Уверен, в течение жизни людей Бог ладит в них нужные Ему детальки - души. Оттачивает, строгает, вымачивает и даже мучит. Детальки эти сложные, и потому отходов много, да из многих ничего не сделаешь, потому и болтаются под ногами, никому не нужные. Что Он там из этих деталек складывает или собирается складывать, нам неведомо. Думаю, чудо-чудесное которое никто из нас не увидит - глаза не те.. Из всего этого следует вывод, что всякие там ады с чистилищами - это выдумки клириков, тем более, что оттуда никто не возвращался. Ведь если было бы плохо, из особо хитрых кто-нибудь бы да вырвался... Хотя, если подумать, Адом наверное, место называется в котором испорченные детальки хранятся, да те, кто не жил, а слонялся.
Испорченные детальки... Жалко их. Были из неважного материала, с кавернами и узлами, из неполных семей, наверное, и стамеска Бога поехала не туда, не то срезала. Ну да ладно, найдет Он и им применение, лишь бы тверды были и не скулили раньше времени...
Почему долгие ногти?!
Мода теперь на долгие ногти. Они суть призыв к мужикам! Будь настойчив! Будь долог! Не кончай в минуту!!
Хотя с долгими ногтями щи будут долгими...
Я понял, почему они татуируются!
Татуируются те, кто живет сегодняшним днем и не размышляет ни на сантиметр в глубину! Они не могут взять в толк, что моды уходят, а татуировку не выкинешь, как вышедшие из моды шмотки. Пройдут годы, и они примутся срезать кожу...
Они никогда не поймут, что такое Россия, по которой ездили на сотни километров в повозках, в которых были туалеты и топились печи...
Прекратила ненависть...
Она не любила его сдержанно. Однажды задумалась, тоскуя по несбывшемуся: - Ведь тоска всегда следует за счастьем, потому что они - близнецы! - поняла вдруг. - Они - тоска и счастье - связаны! Значит, и любовь с нелюбовью связаны. Как два верха песочных часов! Переверни высыпавшееся несчастье на желание счастья - и сбудется!
Она перевернула песочные часы своей жизни. И песок несбывшегося посыпался, и обернулся не то чтобы счастьем, но уверенным бытием, то есть умственным покоем.
Жизнь не стоит жрать, манить голодным писком или указательным пальцем. Ее надо жить. Жизнь - это волшебная палочка, которая в вашей руке. Но взмахнуть ею с уверенностью может не каждый.
Моцарт среди костей
Его похоронили в общей могиле. Никто не знает, где она. Как это прекрасно - Моцарт среди костей. Живой Моцарт. Неизвестно где, известный всем...
Коту под хвост. Добровольно
Был в собесе, доли путевку в Евпаторию с 18 апреля. Принимал меня парень. Сначала хотел отфутболить, видимо, по привычке, но старшая сотрудница, все вопросы решила. Здорово: вроде еду в санаторий и попутно - на фронт. А парень упомянутый меня привлек. Лет 25, а в собесе работает. Не понимаю! Жизнь такая великая от края до края, а он в собесе! Может инвалид? Да вроде нет...
В общем, порадовался я из-за него своей жизни. Вспомнил, как погибал много раз в горах, пустынях и тайге, но не погиб - видимо, Кто-То вел (и до сих пор ведет) меня по жизни, причем по самым волнующим участкам - руку такого проводника чертовски приятно ощущать в своей руке. А со сколькими людьми Он свел меня в своем людозверинце, чтобы внятно показать все уголки, переулки, вершины и отхожие места человеческих душ! Невероятную любовь показать, дюжину мигов счастья, самопожертвование, предательство, до конца сферментированное как корейский соус, а также горные вершины, пилящие голубое небо, обмороженные да черноты пальцы, мир, весь влившийся в твое тело, когда висишь над пропастью на пальцах...
Все твердят: будь счастлив!!! Как будто человек может быть счастливым самостоятельно! Нет!!! Не может! Ему всегда нужен для счастья другой человек! Или, хотя бы, признаки (призраки) другого человека! Хотя бы призрака с экрана, который говорит: - Купи это, и будешь счастлив! Выпей это кофе, и будешь счастлив, - и т.д.
И люди живут этим обманным счастьем, живут, иной раз, всю жизнь.
Я так не могу. Мне нужно счастье, которое греет не как кофе или кофточка, мне нужно счастье, греющее единением душ. Оно фантастично! Но иногда случается. Ненадолго, потому что счастье - реже золота.
Почитал на ночь "Потоп" Роберта Пена Уоррена. Это мука какая-то. Надо вникать! Так просто глазами не пробежишь - надо понять, так емко написано. Чтобы понять, надо трудиться. На этот раз сил у меня не хватило. А ведь читал эту вещь лет 20 назад. Но не помню, помню только восторг. А ведь эта вещь наша. По ней был написан роман Распутина "Прощание с Матерой". Роман о том, как ГЭС затопила город. Вы сейчас и в толк не возьмете, как Штаты с Советами настроили десятки плотин, утопив, то есть уничтожив, десятки городов. Вспомните свою историю, а то ведь сопьетесь. Понимаете, у меня был родной город Душанбе - слезы вдруг навернулись, - и он вдруг исчез! Не под водой, под историей. Исчез, оставив меня без детства, отрочества и юности. Я смотрю на карту Яндекса - там, в нынешнем Душанбе, улиц моих нет, там нет ничего моего - как сердце из меня вырвали...
Однажды один змеелов показал мне, как тренируется реакция. Он зажал меж указательными пальцами карандаш, занес над ним мою пятерню и сказал, чтобы я поймал его, отпущенного на свободу, по команде "раз!". У меня с третьего раза получилось. С тех пор я ловлю, все что падает...
Ты невольник жизни? Живешь насильно? Почему? Потому что жизнь - это насилие. Когда ты начинаешь понимать, что тебя заставляют жить, чтобы ты покупал (потреблял), интерес к ней пропадает. Окончательно. Потому что ты сначала понимаешь, что внимание людей, ничего не значащих людей, ничего не стоит, а внимание значащих - подачка, ты уходишь от них сначала в природу, а потом - в никуда. Потому что природа есть вещь для не мыслящих.
Она, самая несимпатичная девушка нашего факультета, вышла замуж за самого близорукого парня нашего факультета. Они прожили счастливо всю жизнь, пока он не умер.
Уже второй, должно быть ты легла,- подумал я, и тут же черный, черный человек присел ко мне, и стал шептать, дыша в лицо: - Никто на свете не вышибет нас из седла, лишь потому что в день седьмой, в какое-то мгновенье, она воскреснет из ночных огней и ветхое пальтишко будет мантией на ней, и скажешь ты: - Да, поминутно видеть вас, повсюду следовать за вами, улыбку уст, движенье глаз ловить влюбленными глазами! В ответ она улыбкою поманет: - В твоей груди я слышу все сердца,что были для меня сокрытыми в могилах. В чертах прекрасных твоего лица
есть отблеск лиц, когда-то сердцу милых...
Слушай, Гришина...
Мы с тобой отличаемся еще и тем, что у меня была моя мать, а у тебя - твоя. Твоя тебя любила, а моя - пестовала. Это я к тому, что сегодня я нарвался в сетях на Ксению. Мать у нее, твоя лучшая подруга, была абсолютной бандеровкой с утиным носом, она отдавалась моим укростудентам-практикантам за вывшиванку. А Ксения... Она рангом выше, ибо родилась не от истинного россиянина, наполовину русского, наполовину татарина,как я, она родилась от полака, абсолютного сволоча - у меня вышло в этом убедиться. Ксения - красавица, у нее закрытый блог, уверен, она общается в нем с гордецами вышиванок. Хотелось бы в этом разубедиться.
Знаешь, я поставил эксперимент над собственной дочерью, я написал ей в Италию, в которой она типа сидит в тюрьме, что будет меж Европой и Россией ядерная война, и ее могут депортировать. Так она, ради наследства называвшая меня "любимым папочкой", вмиг отрубилась. Надеюсь, ты поняла, о чем я...
Все было. Не было отца
Да, у меня было много путешествий, интересной и трудной работы, были чудесные женщины и друзья. Были достижения и избавления от смерти, но не было отца. Он, сделав меня, слинял...
Сегодня смотрел фотоальбом матери. На одном из фото, она, молоденькая, сидит с Эдгаром, моим названным братом, племянником моей бабушки. Он на год старше меня. А меня нет. Где был я? сын своей матери? Нет ни одного фото меня, младенца, с ней. Меня куда-то дели (в детдом?), чтобы мать моя смогла выйти замуж? А она говорила, что выкормила Эдгара заместо умершей матери. Моим молоком.
Это фото изменило конструкцию моего мира. Я чувствую, как лежал в мусорном баке живым младенцем, но Что-то спасло меня. Да ладно, не ной, если бы не все это, ты бы стал другим человеком - а этого я не хочу!
Если бы у меня был отец! Я бы не марал бумагу стихами, я бы гонял на машине и трахал уродин, не дожидаясь невозможно Прекрасной дамы. Я бы чинил загнанные машины, говорил уродинам, что люблю, играл бы в домино с такими же как я, и не замечал измен. Что такое измена, когда жизнь - это дорога?! И все мелькает по бокам, а впереди видится невообразимое чудо! И ты давишь на газ, оставляя за спиной эту жизнь, жизнь-уродину...
Начал писать докторскую диссертацию на тему "Причины заполонения телеэкранов женщинами-следователями. Имею несколько сногсшибательных мнений на этот счет. А есть они у вас?
Стол на трех ножках не стоит
Одиночество
Вот вы легли спать, и остались в мире только вы и тиканье часов. И тут вы понимаете, что вас нет, вы побоку, вы - выдумка часов, отсчитывающих время.
И так всегда, даже если рядом лежит женщина, отсчитывающая время...
Она всегда лежит рядом и отсчитывает.
Черт! До чего же довела людей эволюция! Животные были правдивее, а мы все лжем! Мы лжем, чтобы вернее укусить! Мы изображаем из себя хищников, чтоб не съели! Вру. 99% людей ничего из себя не изображает. Чтобы хоть как-то отличаться от ближних, они ставят на себе татуировки! Татуировки - это величайшее изобретение человечества! Не надо больше знать, тоньше чувствовать, надо просто сделать татуировку. Фашисты татуировали людей, чтобы их идентифицировать! А вы самостоятельно делаете это, относя себя к классу вещей!
На Дальнем Востоке одного не хватает - людей. Если бы Дальний Восток и Сибирь были бы благодатными краями - их прочно бы заселили китайцы еще 3000 лет назад. Но только в 20-веке эти края стали известными, как богатейшие в мире. Но они пустынны, там не хватает 10 000 000 населения - все рвут в благодатный и теплый Краснодарский, и там школьные классы уже на "Я". Тут вспоминается "российская Америка", российская Аляска. России просто не хватило людей, чтобы их удержать. По той же причине мы не удержим Сибирь и ДВ! Столыпин переселял туда неудержимо размножающихся хохлов, но теперь они, похоже, кончаются...
Окопы в черноземе это полный идиотизм!