Тихо плыл туман, недававший видеть, что происходит за его заслоном. Мягкая роса переливалась мерцающими жуками полуночи. Где-то вдалеке грустно проносился стрекот.
Мой нос подтёрли чем-то шерстистым, приятным и нежным. Но я знал: это пёс Смерти - огромный, чёрный, с блестящими вытаращенными из пасти клыками и белыми будто бы неживыми глазами... но в них было гораздо больше жизни чем в любом человеке, которого я видел. Он грустно улыбнулся и лёг, свернувшись кольцо, оставив место для меня. Его больше не заботила Луна. Я залез. Последний пар вышел из носа пса, и он заснул, почувствовав, что теперь закрывает меня от мира своим густым мехом.
Так прошла пятая ночь, и снова на утро я остался один в своей кровати. Да, я болен, и я не выберусь отсюда на этот раз.
День прошёл в смятении. Размышления о том, что было и что грядёт, не давали мне покоя. И вновь звёздный покров опускается на землю. Меркнут птицы, заглушаются звери.
В первые дни я бежал от пса, надеясь скрыться в глубине тумана, под деревом в норе, нанося бесчисленные шрамы на руках своих. Быть может, это явь, жизнь, к которой я привык - сон? Воссияйте шрамы мои как звезды в безоблачную пурпурную ночь.
Седьмая ночь, но мой знакомый насторожен, его трясёт, и слюна, пенясь, падает на сахарную траву. Вырыта яма, выставлены дрова. Спускаясь, не слышны ни черви, ни опущение тумана. Я ложусь, лик мой усыпает огнём, и моя страна мечтаний заменяет жизнь.
Где пёс скулит...