На всё про всё есть время, но оно...
оно – конечно.
Потому, что наше...
Под дудку ветра стайка снега пляшет,
как некий призрак, за моим окном.
Смотрю на белый танец за стеклом
и вспоминаю... белый танец тоже...
Постичь любовь, на одиноком ложе
копаясь в памяти, – равно себя на слом
пустить.
Так сносят старое жильё.
Чугунный шар на тонкой нити троса,
не задавая лишнего вопроса,
ритмично рушит прошлое моё.
И обнажает скрытое внутри:
за стенами,
в ячейках антресолей...
Средь нотных линий до-ре-ми-фа-солей,
две крайних ноты – «ля» и «си» – в огонь зари
впорхнули на возвышенной волне
и закружились в белом вальсе счастья...
Жизнь разделить на главы и на части
и разложить по полочкам – вполне
несложная, на первый взгляд, задача.
Но не поддайся мнимой простоте!
Не вдруг упрёшься в стену –
в стену плача.
И зримо осознаешь вдруг, что те,
кто был нам послан, все прошли так близко...
Но ты забыл им руку протянуть...
Рука судьбы на миг замрёт над списком:
кого-то вычеркнет...
Иным – продлит их путь.
09.03.2023