный девиз: "Прежде думай о Родине, а потом о себе". И в любой тяжкий час он безоглядно встанет за Отечество. И кровь за неё прольёт, как проливает сегодня на Украине. И как было издревле на Руси. Я в этом уверена. И ему с благодарностью низко кланяюсь.
***
Помню бабушкин серебряный подстаканник. Старинный, фамильный. А на нём - словно сама история некрасовской поэмы "Генерал Топтыгин". Серебряный барельеф, летящая под дугой тройка. От испуга храпящие кони рванулись от шинка и гонят по снежной степи, а в санях привязан хозяйский медведь, по имени генерал Топтыгин.
***
Таганка...тётя Сета, она же Сета Фёдоровна. Белошвейка. Почти нищая - пенсии нет. Клиентов нет, а кто есть сами нищие. Приносят ей штопать старьё с дырами. Мужские носки. Живёт в соседнем дворе. В окне её комнаты самодельная вывеска  "Штопка. Художественная. Любая." Моей бабушке она шила бюстгальтеры. В комнате тёти Сеты жил её любимый дружок, рыжий старый-престарый кот. Бабушка, чтоб её поддержать материально, купила стоявшую у неё на комоде фарфоровую фигурку (кавалер с дамой). Сейчас эта фигурка стоит у меня. Напоминает о вековечном житье-бытье. О бренностях мира и рыжем коте.
***
В ХХ веке все достойные (тем более яркие) люди были бедными. А те, которые были богатыми старались выглядеть бедными, или хотя бы чем-то и как-то обделёнными. Так было скромнее и безопаснее.
***
  Прекрасный стилист, мой друг Юрий Казаков . Его чудо-рассказ "Вон бежит собака". Помню вечный наш спор об охоте и рыбалке. Для меня охота - убийство. Для него - удовольствие. Только в этом мы с ним и не совпадали. И вот его давно уже нет. Очень жаль.
***
"Чем больше скорбь, тем ближе Бог." - святое писание.
***
Антон Чехов посылал брату Александру и прочим коллегам свои новые тексты - пьесы, прозу. На суд, не боясь. Для поправок, советов. Ещё до того, как отдать их в комитет по цензуре, а потом в печать или в театр. И рад был получая поправки, редактуру, советы и предложения.
   Так же делаю и я (хоть я не гений). Не стесняясь, посылаю черновики прозы друзьям.
***
 Как-то я уже говорила о необъятности русского языка. Часто о его непереводимости. Переводчик с русского должен быть мудрым, буквально учёным лингвистом, этимологом, не меньше. Ну как, например, перевести на иностранный язык с русского, уложившись тоже и так же лишь в одно единственное адекватное слово. Вот такие исконные наши слова или же выражения, как например (пишу навскидку) Да, да: "Навскидку, проворный, сиволапый, нечленораздельный, застенчивый, зажмуриться, неугомонный, Оторопь, мерИло, щепоть, чванство, тягомотина, лихой, чуйка, непринуждённо, обалдуй, оторопело, необъятный, отчаянно, охальник, карга, горемыка, воровато, смежил, нежить, злокозненный, заполошный, зАбереги, нАпрочь, засупоненный,  горемыка, колдобина, хмырь, зазнайка, изъян, тугоухий, оболтус, графин, неуёмный, подкупнОй, гнёт, слякоть... Или: "Мне это невмочь", "Морозит. Река встала." Или "Холод крепчал. По реке поплыло сало, шугА". Или "Кто это сидит на закорках?" "Да он просто  чмо." "Ты что, обалдел, что ли?". "Это рядом. Рукой подать." "Это что за хреновина?"
Даже на родном русском каждое из этих слов или выражений приходится иному человеку сегодня объяснять, растолковывать в несколько слов, в несколько минут. Вот как необъятно богат русский язык. И при том он такой лёгкий, прозрачный.
***
Вкус творчества. О, это большая тайна. Но, если коротко - пока не пригубишь, не ощутишь её сам, на вкус не попробуешь. А как распробовал, так и зовёт, так и манит. Сладкая, тайная. Но этот вкус творчества -  вещь опасная, манкая, заразительная. Порой прилипнет - и на всю жизнь. До конца. Как наркотик.
***
Куцавейка- значит куций (косой, короткий, обтрёпанный).
  Игра нашей останкинской шантрапы в ПРИСТЕНОЧЕК. Играли азартно, на деньги. Хоть и грошовые, ворованные, часто у матерей. Собирались только свои, только дружки из нашего дома, небольшой кучкой. И не со стороны улицы. А там где народ не ходит. Со стороны уборной. У торцовой стены барака. Чертили перочинным ножичком на сухой земле круг и втыкал ножик посередине. Кто стоял, кто рядом садился. Все худые, сопливые, в куцавейках. Чужаков из соседних дворов играть не пускали. Водящий кидал БИТУ об стенку. И отскочив она должна была упасть в круг. А водящий ножичком "отрезал" кусок земли.
*  *    *
Я не помню папу кудрявым. Всегда лысым, лишь на затылке оборочка. Кудрявый он только на довоенных фото, где они с моей мамой - влюблённые студенты ТСХА, катаются на пруду на лодке. И юная мама только ожидает моего появленья на свет.
    Помню, как после войны мы с мамой вернулись домой в Останкино из эвакуации. А папа гвардии лейтенант-танкист орденоносец вернулся с фронта уже без волос. И наверно стеснялся лысины, и очень хотел вновь стать кудрявым. И вот вечером после работы стал натирать голову репчатым луком. Где-то он слышал, что свежий луковый сок очень помогает росту волос. Папа, как бы невзначай, брал из буфета репку, снимал золотистую шелуху, и резал луковку поперёк пополам. Тотчас комнату наполнял удушающий едкий запах. И мы с мамой плакали, заливаясь слезами. "Ну что за глупости, Женя? - горячилась мама.- На что дорогой лук переводишь? сегодня я вместе с тобой спать не буду!"А папа знал "на что", и то и дело натирал голову влажным луковым срезом. И ждал. И день ждал и неделю, и две. Спал он теперь на диване. И все мы были зарёванные. Даже в школе моя учительница спросила:"У вас дома всё в порядке?" Дома всё было в порядке. Как раньше. А на голове папы ничто не менялось. Мама подшучивала: "Два волоса и оба густые." Она и лысого очень его любила. Даже сильнее, чем до войны. И папа перестал "заниматься глупостями". И диван опустел. А как-то он сказал бодро и весело:"Зато лысые не поседеют, они не седеют." И все мы дружно смеялись. А как-то за ужином рассказал:" В бою под Прохоровкой страшное было сражение. Только в моём батальоне из двадцати трех танков осталось шесть. А кое-кто из молодых стал даже седым. Сгорали танки мои на глазах, с экипажами."
***
В те годы рафинированного сахара кубиками ещё не было. В Продмаге покупали сахар большими кусками, порой "головами". И кололи на более мелкие, бесформенные. И у нас на столе (И в Останкино, и на Таганке) из сахарницы всегда торчали металлические щипцы для колки сахара.
     ***
С детства помню популярное слово "Айда". В нашем бараке жило много татар. Кричали "Айда играть, айда гулять, айда в магазин".
Сегодня из речи оно пропало.
***
"Не пиши о плохом. Пиши о хорошем." Лев Гумилёв  (Из письма любимой).
   ***
 Очень не хочется умирать. Неохота уходить отсюда, с земли. Хоть вроде и достаточно тут пожила, погостила. Во-первых, потому что привыкла. Во-вторых, потому что на земле интересно. В-третьих, идти на тот свет боязно. Неизвестно, что тебя ждёт. Но главное... главное то, что я оптимист, всегда жадно и жарко любила жизнь. И люблю. И люблю всех её обитателей. Мир живой и мир неживой, Богом созданный. Со всеми их "за" и "против". И старалась запечатлеть его в слове. То есть - ЗАПЕЧАТАТЬ. Оставить на память другим поколениям.
***
Мой учитель поэт Михал-Аркадич Светлов  большинству современников запомнился вероятно таким. Лукавый, еврейский старик. Сухой, согбЕнный, с вечно дымящейся сигаретой в по-птичьи согнутых пальцах. Сидящим по вечерам за столиком в ресторане ЦДЛ (у камина в "Дубовом зале") над не выпитой рюмочкой коньяка. Всегда в сером костюмишке, прожженном на коленях падавшим, тлеющим пеплом. С прищуром маленьких зорких глаз. И вечной лукавой улыбкой на узком библейском лике, именно лике, а не лице. С этой брендовой его улыбкой, словно бы говорящей - ему известно нечто такое, чего не знают другие. А он, великий мудрец, и правда, знал такое, чего не знал никто. Да и знать не мог. (Мы были крепко знакомы последние десять лет его жизни. 1954 -1964 гг.).
 ***
 Вдруг зазвучал в памяти голос моей незабвенной бабушки. Она говорит где-то кому-то: "Какое же это богатство? Если у него в кармане - одна вошь на аркане".
  *** 
Непослушайка, непослушник,  скорбный,  ущербный, убогий...

***
"Блаженнее давать, чем  принимать". Господь наш Иисус Христос (Евангелие).
        ***
"МИРОВАЯ СОВЕСТЬ"- понятие Божие, беспредельное.
***
Ефрем Сирин: "Кто что любит, для того тот и бог". Так что для кого бог - прибыль, деньги, материальные блага, секс, веселье, политика, идеология, бунт - и именно это для него первично, а на самом деле - связывает волю, сознание. А в результате  делает человека хладносердным  безбожником.
***
Вот прислали по интернету приглашение стать почётным членом "Клуба Сергея Довлатова". Удалила конечно. Я никак не могу ни почитать, ни тем более любить прозу этого беса Довлатова. Стало быть и его самого. Ведь объективно, "по жизни", он не просто эмигрант, или красавец писатель-алкаш армяно -еврейского происхождения. Он предатель самого главного в судьбе человека. Он продал отца-мать, Родину Россию, Эстонию, где жил, редакцию, в которой работал, жену, дочь. Пушкина и пушкинский заповедник вместе с его сотрудниками. Потом без оглядки, как грязную лужу, переступил Атлантический океан, но и там в Америке бес Довлатов продолжал мимикрировать ("иуда" и там не стал человеком). Там и скончался от пьянки в свои 48 лет. А то, что дешёвые эмигранты назвали улицу его именем и гроша ломанного не стоит. И его акробатически лёгкая проза (а он ловкий стилист) не должна обманывать и прельщать читателя. Сам Довлатовский корень просто гнилой, а точнее его просто не существует. И потому вступать в клубы имени беса Довлатова ошибочно и даже преступно. Туда вступать могут только недоумки, или члены "пятой колонны", враги России.
 ***
Сегодня утром меня буквально поднял с постели Андрей Никольский, человек оркестр. И вот поднялась, в кабинет заспешила к компьютеру и пишу, очарованная душа. Я, конечно, слышала это имя. Но как-то мимо, не сосредоточенно. И вдруг по "радио-книга" его хрипловатый голос и смех, большое его интервью. Много живого лёгкого смеха. Но главное - глубины мудрой мысли, и это при полной свободе и естественности общения. Какая радость слушать такое! Очень живое слово. Он - просто дар Божий. Бесценная Чаша полная до краёв (льётся аж через край) гармонии чувств, света, добра. Короче - массой талантов. И все в одной чаше. Ну просто праздник души. И нет у него ни пиарщиков, ни агентов. Хотя он тоже москвич коренной, тоже с задворков Москвы, только с западных. А я с северных. И к тому же тоже Никольский. (Мой род по маме - Никольские.) Жалела, когда интервью кончилось, смолкло. И пошла музыка. Слава Богу, хорошая. Какая-то его собственная мелодия под гитару. И слова его, и его пение. Ну, просто каскад радостей. Душа поёт. И мне вдруг захотелось даже подарить ему свои книги, творчеством поделиться. В обмен на это его интервью. Даже всю стопку отдать, выпущенных уже в этом веке. За которых не стыдно. Но...(у меня так бывает порой) - рванусь восторженной своею душою сделать такой подарок, но потом всё стихает, разбиваясь о мысли, вопросы. Где и как найти этого дивного человека? Как с ним связаться? Кто пойдёт на почту, в отдел доставки? (Я ж не хожу.) Кто там выстоит очередь? Недлинную, длинную? Кто заполнит квитанции?
  Будет так же наверно и в этот раз. С чудо-Андреем Никольским. А жаль. Очень жаль.
 ***
   Дописать надо про гипсы у нас в доме и в мастерской, которые приносил Юрочка, покупал у студентов в подвале Суриковского института. (Который, кстати окончила внучка Маша). Юра умело красил "под мрамор" пошлый гипсовый цвет. И вот "эти мраморы" до сих пор украшают оба моих помещения. И мастерскую, и дом.
"Венера" Канове, "Персей с головой медузы Горгоны" и др.      
 ***
Верующая душа - идеал учёного.
 ***
 "Тот кто не жалеет о том, что в 1991 году Советский Союз распался, у того нет сердца. А тот, кто надеется его восстановить, у того нет головы."  В.В.Путин.
 Уверена, он человек Божий, великий.
***
"На плаху ведут те же люди, что когда-то вели на трон."
 ***
 "И вдруг поймёшь,/ Что ты лишь случай,/ Удачный случай на земле."
                И.Ракша
 ***
 "Как мы с тобой угадали страну,/Где нам удалось родиться."                А.Кушнир
 ***   
 Чтобы стать хорошим отцом, надо сперва быть хорошим сыном.
***
"Покайтесь, ибо приблизилось Царство небесное." - предупредил всех Спаситель.    ***
 Поскольку слово предметно, то я работаю не только с чувствами, мыслями, но и с предметами. Ведь они составляют картину мира. Конечно, реальную, реалистичную, не иначе. И это окрыляет. Поскольку могу создавать, рождать эти картины. И, на мой  взгляд, работаю крепко, объёмно, чтоб рождённое мной не рухнуло. Порой говорю себе строго: "Держись, "курилка". Ты сама пока зодчий, сама строитель. Одна. Подмоги тебе на земле уже нет". Ну, пока держусь, спаси Господи.
 ***
  "Идите и научите все народы," - сказал Христос  своим ученикам апостолам. А ведь все мы, тем более люди пишущие, его ученики. Так что - в путь. И только с этой священной задачей - "Идите и научите".
  ***
"А весь этот грех пошёл через моё  окаянство." - слова Пугачёва Емельки.  По А.Пушкину, собравшему записи очевидцев для своей работы о Пугачёвщине. Как здорово-то: ОКАЯНСТВО. Или слово УЩЕРБНЫЙ. И на какой другой язык с русского можно это перевести? Да ни на какой, никому.
***
  В Сибири считают так. Если Петух в курятнике, в стайке (это "сарай", сиб.) стоит на шесте НА ОДНОЙ НОГЕ - это значит -к морозу. Очень верно и точно. Сама не раз проверяла.
 ***
  Стишки  И.Р. По случаю. К празднику.
Проходит праздник на "УРА",
Он не подвержен всяким модам.
И я желаю вам добра,
И поздравляю с Новым годом!
***
Вступает Новый год в права
Живите дружно, будьте проще.
Примите нежные слова
От мамы, бабушки и тещи!
  Такие стишки-поздравления клались мной на тарелку каждому гостю. А при жизни Юрочки, на каждой картинке был ещё и дружеский шарж на этого гостя или рисуночек. Все смеялись, разыскивая по тарелкам себя. И брали шаржи домой на память. Таких карточек по Москве разошлось очень много. Потом об этом тепло вспоминали и поэтесса Римма Казакова, и её однофамилец Юрочка Казаков чудо-прозаик, и художница Таня Морковкина, и режиссёр Женя Васильев. А на письменном столе Риммы (в Безбожном переулке) такая карточка с рисунком Юры "Кентавр" долго стояла в  рамочке под стеклом. 
 ***
 "Но так ничего и не взвесили./ Нужны ли мы  этой профессии?" (Дальше слово моё о писательстве. И.Р.)   "Писатель тот, кто из правды жизни создаёт правду искусства. И.Р."
***
14. О "Железной дороге" великого, недооценённого поэта Николая Некрасова XIX век.
 "А по бокам-то всё косточки русские./ Сколько их, Ванечка, знаешь ли ты?". Поэма  о лесе. "Плакала Саша, как лес вырубали...Сколько там было кудрявых берёз.../ Ей и теперь его жалко до слёз."
  Так и слышится голос мамы. Мы перед сном, под одним одеялом в её кровати. За окном Останкино лунная ночь. Она читает мне эту поэму Некрасова. И слёзы мои по щекам, по щекам. Ручьём, без конца. "Плакала Ира как лес вырубали... Сколько там было кудрявых берёз.../ Ей и теперь его жалко до слёз."
***
 Пушкин молод, ему всего 29 лет. И он задаётся самым глубоким, главным вопросом человечества на земле: "Дар напрасный, дар случайный,/ Жизнь, на что ты мне дана?.."
  Вопрос, достойный старца и мудреца.
***
Ныне идёт космическая война между Богом и дьяволом. И мы, единомышленники Христовы, все должны подняться, встать стеной за НАШУ ПОБЕДУ.
***
Скромность, самоумаление - это благо. А самоуничижение скверно. Оно паче гордости.
***
Кто имеет уши слышать, да слышит...
***
Хорошая бабушка в семье - большое счастье для человека.
***
Откровения апостола Иоанна Богослова.
  Но после Страшного Суда вознесутся к вечной жизни, живыми - душой и телом - не некие"Вознесенские" и "Богуславские", а православные люди.
***
   Замечательная песня нашей юности — «Главное, ребята, сердцем не стареть». И ещё, конечно, моя любимая про целину."Ох ты, зима морозная, ноченька яснозвёздная... Скоро ли я увижу свою любимую в степном краю-ю-ю?" И мы юные девчата целинницы битком в кузове грузовика возвращаемся в ночи с работы в свои палатки. Усталые – едем по снежной морозной алтайской степи, под звёздным небом, под яркой луной и отчаянно голосим во всё горло, глотая ледяной ветер, не боясь простуды «Родины просторы, горы и долины…серебром одетый дальний лес грустит. /Едут новосёлы по земле целинной, /Песня молодая далеко летит»… И дальше звенит наш маленький хор: «Ты ко мне приедешь, раннею весною молодой хозяйкой прямо в новый дом…» А пока в двух вагончиках и трёх палатках нас ждут солдатские койки, заледенелые оконца, и раскалённая, и словно военная, печка-буржуйка…А пока синяя-синяя тень от нашего грузовика не отставая скользит по сугробам вдоль скользкой дороги…Ах, как же хорошо было всё это тогда в нашем зерно - совхозе «Урожайном»! На фоне далёкого синеющего по горизонту  алтайского хребта Бабур-хан.
***
Я лежу в больнице, в Боткинской. Жду операцию. Всё здесь идёт своим чередом. Есть время для пары пейзажей. Вот моя усадебка под Москвой, деревенька Алёхново, мой участочек в шесть соток и рядом, вплотную лесная роща. Ароматы цветов и трав. И как за лето ароматы эти меняются. Вижу, как шли дожди, как бородатые тучи обкладывали небо вокруг села, вокруг тёмной глади водохранилища. Как холодные первые капли падали мне на лоб, на лицо. Как молнии сверкали в небе, длинные, словно привет от Святого Илии.
 Вспоминаю. Громы всё трещат, всё катятся по небу над крышей моего бревенчатого жилья. Словно это сам Божий пророк раскатывает в колеснице по небесам.
    Вот какие видения порой являются в больнице.