Десять "но"
Всё, кажется, просто. Но это – вначале.
Потом, когда четверть пути за плечами,
вдали проявляются острые горы.
Но машешь рукой: это очень нескоро;
а, может, и вовсе путь влево свильнёт...
А время, как фокусник шляпой взмахнёт,
покрутит, подкинет, поймает, положит,
поводит руками, поднимет – и что же?
И горы, те самые, вдруг пред тобой –
упёрся в них путь. И дороги кривой –
в объезд иль в обход – ни туда, ни сюда.
И хочешь не хочешь, беда не беда,
но лезешь к вершине тропой горных коз.
До пота, до хрипа, до крови... Но нос
не вешаешь, а напоказ – задираешь.
Порой, обернувшись, победно взираешь
на тех, кто внизу: им ещё предстоит...
А солнце – в зените. И время – летит.
Покамест не кубарем, но всё быстрее...
Посмотришь вперёд – дальше скалы острее,
и, кажется, нет ни конца им, ни счёта...
И вот – перевал. И простор небосвода
поманит: взлетай! Но куда там – бескрыл.
И, плюнув с досады, на финише сил
спускаешься вниз. А до финиша спуска
сползать, пятясь раком... да чтоб тебе пусто...
Хоть плачь, хоть ругайся, но есть слово «Надо!»
Годам приращенье, а силам – упадок;
одышка, болячки, запор, диарея...
И сердце в мозгу отбивает: «Старею», –
и просит покоя. Но негде прилечь:
кругом только камни. А время – сиречь
остаток от оного – всё подгоняет
и ровной долиной внизу соблазняет:
трава зеленеет, река серебрится...
И снова жалеешь о том, что не птица –
слететь бы на крыльях... Но – не торопись!
Как спустишься, так и окончится жизнь.
В долину манящую, люди, не верьте –
её именуют долиною смерти...
Там лодочник ждёт неприветливый с виду –
пятак перевоз...
Но доставит – к Аиду.
04.03.2023