Какого цвета Любовь? Даже не знаю. Как бриллиант переливается всеми цветами радуги, такова и у Любви палитра.
Он ушёл от меня к Аллаху. Если бы к другой женщине, я бы поняла. По горячим следам спросила: "Дрожат ли твои крылья на ветру? Болит ли сердце в разлуке?". Он сказал: "Это ничего не изменит".
Какого цвета Любовь? Даже не знаю. Цвета радуги, наверно. А вот разлука часто в чёрном. "Расставанье – маленькая смерть". Но для меня ничего не изменилось. Я как любила, так и продолжаю любить его. С той самой встречи. Летним вечером в пятницу.
Написав миниатюру, я долго смотрела на строки, будто видела его отражение в паузах, фразах, знаках препинания. Он всё такой же, – с яркой искоркой в глазах, чарующей улыбкой, сдержанный на людях и страстный наедине. Страсть его подобна стихии, внезапной и разрушительной. Она и горькая и сладостная на вкус. Горькая, как черный кофе с долгим пряным послевкусием. Сладостная, как вешний поцелуй, смешанный со струйками солоноватого пота. Высокий, смуглый, красивый. Как мне забыть тебя? Как забыть нежную чувственность губ, похожих на распустившийся бутон розы. Густоту чёрных волос. И твоё лицо, исполненное неги. Умиротворённое, как у молодого шейха, не ведающего забот. Как?
Каждый раз я умираю при мысли о тебе. При мысли о том, что ты не вернёшься.
Летом, моим игривым и слишком ленивым летом я возвращала тебя всеми правдами и неправдами. Сейчас, когда я сама в перьях у Бога, – уже не пытаюсь, не пытаюсь себя обмануть. И ты – моё отражение молодости. Моя ранняя роса на траве. Мой свежевыстеленный воздух. Мой тлен. Мой хмель. Но я всё равно умираю, и не в силах что-либо изменить. Меня нет. А ведь ты был со мной и в радости и горе. Пережил депрессию, которая накрыла с головой. И ушел тогда, когда я воскресла из небытия. Нужны ли Аллаху такие жертвы?.. Видимо, да.
Когда жить становится невыносимо. Я говорю себе, – он не любит тебя. Он просто не любит. Юношеская страсть – да, и его человечность. Его готовность прийти на помощь в любую минуту. Я просто перепутала отзывчивость и доброту с любовью к женщине. Вот и всё. Вот и всё.
И ещё. Мне говорят: "Он идиот. Он просто идиот. Найди себе другого. Разве это проблема?" Нет. Не проблема. Но чтобы понять, наконец-то, кто из нас и среди нас идиот, достаточно вспомнить Достоевского.
Вот скажи мне, добрый человек. Как дальше жить? Как? Ну, представьте. Вы невинны, у вас не было ещё девушки. И тут вдруг встречаете женщину старше себя на тридцать лет. У вас завязывается роман, сопряженный с приходами и уходами, метанием от женщины к Богу. Ваши действия? Как дальше жить? Как?
А идиот, тем временем, с коробом грехов (?) за спиной поднимался по узкой тропе к Богу.
3, 27 марта 2023