Изъяты из запасников холсты,
Вчистую отбелённые зимою.
Не любящий в пространстве пустоты,
Не уличён ни разу в пустословье,
Не находя других альтернатив,
Он обещал весь мир представить сказкой
И за труды ничто не попросив,
Соединяя на палитре краски,
Используя и кисть, и мастихин,
Стал истово писать свои пейзажи,
Которые в последствии в стихи
Перекочуют, душу будоража...
Начало есть. Там графика аллей
Переплеталась днём со светотенью.
Март от успеха своего хмелел
И верил в безусловность возрожденья.