Я смотрю на пейзаж обыденный:
Небо, поле, дорога, лес...
Это видано-перевидано,
Всё же, что-то в картине есть.
Тут художником что-то вложено,
Что прочувствовал, и любил.
И смотрю я, как завороженный -
Вспоминаю, что позабыл.
Позабылось дыхание юности,
За рутиной прошедших дней,
И тревога осенней лунности,
И осенний простор полей.
И ветра до лесов манившие -
Увядания пряный дух.
Омутов зеркала остывшие,
Иван-чая курчавый пух...
По окрестным полям я хаживал,
По дорогам лесным блуждал,
Видел я небеса в бочажинах,
Мир неведомый открывал.
Я был юн, и тона осенние
Незначительны и просты
Мне казались. И я забвению
Предал образы красоты.
А теперь, на пейзаж обыденный,
Сквозь рутину прошедших дней,
Я взираю, любуясь видами,
Что вдруг стали всего родней.
Так наверное, и художнику
Полюбился сюжет простой:
Березняк золотой за пожнями,
Оттенённый хвоёй густой.
Через поле тропинка узкая,
Цвет небес коль не скуп - суров.
Вот картина, исконно русская,
Как любил Валентин Серов.