Лунный диск белого мыла в синей воде едва оттаявшего снега. Чистый девичий лик на лазурной эмали неба. Всё застыло кругом. Ни облачка, ни ветерка. Царь-девица во чистом поле. Ни лица, ни глаз, ни тёмных пятен, ни линии рта. Каким дуновением далёкого огня от скрывшегося солнца наливается её медвяное лицо? Отчего оно желтеет, становится розовым как созревающий плод цитруса, наливается алой краской волнения, предчувствия ночного свидания с той звездой, которая, как сторож с синим оскалом лучей, всегда встаёт чуть выше, слева, надзирая за путём царицы неба? Где-то играет волшебная флейта, и хоровод планет начинает свой вечный танец. Нет силы, которая могла бы остановить, сдвинуть небесную ось, скреплённую любовью. «Ибо крепка, как смерть, любовь. Стрелы её - стрелы огненные».
Свет дня сменяется золотом ночи. И вот уже сверкающий брильянт ночного светила заливает блеском своим весь океан неба.